与神明的交易

ECMO机器的泵头在转动，发出低沉而规律的嗡嗡声，像是一只不知疲倦的钢铁巨兽，正在强行从死神手中抢夺着谢辞的呼吸。

顾远山摘下沾血的手套，扔进医疗废物桶，发出一声轻微的闷响。

这声音在死寂的谈话间里显得格外刺耳。

“命保住了。”顾远山的声音听不出喜怒，他看着瘫坐在椅子上、仿佛被抽去灵魂的沈清舟，“但这只是买命钱。”

沈清舟猛地抬起头，布满血丝的眼中迸发出一丝光亮：“老师，您的意思是……”

“ECMO是体外膜肺氧合，它代替的是谢辞那对已经彻底纤维化、像石头一样硬的肺在工作。”顾远山走到观片灯前，将谢辞最新的CT片子插上去，“你看，这就是他的肺。”

白色的光影在灯箱上显现。

那不是人类该有的肺，那是一片白茫茫的磨砂玻璃，密密麻麻的网格状阴影交织在一起，找不到一丝透气的空隙。

“这就是终末期。”顾远山转过身，目光如炬，“机器能帮他撑一天，两天，甚至一个月。但机器终究是机器，它治不好病。只要一下机，他立刻就会窒息而死。”

沈清舟死死盯着那张片子，指甲深深掐进掌心：“那就一直用着……一直用着也不行吗？”

“并发症会要了他的命。感染、出血、血栓、溶血。”顾远山残忍地列举着一个个名词，“沈清舟，你是学医的，你应该比我更清楚，ECMO不是归宿，是桥梁。”

“桥梁？”

“对，通往手术台的桥梁。”顾远山双手撑在桌面上，身体前倾，压迫感十足，“唯一的根治办法，只有肺移植。”

这三个字，像是一道惊雷，在沈清舟耳边炸响。

肺移植。

他当然知道。

可是，肺源呢？

在这个拥有十四亿人口的国家，匹配的肺源比大熊猫还要稀少。那是千分之一的概率，是万分之一的运气，是无数人在绝望中等待至死都等不到的奇迹。

“可是……可是排异反应，还有配型……”沈清舟语无伦次。

“配型我已经让人去做了，血样刚刚送去库。”顾远山打断他，“但沈清舟，我要你明白一件事。一旦进入等待名单，就是与神明做交易。”

“交易？”

“是的。你在等一个死刑犯的慈悲，或者一场意外的降临。”顾远山的声音低沉下来，“也许是一周，也许是一年，也许……你永远等不到。而在这期间，谢辞就要躺在ICU里，插着管子，靠着机器，在这个生与死的夹缝里煎熬。你确定，要让他受这份罪吗？”

谈话间里陷入了死一般的寂静。

只有墙上的挂钟，滴答，滴答，像是在切割着仅剩的时间。

沈清舟闭上了眼睛。

脑海里浮现出谢辞在银杏树下笑的样子，浮现出他在清晨阳光下说“我想看日出”的样子，浮现出他在那张清单上画勾时颤抖的手。

*“阿舟，如果我走了，你要替我吃那碗麻辣烫。”*

*“不，我不替。”*

沈清舟猛地睁开眼，眼底是一片决绝的血色。

“我不让他受罪。”

“我要赌。”

沈清舟站起身，因为起得太急，身形晃了一下，但他很快稳住了。

“只要有一线希望，我就要赌。”

“哪怕是用我的命去换，哪怕是倾家荡产，哪怕是把这世上所有的神佛都求遍……我也要等到那个肺源。”

他看向顾远山，眼神里不再是刚才的崩溃与无助，而是一种近乎疯狂的执拗。

“老师，求您，让他进等待名单。”

顾远山看着眼前这个学生。

他见过太多家属在听到“肺移植”时的反应，有震惊，有哭泣，有因为高昂费用和渺茫希望而选择放弃的。

但他很少见到像沈清舟这样，明明知道前路是悬崖，却还要抱着爱人一起跳下去，试图在坠落中生出翅膀的人。

良久，顾远山叹了口气，从抽屉里拿出一份厚厚的文件，推到沈清舟面前。

《肺移植等待者知情同意书》。

“签吧。”顾远山说，“签了字，就是把命交给了运气。以后不管发生什么，别后悔。”

沈清舟颤抖着手拿起笔。

笔尖触碰到纸面的那一刻，他仿佛听到了谢辞的心跳声。

*滴、滴、滴。*

那是谢辞在告诉他：我想活，我想和你一起吃麻辣烫，我想和你一起看更多的日出。

沈清舟咬紧牙关，在家属签名栏上，一笔一划，郑重地写下了自己的名字。

字迹不再歪扭，而是力透纸背，带着一种孤注一掷的狠厉。

“我不后悔。”

沈清舟放下笔，看着顾远山，声音沙哑却坚定。

“只要他活着，我就有命可以给他。”

顾远山收起协议书，拍了拍他的肩膀：“去吧，他在里面等你。记住，从现在开始，你不仅是他的爱人，还是他的守门人。你要替他守住这口气，直到那个奇迹出现。”

沈清舟转身走出谈话间。

走廊尽头的ICU大门紧闭，红灯刺眼。

他一步一步走过去，像是走向战场。

他知道，从签下这个名字开始，他就把自己卖给了神明。

这场交易，没有退路。1