第十章·祂在众目睽睽下作弊

断头台的阴影笼罩下来，像一张巨大的黑色捕兽网，将五个人牢牢罩在其中。

华夏没有犹豫，他率先迈出了步子。

他的背影依旧挺拔如松，那是五千年岁月沉淀下的威仪。

但只有离他最近的俄注意到了，华夏垂在身侧的左手，正以一种极快的频率轻微颤抖。

那是他在极力克制想要瞬移过去的冲动。

“别像个被送上刑场的母鸡一样发抖，法兰西。”

英吉利走在最后，手里甚至还漫不经心地理了理并没有乱的袖口。

那双灰蓝色的眼睛斜睨着身旁的银发青年，嘴角挂着一丝若有若无的冷笑。

他的声音压得很低，带着一种只有两人能听到的、粘稠的恶意。

“虽然这里确实是刑场。保持点体面，至少别让那些暴民觉得，他们的‘自由女神’是个只会尿裤子的软蛋。”

法兰西猛地停下脚步，转头死死盯着英吉利。

他的胸口剧烈起伏，紫色的瞳孔里燃烧着怒火，但在那怒火之下，却藏着一丝不易察觉的慌乱。

“你这张嘴…”

法兰西咬着牙，声音压得很低，带着一种咬牙切齿的恼怒： “是不是只有被塞进断头台的篮子里才能闭上？”

“哦？那恐怕要让你失望了。”

英吉利非但没有生气，反而微微俯下身，凑近法兰西的耳边。

这个动作在旁人看来像是在挑衅，但距离却近得有些暧昧。

“毕竟，如果我不说话，谁来欣赏你这张因为恐惧而美丽的脸呢？”

法兰西的脸瞬间涨红了，不知道是被气的还是被这突如其来的靠近弄的。

他猛地推开英吉利的肩膀，力道大得让英吉利踉跄了一下。

“离我远点，土豆佬！”

“如你所愿，我的荣幸。”

英吉利站直身体，耸了耸肩，但目光却始终没有离开法兰西紧绷的脊背。

他看到了法兰西藏在背后的手正在微微颤抖，那是极度压抑恐惧的表现。

他不动声色地往法兰西身边靠了半步，恰好挡住了一个暴民扔过来的烂番茄。

“啪叽。”

烂番茄在英吉利昂贵的风衣上炸开，汁液四溅。

法兰西愣了一下，转头看着那块污渍：“你……”

“看什么看？”

英吉利嫌恶地皱了皱眉，掏出丝帕擦了擦袖子，语气依旧刻薄，但眼神却迅速扫过四周，像是在评估这场骚乱对局势的影响。

“我只是不想让这难闻的味道熏到我的鼻子。毕竟，如果连你都要吐了，这高台上就没有站人的地方了。”

法兰西的脸黑了黑，但终是什么也没说，别过了头去。

五人被推搡着走上了高台。

那个戴着银色面具的青年就在离他们不到三米的地方。

近了。

那股冷香更浓了。

华夏感觉自己的心脏快要撞破胸膛。

他借着余光默默描摹对方的轮廓，视线落在那只握紧教鞭的手上，一些久远细碎的旧回忆不受控制地翻涌上来。

“姓名。”

青年开口了。

他的声音经过某种扩音装置的修饰，听起来有些失真，带着一种金属质感的冰冷，但那个咬字的习惯，那个尾音微微上扬的调子…

华夏死死攥着拳头，指甲几乎要嵌进肉里。

“华夏。”

他沉声回答，目光如炬，直直地盯着对方。

青年手中的羽毛笔在羊皮纸上停顿了一瞬。

那是一个非常短暂的停顿，短到除了华夏，没人察觉。

随后，青年抬起头，面具后的双眼毫无波澜地扫过华夏的脸，仿佛在打量一件死物。

“目的。”

“旅游。”

美利坚耸了耸肩，试图用那种他在华尔街谈判时的轻松语调来缓解气氛。

“虽然这地方品味差了点，全是血腥味，但我听说这里的香槟不错。”

青年没有理会美利坚的废话，他的教鞭轻轻点在美利坚的胸口，那是心脏的位置。

“在这个副本里，废话多的人，舌头通常留不到明天。”

美利坚的笑容僵了一下，眼底闪过一丝戾气，但他没动。

“下一个。”

青年继续点名。

当点到“法兰西”的时候，空气仿佛凝固了。

法兰西走上前。他和那个青年对视着。

一个是曾经辉煌的帝国化身，一个是如今这血腥革命的“引路人”。

“你看起来很像一个人。”

法兰西突然开口，声音有些犹豫：“一个…我很讨厌，但又不得不承认很优秀的人。”

青年手中的笔尖在纸上划出了一道刺耳的声响。

“先生，”青年的声音依旧平稳，但教鞭的顶端却微微下压了一毫米：“在这里，回忆是一种罪过。请出示你的身份证明。”

“身份？”

法兰西冷笑一声，他猛地扯开自己领口的蕾丝领巾，露出苍白的脖颈：“我就是这个国家的身份！我是法兰西！”

