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刘耀文没有说话。

刘耀文的手指在膝盖上敲了一下。

刘耀文低下头，看着自己的手。

他的手指很长，骨节分明，手指上有几道细小的疤痕。

那些疤痕不是战斗留下的，是做饭切菜的时候切的。

他在饕餮楼的厨房里切了几十年的菜，切到手无数次。

叶姽伸出手，把手指放在刘耀文的手腕上。

他的皮肤很凉，腕骨突出，能摸到脉搏在皮肤下面跳动。

一下，一下，一下。

很慢，很重，像是在用锤子敲一面鼓。

刘耀文没有回答，但他没有把手抽回去。

火堆里的木头塌了一块，火星溅起来，落在他的手背上。

他没有躲，火星烫了一下他的皮肤，留下一个细小的红点，他也没有乱动分毫。

叶姽的手指还在他的手腕上。

过了很久，久到火堆里的木头又塌了一次，火星又溅了一次，刘耀文开口了：

叶姽把手从他的手腕上收回来，裹着外袍站起来。

外袍太大了，她走路的姿势像是一只企鹅，摇摇晃晃的。

刘耀文看着她的背影消失在帐篷的入口处。

外袍的下摆拖在地上，在帐篷口蹭了一下，留下一条淡淡的灰痕。

他低下头，看着自己的手腕。

叶姽手指的温度还留在皮肤上，不烫，不凉，刚好是体温的温度。

刘耀文把手腕贴在脸上，感受那一点余温。

帐篷里，叶姽躺下来，把外袍盖在身上。

外袍很长，从头盖到脚，像是一条被子。

她把脸埋进袍子的领口，闻到刘耀文的味道。

雪松，炭火，红烧肉炖土豆。

她闭上眼睛，清晰的听到了心跳声。

不是她的，是刘耀文的。

她在听，她听得到。