无题

林岁安在门后坐了一会儿。像一滩被夜泡化的影子。然后她动了。手脚并用。没有声音。像只习惯在黑暗里移动的小东西。她没上床。只拧开书桌上那盏旧台灯。光很弱。黄得像一张褪色的旧糖纸。

她趴在桌上。把左臂慢慢伸到灯下。袖子堆上去。那些疤在暖光里显得没那么可怖。像一道道被烫在皮肤里的旧纹路。红的淡了。白的凹着。还有些新结的。像刚刚退潮的沙。

她看着看着。忽然用右手指腹覆上去。一下一下。像在擦一块擦不净的旧玻璃。指尖很凉。疤很烫。像皮肤下面还烧着那年没处喊的疼。

眼泪又来了。可这次没掉下来。只蒙在眼眶里。把灯晕成一团模糊的光。像隔着一场从没停过的大雾。

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