山海相隔，各自余生

中秋这天，江城晴好，桂香满城。

沈烬穿了一身简单的黑衣，来到甜品铺门口，把那串新摘的桂花枝，系在门把手上。

然后他转身，没有回头，一步步离开，身影融进秋阳里，沉稳，孤直，没有停顿。

铺子依旧关着，门把手上的桂花随风轻晃，香远益清。

架子上的甜酿一罐接一罐，沉默地守着一段破碎的往事，等一个没有归期的人。

同一天，海边小城阳光灿烂，潮声温柔。

温阮早早开了书店门，把窗台的雏菊摆整齐，在门口放了一篮新鲜的桂花——不是用来酿甜酿，只是路人送来的花枝，她随手插着，添一点秋意。

有顾客笑着说：“老板，这桂花真香，不酿点甜酿吗？”

温阮轻轻摇头，微笑：“不了，不会。”

她是真的不会了。

手艺会忘，誓言会老，心会凉，爱会散。

那些滚烫的、甜腻的、撕心裂肺的过往，都已被海风与时光，慢慢冲淡，慢慢抚平，慢慢变成生命里一段模糊的、不痛不痒的痕迹。

傍晚，江屿送来一块月饼，简单聊了几句，便起身离开。

温阮站在书店门口，目送他的背影消失在巷口，然后轻轻关上门，拉上窗帘，点亮一盏暖黄的灯。

窗外潮声起伏，海风温柔；

窗内灯火安静，岁月悠长。