第十三章

赫伊塔的圆还没画，麻烦先来了。

父亲虽然答应让她留下来，但附加了一个条件：每周交一份商业分析报告。赫伊塔咬着笔杆坐在书桌前，对着空白的文档发呆。她连“商业分析”是什么都不知道。

“帕洛斯。”她抱着笔记本电脑敲开他的门。

帕洛斯正靠在床头看书，花瞳抬起来看了她一眼。

“不会写？”

“不会。”

帕洛斯把书放下，往旁边挪了挪。赫伊塔爬上他的床，盘腿坐在他旁边，把电脑放在膝盖上。

“选一个你熟悉的东西分析。”帕洛斯说，“比如巧克力。”

“巧克力怎么分析？”

“品牌定位、目标客户、成本结构、营销策略。”帕洛斯拿过她的电脑，手指在键盘上敲了几下，“比如你最喜欢的那个牌子，为什么卖得比别人贵？因为它的可可豆来自单一产区，包装设计拿过奖，广告主打‘手工制作’的概念。它的目标客户不是你这种学生，是愿意为‘故事’付钱的成年人。”

赫伊塔看着他敲出来的字，嘴巴张成O型。

“你怎么知道这么多？”

“书上看来的。”帕洛斯把电脑还给她，“剩下的你自己写。写完我改。”

赫伊塔低头开始打字。她写得很慢，时不时卡住，咬着笔杆想半天。帕洛斯在旁边翻他的书，偶尔伸手在她屏幕上点一下。

“这里逻辑不通。重写。”

“数据来源呢？不能瞎编。”

“结论太主观。加个限定条件。”

赫伊塔被他改得满篇红字，气得把笔摔在床单上：“你自己写算了！”

帕洛斯抬眼：“我写的话，父亲一眼就认出来。”

赫伊塔捡起笔，气鼓鼓地继续改。

三个小时后，赫伊塔终于憋出一篇八百字的报告。帕洛斯拿过去看了一遍，改了三个标点，还给她。

“能交了。”他说。

赫伊塔瘫倒在他床上，脸埋进枕头里：“我以后再也不说写作业累了。”

帕洛斯把电脑合上，放在床头柜上。他低头看她趴在床上装死，花瞳里闪过一丝笑意。

“赫伊塔。”

“别跟我说话，我死了。”

“你压到我的书了。”

赫伊塔翻了个身，发现身下确实压着一本书。她挪开，把书抽出来。是一本旧版的世界地图册，封面磨得发白。

“这是什么？”

帕洛斯伸手要拿，赫伊塔缩回手，翻开。地图册的某一页夹着一张照片——就是阁楼铁盒里那张，女人抱着婴儿站在薰衣草田里。

赫伊塔抬头看帕洛斯。

帕洛斯没说话。花瞳盯着她手里的照片，颜色浅了一度。

“你从阁楼拿出来的？”赫伊塔小声问。

“嗯。”

“为什么？”

帕洛斯沉默了一会儿。他从她手里把照片抽回去，夹回地图册里，合上。

“因为这里看得见。”他说，“阁楼太黑了。”

赫伊塔看着他的侧脸。帕洛斯很少露出这种表情，像是有什么东西在他身体里裂了一道缝，但他还在努力把它按回去。

她伸手，把自己的手放在他手背上。

帕洛斯低头看了看。

“帕洛斯。”赫伊塔说，“你妈妈叫什么名字？”

帕洛斯没回答。过了很久，他才开口。

“艾琳。”他说，“她喜欢薰衣草。父亲的庄园里曾经种过一片，后来他铲了，盖了停车场。”

赫伊塔攥紧他的手。

“我从来没见过她。”帕洛斯的声音很平，“只记得她身上有薰衣草的味道。父亲说那是香水，不是真的薰衣草。但我觉得就是薰衣草。”

赫伊塔把他的手翻过来，掌心朝上。她用手指在他掌心里画了一个圈。

“以后我帮你种。”她说，“种一片薰衣草。就在温室后面那块空地。”

帕洛斯看着她，花瞳里有光在慢慢流动。

“你会种死。”

“那你教我。”

“我也不会。”

“那就一起学。”赫伊塔把他的手合上，像是把那个圈关在他掌心里，“种死了就再种。种到活为止。”

帕洛斯看了她很久。然后他抽回手，在她额头上弹了一下。

“笨蛋。”他说，“薰衣草要春天种。现在快入冬了。”

赫伊塔捂着额头：“那就明年春天！”

“明年春天。”帕洛斯重复了一遍。他把地图册放回床头，照片夹在里面。然后他看着她，花瞳弯了弯，“如果你还在的话。”

“我当然在。”赫伊塔说，“你帮我搞定了父亲，我不用去瑞士了。”

“嗯。”帕洛斯靠在床头，银发在台灯下泛着柔光，“所以你得交报告。每周一篇。别想逃。”

赫伊塔哀嚎一声，倒回床上。

帕洛斯伸手，把台灯关了。

“睡觉。”他说，“明天早上两个煎蛋。画圆。”

“圆心是谁？”

黑暗中，帕洛斯没回答。过了好一会儿，他的声音从旁边传来。

“你说呢。”

赫伊塔在黑暗里睁着眼睛，心跳快得像打鼓。她翻了个身，面朝帕洛斯的方向。黑暗中看不太清他的脸，只能看到银发的一点轮廓和花瞳的微弱反光。

“帕洛斯。”她小声喊。

“嗯。”

“晚安。”

帕洛斯没说话。但赫伊塔听到他翻了个身，面朝她这边。

“晚安。”他说。声音很轻，像是只说给她一个人听的。

第二天早上，帕洛斯的盘子里有两个煎蛋。每一个上面都用巧克力酱画了一个圆。圆心点了一个小小的爱心。

帕洛斯看了三秒。

赫伊塔端着牛奶，这次报纸拿正了，而且她根本没在看。她余光瞟着帕洛斯。

帕洛斯叉起一个煎蛋，把圆心连着爱心一起切下来，送进嘴里。

“圆心味道不错。”他说。

赫伊塔差点把牛奶喷出来。

帕洛斯吃完两个煎蛋，站起来。他路过赫伊塔身边时停了一下。

“明年春天。”他说。

“什么？”

“薰衣草。”帕洛斯拿起书包，“你说的。别忘了。”

他走了。

赫伊塔坐在餐桌前，攥着牛奶杯。窗外的阳光照进来，落在她手背上。她低头看了看自己手指上残留的巧克力酱痕迹，笑了。

明年春天。

她记住了。1