夺房11

“鱼煎好了没？”韩叔叔的声音从客厅传过来，夹杂着电视里新闻联播的片头曲。

“急什么。”薛姨把锅铲翻了个面，鱼皮在油里滋滋地响，边缘卷起来，焦黄焦黄的。她盯着锅里的鱼，脑子里却是林开阳下楼时那个背影——肩膀塌着，像是被什么东西压弯了。

韩叔叔趿拉着拖鞋走进厨房，探头看了一眼。“糊了。”

“哪儿糊了？”薛姨把鱼翻了个面，金黄色的，好好的。她瞪了韩叔叔一眼，“你就会添乱。”

“行行行，我添乱。”韩叔叔端着自己的茶杯，靠在门框上，“刚谁来了？我在屋里听见你说话了。”

“没谁。”薛姨把火关了，撒了一把葱花上去，热气蒸腾起来，葱香混着鱼香，满厨房都是。“林珊她爸。”

韩叔叔愣了一下，茶杯端在嘴边没喝。“那个林开阳？”

“嗯。”

“他来干什么？”

薛姨没急着回答，把鱼铲进盘子里，拿抹布擦了擦灶台上的油渍。水流冲过她的手背，凉丝丝的，她又想起林开阳说的那句话——“她给这个家打了八年的钱，我连一句‘收到了’都没跟她说过。”

“他来托我带句话。”薛姨把手擦干了，端起盘子往客厅走。

韩叔叔跟在后面，“什么话？”

薛姨把鱼放在桌上，拉过椅子坐下。客厅的灯开着，白光照在桌面上，鱼身上的葱花绿莹莹的。她拿起筷子，又放下了。

“他说，‘爸知道了’。”

韩叔叔没听懂，皱了皱眉。“知道什么了？”

“知道林珊这些年一直在给他打钱。”薛姨的声音很平，像是在说一件跟自己无关的事。“他以为那是社保发的。八年，他花了八年的钱，不知道是从哪儿来的。”

韩叔叔坐在对面，筷子夹着一块鱼肉，悬在半空。“那他今天来是什么意思？”

“什么意思？”薛姨突然笑了一下，那个笑很轻，像是什么东西碎了。“他能有什么意思。老了，觉得亏了，想找补。可是找补什么呢？林珊不需要了。”

她掏出手机，放在桌面上。屏幕亮了一下，显示通话记录——林珊，今天，通话时长一分零八秒。

“你给林珊打电话了？”韩叔叔问。

“打了。”薛姨拿起筷子，夹了一块鱼肉放进嘴里，嚼了两下，“她说她在海边，风很大。”

“她怎么说？”

“她什么都没说。”薛姨把鱼肉咽下去，眼睛看着窗户外面。天已经黑了，对面楼的灯一盏一盏亮起来，三楼那扇窗户还是暗的，玻璃上贴着的旧报纸在夜风里微微鼓动，像在喘气。“她说了一个字——‘嗯’。”

韩叔叔放下筷子，看着她。“你们女人，话都憋在肚子里，一个比一个能憋。”

“憋怎么了？”薛姨把目光收回来，“有些话说出来就轻了。林珊要是跟她爸哭一场闹一场，那倒简单了。她不哭不闹，每个月往那张卡里打钱，打了八年。她什么意思？她就是想让她爸活着，但她不想再当他的女儿了。”

客厅里安静了一会儿。电视里的新闻还在播，一个男主播在说什么经济数据，声音嗡嗡的，像远处工地打桩的声音。

“那你觉得，”韩叔叔斟酌着用词，“林开阳那句话，她能听进去吗？”

薛姨把手机拿起来，翻开通讯录，看着林珊的号码。那个号码她存了很多年了，备注名从“姗姗”改成“林珊”，后来又在前面加了个A，好让它排在通讯录最前面。

“听不听得进去，是她的事。”薛姨把手机放下，拿起筷子，“说不说，是我的事。话我带到了，别的我管不了。”

韩叔叔看了她一会儿，没再说什么，低头吃饭。

薛姨夹了一块鱼腹上的肉，放到韩叔叔碗里。“吃吧，凉了腥气。”

窗外不知道谁家的收音机还开着，那个唱戏的女声断断续续地飘过来，唱的什么听不清了，只剩下咿咿呀呀的调子，在巷子里绕来绕去，像一根扯不断的线。

三楼那扇窗户的灯始终没亮。但玻璃上贴着的旧报纸，被风撕开了更大的一角，露出里面黑洞洞的屋子，安安静静的，像是从来没有人住过。