《小晨星》_第三章（加更） - ${authorNickname}

转专业的手续办好之后，温景行有整整一周没见到温慕年。

不是见不到，是他没去。公司那边该签的都签了，没有理由再往三十六楼跑。温慕年也没找他，聊天记录停在“不关你的事”那四个字上，再没有新的消息进来。

温景行每天按部就班地去新班级上课。美术系的课和金融系完全不同，画室里弥漫着松节油和颜料的气味，同学们说话的方式都不一样。他坐在角落里画素描，不和别人多说话，下课就走。

年年每天在家等他。他回去之后喂猫、做饭、洗澡、睡觉。日子过得像一杯白开水，寡淡，但温度刚好。

第四天的时候，他打开画室的白布，在那幅未完成的肖像上添了几笔。温慕年的眼睛很难画——那种浅琥珀色的、在光线下近乎透明的质感，他调了很多次颜色都调不出来。他站在画架前看了很久，最后把画笔洗干净，重新蒙上白布。

有些东西急不得。

第七天晚上，他坐在沙发上看电影，年年趴在他腿上。电影放到一半，手机震了。

温慕年：周末回家吃饭。

不是问句。温景行盯着屏幕看了两秒，回到：好。

周末。他准时出现在温家主宅门口。

主宅在城北半山腰，一栋有些年头的独栋别墅。温父温母常年在国外，家里只有一个管家和几个佣人。温景行在这里长大，每一级台阶、每一盏灯他都很熟悉，但每次回来还是会觉得陌生。

管家替他开了门，笑着说“景行少爷回来了”。他点了下头，换鞋走进去。

客厅里没人。厨房有动静。

温景行走过去，靠在厨房门框上。

温慕年围着一条深蓝色围裙，正在切菜。白色家居衬衫，袖子卷到手肘，露出的小臂。他的动作很利落，刀起刀落，砧板上的葱段切得整整齐齐。

温景行没出声，就那么看着。

温慕年偏过头来看了他一眼，又转回去继续切。“站那干什么？”

“看你。”温景行说。

温慕年没接话。他把切好的葱段拢进碗里，转身去开火。锅烧热，倒油，油热了下葱姜，刺啦一声，香味炸开。

温景行走过去，站在他身后半步远的地方。“做什么？”

“红烧排骨。”

“你什么时候学会的？”

“上周。”

温景行挑了下眉。温慕年以前不下厨，家里有厨师。他一度以为他哥这辈子都不会碰锅铲。

“怎么突然想学做菜了？”

温慕年把焯过水的排骨倒进锅里，翻炒了两下。酱油和糖色裹上去，排骨表面迅速变得油亮。他没回头，语气很平淡：“想学就学了。”

温景行没再问。他退到厨房门口，坐在高脚凳上，看着温慕年忙活。油烟机嗡嗡地响，温慕年的衬衫袖子又往上滑了一点，露出烫痕。那道疤看起来像是被热油溅的，边缘已经发白了，应该有些日子了。

排骨炖上之后，温慕年开始炒青菜。动作还是利落的，但能看出来不太熟练——翻锅的时候手腕力道不够，有几片菜叶掉到了灶台上。他面不改色地捡起来扔进垃圾桶，继续炒。

温景行看着那几片掉落的菜叶，忽然觉得很好笑。温氏集团的掌门人，会议室里翻云覆雨的人物，被几片菜叶难住了。

但他没笑，因为他炒的更烂。

温慕年把炒好的青菜盛出来，端着盘子转过身，看了他一眼。视线在他身上停了一下——温景行今天穿了一件黑色高领毛衣，什么也没露。温慕年的表情没有变化，但视线移开之后又扫回来一次。

温景行看到了。

饭菜端上桌。两菜一汤，分量不大，卖相一般。红烧排骨的颜色深了点儿，青菜炒得有点过，汤倒是清淡正好。

温景行夹了一块排骨放进嘴里。

“怎么样？”温慕年问。

他的语气和平时不太一样。平时说话总是淡淡的，不带什么情绪，但这一次尾音微微上扬，像真的在等一个答案。

“嗯，还行。”温景行说。

温慕年垂下眼睛，夹了一筷子青菜放进自己碗里。

“咸了。”他说。

温景行又夹了一块排骨。不是“还行”，是很好吃。但他不会说。

饭吃到一半，温慕年放下筷子。

“新班级怎么样？”

“还行。”

“老师呢？”

“还行。”

“同学呢？”

“还行。”

温慕年看着他。

温景行也放下筷子，看着他。

桌上那碗汤冒着热气，袅袅的白雾升起来，在两人之间散开。

“温景行。”温慕年叫了他的全名。声音不大，但很沉。

“嗯。”

“你在跟我闹什么？”

温景行看着他的脸。灯光从头顶洒下来，把温慕年的五官照得很清楚。浅琥珀色的眼睛在暖光下显得更深了一些，嘴唇微微抿着，嘴角的弧度不大不小，刚好是一个既不高兴也不生气的表情。

温景行看了他两秒，重新拿起筷子，夹了一块排骨放进温慕年碗里。

“吃饭吧。”他说。

温慕年低头看着碗里那块排骨，没动。

过了几秒，他拿起筷子，把排骨吃了。

吃完饭温景行主动收拾了碗筷。他在厨房里洗碗，温慕年站在厨房门口，手里端着一杯水。

水龙头哗哗地响。温景行把碗一个个冲干净，放进沥水架里。他洗得很慢，每一个碗都要冲两遍。

洗完碗他擦干手，转过身。温慕年还在门口。

“走吗？”温慕年问。

“嗯。”

