第一百零九章

张真源的眼泪掉在了那张纸上，墨迹被洇开了一小片，像一朵蓝色的、正在慢慢开放的花。他没有擦，让那朵花在纸上蔓延，让那些眼泪和墨水混在一起，变成一种只属于这个时刻的、独一无二的颜色。

他抬起头来，看着宋亚轩。宋亚轩也在看着他，眼睛里全是水光，嘴角却是弯的，弯成一个很温柔的、像是在说“你看到了，这就是我想让你看到的”的弧度。

“你为什么现在让我看？”张真源的声音在抖，“你不是说等老了再挖吗？”

宋亚轩伸手帮他擦去脸上的眼泪，手指被泪水浸湿了，凉凉的。

“因为我想让你知道，”宋亚轩说，“从很久很久以前，从你还是一个推着破单车的少年的时候，从你在梧桐树下躲雨的时候，从你写第一封信的时候——我就爱你了。我不想让你等到老了才知道。”

张真源看着他的眼睛。春日的阳光从梧桐树叶的缝隙里漏下来，碎成一片一片的光斑，落在宋亚轩的脸上、肩膀上、手背上。他看着那些光斑在他的皮肤上跳跃，像无数个微小的、发光的生命在跳舞。

张真源没有说话。他低下头，把那些照片一张一张地放回铁盒子里，把那张纸叠好，放在最上面，盖上盖子，用袖子把盖子上的泥土擦干净。然后他把铁盒子放回那个坑里，用铲子把土一铲一铲地填回去，把落叶盖上去，把泥土拍平，拍得和周围的土地一样平整。

他做这些事情的时候很慢，很认真，像是在埋藏一个只有他和宋亚轩知道的、永远不会被任何人发现的秘密。宋亚轩蹲在旁边看着他，没有帮忙，没有说“我来吧”，就那么蹲着，安静地、耐心地、带着一种让人心脏发软的温柔看着他。

张真源把土拍平之后，站起来，拍了拍手上的泥土，转过身来看着宋亚轩。阳光落在他的脸上，他眯了一下眼睛，然后笑了。那个笑容里有眼泪的痕迹，有泥土的味道，有春天的气息，有一种“我知道了，我早就知道了，但听你亲口说出来还是很想哭”的欢喜。

“宋亚轩。”

“嗯。”

“下辈子，我去找你。你不用再来找我了。你太累了。这辈子你太累了。”

宋亚轩看着他被阳光照亮的笑脸，看着他眼眶里还没干透的泪痕，看着他鼻尖上沾着的一小点泥土，觉得自己的心脏被人挖出来、放在阳光下、被春风吹着、被一双手小心地捧着。

“好，”宋亚轩说，“下辈子你来找我。我等你。”

张真源伸出手，牵住了他的手。两个人站在山顶的梧桐树下，手牵着手，面对着那片铺展到天际线的、被夕阳染成橘红色的城市。风从山脚下吹上来，带着春天特有的、湿润的、万物生长的气息，把梧桐树的嫩芽吹得沙沙地响，像一首正在被演奏的、没有人听过但每一个人都觉得好听的曲子。

年年从宋亚轩的背包里探出头来，蓝色的眼睛在夕阳中变成了琥珀色。它看了看四周，打了个哈欠，把脑袋缩回了包里，继续睡了。它不知道这是哪里，不知道这棵树是什么时候种的，不知道那个铁盒子里装了什么，不知道那两个人在山顶上站了多久。它只知道，它很困，它想睡觉，等它睡醒了，那两个人类会带它回家。

年年翻了个身，在背包里缩成一个毛茸茸的白球，尾巴盖住了鼻子，发出细微的、满足的呼噜声。

宋亚轩低下头，看着那个从背包里露出来的白球，笑了。

“年年睡着了。”

张真源也低下头，看着年年露出来的那截白尾巴，笑了。

“它总是这样，走到哪睡到哪。跟你一样。”

宋亚轩愣了一下：“我哪有走到哪睡到哪？”

“你有。你在图书馆睡觉，在手术室睡觉，在陪护椅上睡觉，在车上睡觉。你随时随地都能睡着，跟年年一模一样。”