北平的秋夜裹着槐花香与煤炉的烟火气，我蹲在情报站暗室的木梯上整理档案，指尖触到第37份密电时，煤油灯突然爆出一朵黄豆大的灯花。
滚烫的灯油溅在手腕，我却僵在原地——窗外飘来的口哨声像根银针，直直扎进心底最柔软的角落。
那调子是《茉莉花》，带着特有的尾音颤，和张家口沦陷前夜，宋亚轩在煤车上偷偷吹给我的一模一样。
密电从颤抖的指间滑落，我撞翻了旁边的墨水瓶，深蓝的墨水在青砖上洇开，像极了他胸口渗出的血。
推开通往天井的木门时，寒风吹得人眼眶发酸。
月光把槐树的影子投在斑驳的砖墙上，戴黑礼帽的身影倚着墙根，手里转着枚铜纽扣——那枚纽扣边缘焦黑，正是他炸掉军火库时穿的那件风衣上的。
他低头时，帽檐遮住了眼睛，可我认得他颈间若隐若现的绷带，认得他左手无意识摩挲腰间枪套的动作。
“神枪手，三千枪打完了？”他的声音混着北风飘过来，带着熟悉的薄荷烟味。
我三步并作两步冲过去，绣着并蒂莲的旗袍下摆扫过满地梧桐叶。撞进他怀里的瞬间，他闷哼一声，右肩传来绷带摩擦伤口的窸窣声。
“疼吗？”
我慌忙要退开，却被他用没受伤的手臂狠狠箍住。
下巴抵在我发顶轻轻蹭着，呼出的热气透过发丝
“疼，但更怕松手你就不见了。”
他的大衣还带着夜色的寒气，可胸膛传来的体温烫得惊人，隔着三层布料，我甚至能数清他剧烈的心跳。
他牵着我拐进胡同，军靴踏碎满地月光。
七拐八绕间，我数着他手指上新增的茧子，那是长期握枪留下的印记。推开虚掩的木门时，小院里的石桌上摆着两碗馄饨，瓷碗边还放着块油纸包的桂花糕，氤氲的热气里飘着熟悉的草药香——是张真源配的愈伤膏药味道。
“瘸子叔上个月来的北平。”
他舀起一勺汤，在嘴边吹了又吹才递到我唇边。
馄饨滑进喉咙的瞬间，眼泪又不受控制地掉下来。
他慌忙用袖口擦我脸颊，却蹭到了还未愈合的伤口，疼得倒抽一口冷气。
“别动。”我抓住他的手，翻转过来查看掌心。
那里横着道细长的疤，颜色比周围皮肤略深，像条永远褪不去的印记。“那天军火库...”
我声音发颤，指甲掐进掌心月牙形的旧痕——那是得知他“牺牲”时，我绝望抓握留下的伤口。
“疼得直冒冷汗。”
他掰开桂花糕，把沾着糖霜的半块塞进我嘴里，
“但想着你在等我，就觉得还能再撑一撑。”
说着从怀里掏出个小布包，展开时银镯相撞发出清脆的声响。两朵并蒂莲缠绕在镯面上，内侧刻着细小的字
“念念，岁岁平安”。
银镯套上手腕的瞬间，冰凉的触感顺着腕骨蔓延。
他突然扣住我的后颈，带着薄茧的唇轻轻印在我的虎口。
呼吸扫过敏感的皮肤
“这次换你给我包扎伤口？”我仰头看他，发现他睫毛上凝着细小的霜花，不知在胡同口等了多久。
院外突然传来急促的脚步声，他几乎是条件反射般将我护在身后，另一只手已经握住腰间的钢笔手枪。
却见瘸子叔拄着拐杖拐进来，竹杖敲在青石板上发出熟悉的节奏——那是安全信号。
“日本人的密电又变了。”
瘸子叔把油纸包塞进宋亚轩手里，浑浊的眼睛在我们相握的手上停留片刻，
“老地方见。”他转身时，我瞥见他后腰别着的勃朗宁——正是我在张家口用过的那把。
宋亚轩打开纸包，半张泛黄的北平地图上，东交民巷某处用红笔重重圈着。
他转头看我，眼里的星光比塞外的篝火更炽热
“敢不敢和我再闯一次龙潭虎穴？”话音未落，我已经踮起脚尖，吻住他
这个吻和张家口那个生死之吻不同，带着劫后余生的小心翼翼。
他先是僵了一瞬，随即反客为主扣住我的后脑勺加深这个吻。
茉莉味气息席卷而来，他的舌尖轻轻舔过我唇上的泪痕，像是要把分别的每一分每一秒都补回来。
“回家。”他喘息着抵着我的额头，声音沙哑得厉害。
拉着我穿过三条胡同，推开一扇贴着褪色春联的木门。
小屋里的火床还烧得温热，墙上挂着我们拍的合影——那时他还没有这道伤疤，笑得眉眼弯弯。
我伸手去摸他脸上的疤痕，却被他抓住手腕按在墙上。
火床的热气顺着蓝布褥子往上冒，后背烫得慌。
墙上那张合照里的宋亚轩还穿着干净的白衬衫，笑起来没心没肺，哪像现在，红着眼眶把我抵在墙上，手劲儿大得能掐出印子。
我刚抬手想摸他脸上那道疤，手腕“咔嗒”就被他攥住，后背“咚”地撞在墙上，撞得我眼前直冒金星。
“别碰……”他声音哑得像砂纸，薄荷烟味混着血腥味扑在我脸上，“你一碰我就……”
话没说完，嘴唇就压下来。
京公网安备11010502036362号