第40章 天亮了，该醒了-我的天是黑的

日子像钝刀子割肉，缓慢，且痛。

陈奕恒依旧每天去未央大厦。他像个尽职的守墓人，守着这座用陈浚铭的命换回来的陵墓。他处理着那些永远处理不完的烂摊子，应付着那些永远应付不完的债权人，把未央一点点从破产的边缘拉回来。

但他知道，这不再是未央了。

这只是陈浚铭留下的一个空壳。

他把那幅《夜》挂在了办公室最显眼的位置。每天上班第一件事，就是擦一遍那道金色的裂痕。他擦得很慢，很仔细，像是在抚摸那个少年曾经存在过的温度。

那只黑色的乌鸦玩偶，就放在办公桌上，正对着他。

他不再跟任何人提起陈浚铭。

连张桂源和张函瑞也不再提。

那个名字，成了所有人心里，一道不能触碰的禁忌。

只有一次，杨博文来公司找他，看见那幅画，站在那里看了很久。

“奕恒，”杨博文开口，声音很沉，“别这样。”

“哪样？”陈奕恒问，手指还在擦拭着画框。

“把自己活成一座纪念碑。”杨博文看着他，眼神里有种近乎怜悯的沉重，“铭铭不想看见你这样的。他宁愿你骂他，恨他，也不想你这样……像个活死人一样守着。”

陈奕恒手上的动作顿了一下，随即，继续擦拭。

“活死人也好。”陈奕恒说，声音轻得像叹息，“至少，我还活着。我还站在这里。”

“可你站在这里，是为了什么？”杨博文问，“为了等他回来？还是为了……赎罪？”

陈奕恒没说话。

他不知道。

他只知道，他不能走。

他走了，这盏灯就灭了。

这盏灯灭了，那个在千里之外流浪的少年，就真的找不到回家的路了。

—

邻省，小县城。

陈浚铭收到了第二封信。

还是那个牛皮纸信封，还是没有寄件人。邮戳是本市的，日期是五天前。

他没拆。

他把信放在桌子上，和阿婆的那封信放在一起。

他看着那个信封，看着那熟悉的字迹，心脏像是被一只无形的手紧紧攥住，疼得他喘不过气。

他知道是谁寄的。

除了陈奕恒，还能有谁。

他在告诉他，他还活着。

他在告诉他，他还在守着。

陈浚铭把信原封不动地塞回了抽屉最深处。

他开始画那幅画。

那幅他曾经画过无数次的画。

还是那个台阶，还是那盏孤灯，还是那两个人影。

一个要走，一个在留。

可这一次，他换了颜色。

他不再用黑色，不再用深蓝，不再用那些压抑的色调。

他开始用红色，用橙色，用金色。

他把那盏孤灯，画成了一轮初升的太阳。

他把那个要走的人影，画得模糊不清，像是正在消散在光芒里。

他把那个留下来的人影，画得清晰无比，跪在台阶上，双手捧着那碗已经凉透的芝麻糊。

他画了整整一个月。

画到手指磨破，画到眼睛红肿，画到分不清现实和梦境。

李老头来看他画画，站在那幅画前，看了很久很久。

“小伙子，”李老头叹了口气，“你画的是离别，还是……重生？”

陈浚铭没说话。

他把最后一笔落下，签上了名字。

不是“陈浚铭”，而是“未央”。

画完了。

他也该走了。

他收拾好行李，比上次更简单，只有一个背包。他把那幅画卷起来，用报纸包好，没有带走。

他把钥匙留在了桌上，把那个画板留在了墙角，把阿婆的信，也留在了抽屉里。

他走出那间小屋，关上门。

阳光很好，照在他苍白的脸上。

他眯起眼，看着这个生活了几个月的小县城，看着那些陌生的面孔，看着那只瘸腿的流浪猫从脚边蹿过。

他没去车站，也没去机场。

他只是沿着公路，一直往前走。

他不知道要去哪。

他只知道，他不能再待在原地了。

他不能再守着那点回忆过日子了。

哪怕回忆再温暖，也已经是过去式了。

他走了一天一夜。

脚底板磨出了血泡，嗓子干得像要冒烟。

可他没停。

他走到一个三岔路口，不知道该往左，还是往右。

路边的石碑上，刻着地名。

往左，是回那个城市的路。

往右，是去更远更荒凉的地方。

陈浚铭站在路口，看着那两块路牌，看着那两条延伸向未知的公路，忽然觉得很累，累到连抬脚的力气都没有了。

他缓缓蹲下身，把脸埋进膝盖里。

风吹过，卷起地上的落叶，也卷起了他背包里，那张没拆开的信封。

信封飘落在地上，摊开了。

里面的信纸，掉了出来。

陈浚铭看着那张信纸，看着那熟悉的字迹，终于，还是伸手，捡了起来。

他没有看信的内容。

他只看了一眼，信纸的右下角。

那里，画着一只很丑的乌鸦。

乌鸦旁边，歪歪扭扭地写着一行字：

「天亮了，该醒了。——Y」

陈浚铭捏着那张信纸，站在三岔路口，像一尊即将碎裂的雕像。

天亮了。

可他的天，还是黑的。