红烛镇

他拿出舆图，铺在炕上。舆图是他从崔府临摹带出来的，纸已经皱了，边角卷曲，有些地方被汗渍洇得模糊了。但他还是能看清上面的每一条路、每一个地名。

老秀才走过来，蹲在舆图旁边，看了看。

“你打算去哪里？”

“中土。”

“中土很大。具体哪里？”

崔瀺想了想。他以前的目标是“中土”，只要是中土就行。但现在他知道了，中土很大，大到他走一辈子都走不完。他需要一个具体的地方，一个可以停下来、可以安身、可以继续学东西的地方。

“先生，您以前在中土住在哪里？”

老秀才指了指舆图上的一个地方。那个地方在宝瓶洲的西北方向，不在中土，而是在宝瓶洲和中土的交界处。舆图上没有标地名，只有一个小点，像一颗芝麻。

“这里。红烛镇。”

“红烛镇？”

“对。我在那里住过几年。地方不大，但人不少，来往的客商多，写字画画能卖出去。离中土也近，走几天就到了。”

崔瀺看着那个小点。他不知道红烛镇是什么样子，但他相信老秀才。老秀才不会带他去一个活不下去的地方。

“那就去红烛镇。”

老秀才点了点头。

崔瀺开始收拾东西。他把米和面分出一半，留在灶台上，还给村长。又把另一半装进包袱里，跟银票、日记本放在一起。旧袍子只有身上这一件，没什么好收拾的。他把灶台擦干净，把碗筷摆好，把土房扫了一遍。

老秀才没有说话。他看着崔瀺扫地、擦灶台、摆碗筷，看着他把每一件东西都放回原处。崔瀺做这些事的时候，很认真，很仔细，不像一个从没干过活的人。老秀才想起崔瀺第一次煮粥的时候，手忙脚乱，火都生不起来。现在他会了。不是谁教他的，是他自己学会的。饿着肚子学会的。老秀才笑了笑，他收的这个徒弟甚好

崔瀺把最后一件东西放好，站在土房中间，环顾四周。这间土房他住了不到一个月，但这是他这辈子住过的最好的地方。不是因为房子好，是因为他在这里学会了煮粥、生火、扫地、擦灶台。他在这里饿过、冷过、怕过、等过。他在这里收到了祖父的信，在这里吃了一顿饱饭，在这里决定了下一个人生的方向。

他转身走出土房，把门带上。

“先生，走吧。”

老秀才站起来，拍了拍袍子上的灰，跟着他走出了村子。

从村子到红烛镇，走了七天。

这七天里，崔瀺学会了看路。不是看舆图上的路，是看地上的路。哪条路好走，哪条路近，哪条路有客栈，哪条路有强盗——这些都是书本上没有的。书本上只有一条线，从A点到B点，笔直笔直的，像用尺子画出来的。但地上的路不是直的。它弯弯曲曲，上坡下坡，有时候走到一半就断了，有时候分岔成好几条，你不知道哪一条是对的。

崔瀺走错过路。不止一次。有一次他选了一条看起来近的路，走了半天，发现前面是一条河，没有桥，过不去。他只好原路返回，多走了十几里路。他站在河边，看着对岸，心里很气。不是气河，是气自己。为什么不先问清楚？为什么不先看看有没有桥？为什么想当然地觉得近路就是好路？

“先生，我们又走错了。”崔瀺有些懊恼的看着地图

老秀才笑着拍了拍他的头“路何其大，小瀺，不要急于一时，我倒是觉得这风景不错”

第七天傍晚，他们到了红烛镇。

红烛镇不大，但比他们之前待的村子大得多。镇子依山傍水，有一条主街，街上铺着青石板，两边是各种各样的铺子——茶馆、酒馆、杂货铺、布庄、药铺、棺材铺。街上人来人往，有挑担子的货郎，有赶马车的商人，有背着手闲逛的老人，有追着鸡跑的孩子。

崔瀺站在镇口，看着这一切。他的包袱背在肩上，沉甸甸的。他的袍子破旧，袖口磨出了线头，下摆破了一个洞。他的脸瘦削，颧骨凸出，眼窝深陷。他的手上有茧子了——不是握笔磨出来的，是生火、扫地、拎东西磨出来的。

“先生，这就是红烛镇？”崔瀺眼睛亮了亮

“对。”

“我们住哪儿？”

老秀才指了指主街尽头的一间小房子。房子不大，土墙青瓦，门板有些旧了，但看起来还算结实。门口有一棵歪脖子树，树下放着一块大石头，石头被磨得发亮，像是经常有人坐。

“那间。我以前住过的。空了好几年了，收拾一下就能住。”

崔瀺走过去，推开门。门吱呀一声开了，里面很暗，灰尘很厚，空气里有一股霉味。屋子不大，只有一间，但比之前的土房大一些。有一个灶台，一张木板床，一张桌子，两把椅子。墙上挂着一幅画，画的是山水，已经褪色了，看不清细节。窗户纸破了，风从破洞里灌进来，吹得墙上的画哗哗作响。

崔瀺站在屋子中间，环顾四周。

“先生，这地方多少钱？”

“一个月五十文。”

“五十文？这么便宜？”

老秀才笑了。“你以为是宝瓶洲城？这是小地方。五十文够住了。”

崔瀺把包袱放在床上，开始收拾。他先打了一盆水，把桌子擦了，把椅子擦了，把灶台擦了。然后把床板擦了一遍，铺上干草，再把包袱里的旧袍子叠好，当枕头。最后他把窗户纸重新糊了一遍，糊得歪歪扭扭的，但不漏风了。

老秀才坐在门口的歪脖子树下，看着他忙活。他看了一会儿，站起来，走到屋里，从墙上把那幅褪色的画取下来，卷好，放在桌上。

“这画是谁画的？”崔瀺问。

“我画的。年轻的时候。”

崔瀺看了看那幅画。画的是山水，山很高，水很宽，远处有一叶小舟，舟上坐着一个人，看不清面目。画已经褪色了，但笔触还在——有力，果断，不拖泥带水。跟老秀才这个人一样，看起来懒懒散散的，但该用力的时候，一点都不含糊。

“先生，您年轻的时候也画画？”

“什么都画过。画山，画水，画人，画鬼。画着画着就不画了。”

“为什么？”

“因为画不能当饭吃。”老秀才笑了笑，“写字也是。字写得再好，没人要，就是废纸。画也是。画得再好，没人买，就是废纸。我先得活着，活着才能画画。

崔瀺把那幅画重新挂上墙。画挂上去之后，屋子忽然不那么寒酸了。不是画有多好，是这间屋子里终于有了一样除了“活着”之外的东西

“那是他们不认货，先生所写所画都是极好的”

“小瀺，你这马屁拍的真是如火纯青啊”老秀才明显被夸的十分高兴一直笑着

“哪有，这是事实先生”