生米成熟饭

言正把她送到房门口，松开手，声音放得很轻，像怕惊碎了什么："我这手脏，我去楼下洗完手再上去，顺便打盆水回来给你降降温。"

长安点了点头，转身进了屋。门在身后合上，发出一声轻响。

门合上的瞬间，她的腿就软了。

不是累。是热，她扛不住了。

从骨头缝里往外渗的热，像有一千只蚂蚁在血管里爬，又痒又烫，烧得她眼前发花。她扶着桌沿，手指攥得发白，指节咯咯作响，像是要把木头捏碎。

对。放血。

放血能解。她知道这个法子——任何迷药，放血可解，让毒血尽快离身，比什么冷水都管用。

可刀呢？

她低头看了看腰间——空了。猎刀被言正拿到堂屋去了。

她咬住左手食指的指尖，狠狠一口咬下去。铁锈味在口腔里漫开，血珠冒出来，顺着指缝往下淌，一滴，两滴，落在地板上。

可太少了。这么点血，顶什么用。

她又咬，再咬深一点，牙齿陷进肉里，疼得眼眶发酸。血珠连成了线，在地板上洇出一小滩暗红色，像一朵开败了的花。

不够。远远不够。

她靠着桌沿慢慢滑坐到地上，额头抵着桌腿，浑身像被架在火上烤。冷水的凉意早就散了，只剩下一层薄薄的湿衣裳贴在身上，风从窗缝里钻进来，又冷又热，像冰火两重天。

她咬着手指，眼泪无声地淌下来，砸在手背上，烫的。

门开了。

脚步声很轻，是言正的。

长安猛地抬起头。她不知道自己是怎么站起来的，只觉得身体像有自己的意志，不受控制地朝那道身影扑过去。

"哐当——"

水盆掉在地上，水花四溅，洇湿了门槛，洇湿了鞋面，也洇湿了他的衣角。

她抱住他。

手臂环上他的腰，脸埋进他的颈窝，鼻尖蹭着他下颌的线条，嘴唇贴着他脖子上的皮肤，滚烫的呼吸一下一下地扑上去，一下一下，像擂鼓。

"好热……"她的声音像是从喉咙深处挤出来的，带着哭腔，带着颤，像一只被烫了的小兽在呜咽，在求饶，在求救。

言正浑身一僵。

地上的水面上晃着烛光的倒影，碎了一地。他低头看着怀里的人——她脸上那层不正常的潮红已经蔓延到了锁骨，嘴唇红得像要滴血，眼睛里蒙着一层水雾，涣散的，迷离的，像醉了酒的人望着月亮。

"长安。"他声音哑了，像被砂纸磨过的弦，"我不趁人之危。"

长安仰起脸看他。她的手攥着他的衣襟，攥得死紧，指节泛白，像是溺水的人抓着最后一根浮木，松手就会沉下去。

"我愿意……"

三个字，轻得像羽毛落地，却重得像千斤巨石，砸在他心上，砸得他胸腔发疼。

她踮起脚，额头抵着他的下巴，滚烫的脸颊贴着他冰凉的胸膛，咚、一下，两下，她能听到他强有力的心跳。

"言正……我愿意的。"

言正的呼吸停了一瞬。

他看着她。烛火在她脸上跳，把那双眼睛里的水光映得像两汪碎了的星河。她嘴唇上还带着咬出来的血珠，混着合欢散烧出来的嫣红，像雪地里绽开的一朵红梅，艳得惊心。

他抬手，拇指擦过她的唇角，擦掉那颗血珠。指腹沾了血，温热的一小点。

然后他的唇覆了上去。

不是掠夺，不是趁虚而入。是小心翼翼的，是克制了太久终于溃堤的，是带着疼惜的、带着颤抖的，像一个人终于敢伸手去碰他觊觎了太久的月亮。

他吻她的时候，手托着她的后脑勺，指尖插进她湿漉漉的发间，像捧着一件易碎的瓷器。她的发丝缠在他指间，凉的，湿的，和他掌心的温度混在一起。

长安的手指从他衣襟上松开，攀上他的肩膀，再攀上他的脖子，把他拉得更近。她的唇是烫的，他的唇是凉的，冰与火撞在一起，谁都没有退开。

烛火跳了一下，灭了。

月光从窗缝里漏进来，落在地上那摊水上，波光粼粼的，像撒了一把碎银。

这一晚，终是生米煮成了熟饭。