台下的暴民们发出了一阵嘘声，有人开始扔烂菜叶。

“看来你的‘身份’不太受欢迎。”

英吉利在一旁淡淡地开口，他的声音不再像对法兰西那样带着私人的恶意，而是透着一种冷眼旁观的精明：“不过他说得对，我们都是‘外来者’。按照规则，外来者应该有一张‘入场券’吧？”

他的目光越过那个青年，扫视着台下躁动的人群，手指在袖口上轻轻敲击着，似乎在计算着什么。

青年终于停下了手中的动作。

他转过身，从身后的木箱里取出了五张扑克牌。

不是红桃，不是方片。

是五张黑桃A。

“黑桃代表死亡，也代表权力。”

青年修长的手指夹着那五张牌，像变魔术一样在指间翻飞，最后将牌面朝下，一字排开在满是灰尘的桌面上。

“在这个广场，只有拿到‘贵族’身份的人才能活过今晚。平民，会被送上断头台。”

“五张牌，只有两张是‘贵族’。”

青年淡淡地说道，“抽吧。”

这是一个必死局。

概率只有40%。

美利坚刚想伸手去抢，却被华夏拦住了。

“等等。”

华夏的声音低沉，带着不容置疑的威严。

他看着那五张牌。

作为活了五千年的老怪物，他对气运的感知远超常人。

他能感觉到，这五张牌里，有两张牌上缠绕着极其微弱的、熟悉的“道韵”。

那是瓷的气息。

是他在帮我？还是他在试探我？

华夏的目光落在了最左边的那张牌上。那张牌的边缘，有一道极细的折痕，那是手指用力捏过后留下的痕迹。

那个青年在发牌的时候，左手的小拇指，曾在那张牌上轻轻搭过一瞬。

那是以前在书房里，瓷给华夏递茶时，为了不让手指碰到杯沿，特意捏着杯盖边缘的习惯动作。

他在给我留门。

华夏深吸一口气，他没有去拿最左边那张，而是伸手拿起了最右边的那张。

“华夏！你疯了吗？那是最后一张！”

美利坚低吼。

“别急。”华夏淡淡道。

他翻开牌。

黑桃A。

没有任何特殊的花纹。

台下的暴民们爆发出一阵欢呼：“平民！是平民！送上断头台！”

“概率学上的必然。”

英吉利推了推单片眼镜，语气平稳，听不出太多情绪波动，仿佛早就预料到了这个结果：“在无法掌控的变量中，华夏先生总是倾向于选择最不可能的那一个。这是一种……古老的智慧。”

然而，华夏并没有动。

他只是静静地看着那个青年，嘴角勾起一抹极淡的、意味深长的笑意。

“先生，”

华夏看着青年的眼睛，一字一顿地说道：“我想，您的牌，拿反了。”

青年握着教鞭的手猛地一紧。

华夏伸出手，将那张黑桃A在桌面上轻轻旋转了180度。

在牌背那繁复的巴洛克花纹中心，在某个极其隐蔽的角落，有一个用极细的金粉画上去的、只有指甲盖大小的——

五角星。

那是只有在这个角度，借着广场上方那盏摇曳的煤气灯光，才能看见的记号。

全场死寂。

那个青年的目光依旧平静，只是手默默虚攥成拳。

“看来，我是贵族。”

华夏的声音温柔得像是在哄孩子睡觉，却只有那个青年能听懂其中的深意。

青年沉默了许久。

久到法兰西都以为审判即刻将至。漆黑的眼底冰层裂开一丝极淡的裂痕，漫开一层无可奈何的倦意。

“算你赢。”

随后，他猛地一挥教鞭，指向了剩下的四张牌。

“重新抽！这次，没有作弊的机会了。”

英吉利看着这一幕，嘴角勾起一抹玩味的笑容。

他用肩膀撞了撞身边还在发愣的法兰西，低声说道。

“看吧，我就说，华夏总有办法搞定一切。哪怕是……搞定一个想要杀他的NPC。”

法兰西没有像往常一样回怼。他只是看着那个青年，又看了看华夏，眼神复杂：“那个NPC…他在帮华夏。”

“哦？”

英吉利的目光变得锐利起来：“你怎么看出来的？”

“因为那个动作。”

法兰西指了指青年紧握教鞭的手：“他在紧张。只有面对在乎的人时，才会露出那种……想要掩饰却又忍不住泄露的情绪。”

说到这里，法兰西突然转过头，看向英吉利，眼神里带着一丝挑衅： “就像你刚才帮我挡番茄的时候一样。”

英吉利愣了一下，随即嗤笑一声：“别自作多情了，我只是不想弄脏我的鞋。”

“是吗？”

法兰西扬起下巴，银发猎猎扫过肩头，眼底擒着几分看透伪装的狡黠：“那刚才靠我那么近的人，又是谁？”

英吉利语塞半瞬，避开他直白的视线，喉间微紧。

“不打算狡辩？”

法兰西敛去笑意，挑眉轻讽：“抽牌吧，不列颠。但愿你的运气，比你的口舌更靠谱。”

英吉利轻声说道：“当然，眼下我们，暂且是绑在一条绳上的盟友。”