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三强争霸赛的勇士选拔在万圣节的晚宴后举行。

火焰杯被放在大礼堂的中央，一只朴素的、不起眼的、但散发着古老而强大的魔法气息的木杯。杯身的颜色不是木头原色，是被无数火焰舔过之后留下的焦黑色。火焰从杯口涌出，蓝白色的，安静地燃烧着，不发出任何声响。

报名者的名字从火焰杯前被投入，在接下来的一天一夜里火焰杯会做出选择。万圣节的晚宴结束后它吐出了三个名字——德姆斯特朗的勇士：威克多尔·克鲁姆。布斯巴顿的勇士：芙蓉·德拉库尔。霍格沃茨的勇士：塞德里克·迪戈里。

邓布利多念出“塞德里克·迪戈里”的时候，赫奇帕奇长桌炸开了。所有人从座位上跳起来——欢呼声、尖叫声、杯盘碰撞声，有人把餐巾抛到空中，有人把南瓜汁洒在了旁边人的袍子上，有人在哭。塞德里克从座位上站起来，深棕色的长发在烛光中像一面被点亮的旗帜，深灰色的眼睛里没有兴奋，没有恐惧。是一种很平静的、像秋天的麦田一样的、知道了自己该做什么的笃定。

他的目光穿过人群，落在拉文克劳长桌上的莱妮脸上。她没有鼓掌，没有尖叫，没有站起来，只是坐在那里，看着他。灰蓝色的眼睛里有一层薄薄的水光——不是为他骄傲，是害怕。她梦到他从高处坠落。梦里没有血，没有声音，只有深棕色的长发在空中散开，像一面被风撕碎的旗帜。那个梦她做了很多次，每一次醒来都在凌晨三点。每一次都告诉自己“只是梦”，然后每一次在闭上眼睛之后又看到同样的画面，她不敢鼓掌，不敢尖叫，不敢站起来。怕她的声音会变成梦里的风声，怕她的欢呼会变成他坠落时的加速度。

塞德里克看着她，隔着欢呼的人群，隔着蜡烛的光，隔着“霍格沃茨的勇士”这个新身份。他的嘴角弯起一个极小的、只给她的弧度，像在说——“我不会掉下来的。你接得住我。”

选拔结束后的第三天，莱妮在走廊上遇到了西奥多·诺特。

他靠在墙上，手里拿着那本永远看不完的书，书是打开的，但他的目光没有落在书页上，落在走廊尽头的窗户上。窗外是黑湖，湖面上结了薄冰，冰面上积了薄雪。灰蓝色的，和她的眼睛一个颜色。

莱妮走到他身边，也靠在那面墙上。肩膀和他的肩膀之间隔了一个拳头的距离。

西奥多说。

莱妮的心跳快了半拍。不是心动，是“他什么时候变得这么会说话了”的惊讶。西奥多·诺特不是一个会说话的人。他的话很少，少到每一句都像在称重量。他说的每一句话都经过了深思熟虑，删掉了所有不必要的词，只留下最核心的、最重的、最不容易被误解的词。他刚才说了“今天的湖和你的眼睛一个颜色”，“湖”和“你的眼睛”之间没有“像”，没有“如同”，没有任何连接词。他直接把它们放在一起了。这不是比喻，这是定义。湖就是她的眼睛，她的眼睛就是湖。

西奥多沉默了一瞬，然后把书合上了。书的封面和他掌心的温度融为一体，分不清哪里是书哪里是手。

莱妮不知道该说什么，不知道他说的“敢”是指什么，不知道他说“因为你分手了”是在告诉她“我之前不说是因为你有男朋友”，还是在告诉她“你现在没有男朋友了，我可以说了”。也许两者都是，也许两者都不是。西奥多·诺特说话的方式就是这样的。你永远不知道他说的那句话有几层意思，你只能一层一层地剥，剥到最后也许什么都没有，也许有一颗种子。种下去，不知道会开出什么花。

西奥多的睫毛颤了一下。不是眨眼，是颤。像蝴蝶的翅膀被风轻轻吹了一下的那种颤，没有人叫过他“小朵”。西奥多，西奥，诺特，诺特先生。没有人叫过他“小朵”。她用一种没有人用过的方式叫他的名字，把那个冷硬的、像石头一样的“多”字，变成了柔软的、像花瓣一样的“朵”字。他的心脏在胸腔里跳了一下——不是漏拍，是重拍。

西奥多看了她片刻。不是“你叫我什么”的确认，是“你再叫一次”的请求。他没有说出口，但他的目光说了。他的蓝灰色眼睛里有光，那光不是德拉科式的炽热，不是布雷斯式的从容，不是塞德里克式的温和，是一种更安静的、更深的、像是水仙花的球茎埋在泥土里、你看不到它但它正在生长的光。它在等——等春天，等花期，等她发现。

莱妮又叫了一遍。这一次不是试探，是确认。确认她想这样叫他，确认他不讨厌这个称呼，确认他们之间的关系可以有一个新的、只属于两个人的名字。

西奥多说。就一个字，但他的耳朵红了。从耳垂到耳尖，和塞德里克一样，和德拉科一样，和所有被她用特殊的方式叫了名字的人一样。他的耳朵红了，他的手还在书脊上，他的表情没有任何变化。但他耳朵红了他被她的舌头碰到了，被她的声音碰到了，被那个从她嘴里说出来的、柔软的、像花瓣一样的“朵”字碰到了。

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未完待续