第四十二章 旧谱上的新痕

清晨的露水打湿了窗沿，陈默翻开那本鼓点谱时，发现边缘多了几处浅浅的铅笔印记——是念念昨夜临摹的《牡丹亭》节奏，稚嫩的笔迹歪歪扭扭，却在“梦回莺啭”那句旁画了个小小的太阳。

“这丫头，”他失笑摇头，指尖抚过那团不成形的光晕，忽然想起库房里还有半盒未拆的彩铅。

刚把彩铅放在念念常坐的木凳上，就见她拎着个竹篮跑进来，篮子里装着新摘的桂花，香气漫了满室：“陈师傅，奶奶说用桂花抄谱子，字会带着香呢！”

她踮脚够到桌角的谱子，小心翼翼地用指尖蘸了点捣碎的桂花汁，在铅笔印旁补了几笔，金黄的汁液晕开，倒真像阳光淌在了纸上。

“像不像太奶奶说的‘年光遍’？”念念仰起脸，鼻尖还沾着点桂花碎。

陈默望着那页被香气浸透的谱子，忽然明白——有些痕迹从不是负担。旧谱上的新痕，就像岁月里的接力，前人的墨香未散，后人的笔锋已至，借着风，借着香，一直往下传。

他取来宣纸，裁成小小的方块：“来，我们把桂花汁调淡些，慢慢抄。”

阳光透过窗棂落在宣纸上，桂花的香混着墨香，在空气里轻轻漾开。