第61章 余烬

陈奕恒走的那天，是个晴天。

雪停了，阳光很好，照在积雪上，反射出刺眼的光。陈浚铭站在窗边，看着那辆黑色的轿车驶出地下车库，驶出大院，汇入车流，最后变成一个小黑点，消失在道路尽头。

他没有追。

也没有动。

他就那样站着，站了很久很久。

客厅里，那幅《夜》烧过的灰烬，已经被打扫干净了。地毯上只留下一圈淡淡的焦痕，像一道永远无法愈合的伤疤。

陈浚铭走过去，蹲下身，用手指轻轻触碰那道焦痕。

冰凉的，粗糙的。

像陈奕恒最后那个拥抱的温度。

他缓缓站起身，环顾这个空荡荡的房子。

这里曾经住着两个活死人。

现在，只剩下一个了。

手机震动。

是一条短信。

来自一个陌生的号码。

「铭铭：

未央的股份，我已经全部转回你名下。

城西那套老房子，我帮你卖了。

钱在你卡里。

别恨我。

也别想我。

好好活着。

——Y」

陈浚铭看着那条短信，看了很久很久。

然后，他按下了删除键。

屏幕暗了下去。

像那个男人的眼睛，终于闭上了。

—

日子重新变得安静。

那种死水般的安静。

陈浚铭重新回到了学校。

他依旧每天去画室，依旧坐在那个靠窗的位置。

只是，他不再发呆了。

他开始画画。

他画的第一幅画，是那碗芝麻糊。

画得很慢，很仔细。每一颗芝麻，每一缕热气，都画得栩栩如生。

画完最后一笔，他看着那幅画，看了很久。

然后，他把画，撕了。

第二幅画，是张桂源婚礼上的背影。

第三幅画，是张函瑞坐在病床上的侧脸。

第四幅画，是杨博文站在训练场上的身影。

他画了很多人。

唯独，没有画陈奕恒。

他像是把那些人和事，都一笔一笔，刻进了骨子里。

然后，用颜料，把他们封存在画板上。

这天，画室里来了个不速之客。

是林晚。

她依旧打扮精致，踩着高跟鞋，走进来，看到陈浚铭，微微挑了挑眉。

“听说，陈奕恒走了。”林晚靠在门边，语气很淡，“走得挺干净，连个招呼都没打。”

陈浚铭没抬头，继续调色。

“铭铭，”林晚走近他，看着画板上那幅未完成的画，“你恨他吗？”

“不恨。”陈浚铭说，声音很平，“也不爱。”

“那你现在，是什么感觉？”

“没什么感觉。”陈浚铭顿了顿，笔尖在画板上落下，勾勒出一条新的线条，“就是……有点空。”

林晚看着他，看着那双深不见底的眼睛，忽然觉得，这个少年，比她想象的，还要可怕。

“陈浚铭，”林晚说，“你把他毁了。”

“我知道。”陈浚铭说，笔尖没停，“他也把我毁了。”

“那你们扯平了。”

“嗯。”陈浚铭点了点头，“扯平了。”

林晚没再说话，转身走了。

高跟鞋的声音，在空旷的画室里回荡，渐行渐远。

陈浚铭画完了那幅画。

画上，是一座空城。

没有灯火，没有人烟，只有一片无边无际的、死寂的白雪。

他把画，挂在了画室最显眼的位置。

然后，他收拾好画具，离开了。

—

三年后。

S市，一场名为“余烬”的个人画展，在美术馆开幕。

主办人是陈浚铭。

那个曾经消失在公众视野三年的名字，重新出现在了邀请函上。

画展很成功。

来的人很多，媒体，收藏家，艺术评论家。

大家都想看看，那个曾经的天才画家，消失三年后，带回了什么样的作品。

画展的主题，是“废墟”。

一幅又一幅，全是废墟。

烧毁的画室，坍塌的大楼，荒芜的街道，死寂的湖泊。

色彩压抑，笔触凌厉，像一把把尖刀，剖开人心的丑陋。

最里面的一幅画，被单独隔开，用黑色的幕布罩着。

那是压轴之作。

也是唯一一幅，没有在宣传册上出现的画。

开幕式结束后，陈浚铭独自走进那间展厅。

他走到那幅画前，伸出手，缓缓拉开了黑色的幕布。

画上，不是废墟。

是一个背影。

一个男人，穿着黑色的冲锋衣，背对着画面，站在一片废墟前。

他手里，拿着一把火，正在点燃那幅名为《夜》的画。

火光映照着他的背影，孤单，决绝，却又带着一种近乎神圣的庄严。

画的右下角，没有署名。

只有一行小字：

「致 Y。」

陈浚铭看着那幅画，看着那个背影，看了很久很久。

然后，他转身，往外走。

门口，站着一个人。

杨博文。

他依旧穿着那身黑色的运动服，身材挺拔，眼神锐利，只是鬓角多了几丝白发。

“画得不错。”杨博文看着他，语气很淡，“尤其是那幅背影。很像。”

“谢谢。”陈浚铭说。

“还恨吗？”杨博文问。

“不恨了。”陈浚铭顿了顿，看着窗外的夕阳，“只是有时候，会梦见他。”

“梦见什么？”

“梦见他问我，”陈浚铭说，声音很轻，“铭铭，天亮了吗？”

杨博文看着他，看着那双眼睛里深不见底的荒芜，心里一阵阵地发疼。

他知道，陈浚铭没疯。

他只是……活下来了。

“天亮了。”杨博文说，伸手，轻轻拍了拍他的肩膀，“铭铭，天早就亮了。”

陈浚铭没说话。

他只是看着窗外，看着那轮正在下沉的夕阳，看着那片被染红的天空。

是啊。

天亮了。

可那个守着他天亮的人，已经不在了。

陈浚铭转过身，重新看向那幅画。

看着那个背影，看着那团火。

看着那个，被他亲手烧掉的，唯一的救赎。

他缓缓伸出手，轻轻触碰着画布上那个模糊的轮廓。

指尖冰凉，画布也冰凉。

可他仿佛，又感觉到了那一点，微弱的，属于那个男人的温度。