他们一起走到门口。管家已经把外套和鞋准备好了。温景行弯腰换鞋，穿外套，拉拉链。温慕年站在旁边，没说一句话。

温景行拉开门，冷风灌进来。他缩了一下脖子。

“围巾。”温慕年说。

他从玄关架子上拿了一条围巾走过来——深灰色，羊绒的，和上次那条不一样。他站在温景行面前，把围巾绕到他脖子上，然后打了个结。

手指很凉。指尖擦过温景行脖颈的时候，激起的颤栗几乎是不受控制的。

温景行低下头，看着那只正在给他打围巾的手。骨节分明，指尖泛红，中指上那块薄茧在灯光下看得很清楚。

他伸手，握住了那只手。

温慕年的动作停了。

温景行没用力，就那么握着。拇指压在温慕年手背上，一下一下地摩挲。很轻，很慢。

空气忽然变得很安静。安静到能听见院子里风吹过树叶的沙沙声，安静到能听见两个人交错的呼吸。

“温景行。”温慕年的声音有点哑。

“嗯。”

“松手。”

温景行没松。他抬起头看着温慕年。那个比他大七岁的男人站在他面前，脖子微微仰着——因为他比对方高了半个头。灯光从侧面照过来，把温慕年的脸切成明暗两半。

他的眼神不太对。不是平时那种冷淡的、疏离的、什么都不在乎的眼神。是一种更复杂的、更混乱的、像是有什么东西正在崩塌的表情。

温景行看着那个表情，手指慢慢收拢，握紧了一些。

温慕年没有抽手。

他就那么站着，被温景行握着手，脸上的表情一点一点地收回去，像潮水退潮，露出下面的礁石。那张脸最后什么表情都没有了，只剩下一种近乎透明的苍白。

“景行。”他又叫了一声。这一次声音不哑了，很轻，但很稳。

温景行等着他往下说。

但温慕年什么都没说。他只是站在那里，被温景行握着手，既不挣脱，也不回应。

温景行等了三秒。五秒。十秒。

然后他松开手，退后一步，把围巾往上拢了拢。

“哥，我走了。”

他转身走进夜色里。

身后那扇门没有马上关上。门缝里透出的光照在他脚下的石板路上，拉出一条长长的光影。

他没有回头。

坐进车里之后，温景行没有马上发动。他坐在驾驶座上，手搭在方向盘上，低下头看着自己刚才握过温慕年的那只手。

手心里还有余温。很淡。

他把那只手举到眼前看了看，然后放下，发动了车。

盘山公路两侧的路灯一盏一盏往后退，灯光从挡风玻璃上滑过去，一明一暗。

回到公寓，年年不在门口等他。温景行换了鞋，没开灯，摸黑走进卧室，坐在床边，拿出手机。

温慕年：到了？

两个字。温景行打了两个字：到了。

发送。

他把手机放在床头柜上，仰面倒在床上。天花板上那盏黄铜灯是温慕年挑的，他盯着看了几秒，然后翻了个身。

手机又震了。

他拿起来看。

温慕年：下周六老宅有个饭局，你跟我一起。

温景行盯着这行字看了两秒，打了两个字：好的。

发送之后他又加了一句：穿什么？

对面没有立刻回复。他等了大概一分钟。

温慕年：正装。

温景行：你帮我挑。

这次对面沉默得更久。温景行几乎能想象温慕年盯着这行字的样子——眉头微微皱着，嘴唇抿成一条线，右手食指在桌面上叩一下、两下、三下。

然后回复来了。

温慕年：明天让人送过去。

温景行：好。

他把手机扣在床头柜上。年年不知道什么时候跳上了床，正窝在床尾。他伸手把猫捞过来，抱在怀里。

年年咕噜了两声，在他臂弯里找了个舒服的姿势。

他闭着眼睛，手指一下一下顺着猫背上的毛。

下周六。饭局。正装。温慕年帮他挑。

他睁开眼，拿起手机，打开和温慕年的对话框。上面是他发的“你帮我挑”，下面是温慕年回的“明天让人送过去”。

他看着这行字，想起一件事。

去年冬天，温慕年让人送了一件大衣过来，黑色的，羊绒的，尺码刚好。他当时没多想，以为是管家报的尺寸。后来有一次他无意中翻到温慕年书房里的一个本子，里面夹着一张纸，纸上写着几行数字——

肩宽、胸围、腰围、袖长、衣长、裤长、鞋码。

是他的尺寸。每一年的都有。从五岁到二十岁，一年一行，清清楚楚。

温景行把手机放下，把脸埋进年年的毛里。年年被他压得不舒服，扭了扭身子，从他怀里挣脱出去，跳到了枕头旁边。

他盯着天花板。

天气预报说今晚有雪。

他拉过被子盖住自己，翻了个身，面朝窗户。窗帘没有完全拉上，留了一条缝，街灯的光从缝隙里挤进来，在天花板上投出一道细长的光影。

他盯着那道光线看了很久。

然后他闭上眼睛。

年年发出细细的呼噜声，一起一伏。

温景行在这声音里沉下去，意识一点一点变得模糊。