番外一：春信（2）

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“你是让我想种花的人。”

她把脸埋进他的颈窝里，笑了。“以后也种。种很多很多花。种海棠，种牡丹，种桂花。种一片花海。”

“好，”他说，“种一片花海。”

“种给谁看？”

“给你看。”

“只给我看？”

“只给你看。”

她笑了。那个笑容很轻，很淡，像月光落在水面上。但她的眼睛里有光——不是泪光，是一种他从来没有在她眼睛里见过的光。亮亮的，暖暖的，像春天的第一朵海棠花。像这朵等了很久终于开了的小花。

“随元青。”

“嗯。”

“你知道吗——我今天好喜欢你。”

他的睫毛颤了一下。“今天？昨天呢？”

“昨天也好喜欢。”

“前天呢？”

“前天也好喜欢。”

“大前天呢？”

“随元青！”她瞪着他，“你够了没有！”

“没有。”他说，嘴角翘起来，“说一辈子。你答应的。”

她看着他得意的笑脸，又气又笑，伸出手捶他的胸口。他握住她的手，放在唇边亲了一下。

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“我也好喜欢你。今天，昨天，前天，大前天。每一天。认识你之后的每一天。”

她的眼泪又掉下来了。她把脸埋进他的胸口，哭得一抽一抽的。他抱着她，下巴抵在她的头顶上，看着那朵小小的花。粉色的，颤颤巍巍的，在风里轻轻摇晃。它等了很久。等了一百天。等到了春天。等到了花开。等到了两个人站在它面前，说——它叫蘅芜。小小的，白白的，等了很久才开。但开了就好。开了就什么都值得了。

那天晚上，姜蘅芜把那朵小花摘了下来，放在随元青的枕头旁边。

“给你，”她说，“我的花。”

他低头看着那朵小小的、粉色的、被她小心翼翼摘下来的花。“你的花？”

“嗯。我种的，我浇水的，我等了一百天的。是我的。”

“那为什么给我？”

“因为——”她低下头，声音越来越小，“你是我的。我的花，给我的人。”

随元青看着那朵花，看了很久。然后他把花拿起来，别在衣襟上。

“好看吗？”他问。

她抬起头，看着他。月白色的衣襟上别着一朵粉色的小花，小小的，颤颤巍巍的，像一只刚刚破茧的蝶。他站在月光下，站在花旁边，站在她面前。她的眼泪又掉下来了。

“好看，”她说，声音在发抖，“很好看。”

他伸出手，擦掉她脸上的泪。“哭一次，亲一次。”

“你亲吧。”她闭上眼睛，仰起脸。

他低下头，嘴唇落在她的眼睛上。亲掉了左眼的泪，又亲掉了右眼的泪。然后亲了鼻尖，亲了嘴角，亲了嘴唇。

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“你送我花。”

她睁开眼睛，看着他的眼睛。“以后也送。每天都送。花开的时候送花，花谢的时候送叶子，叶子落了送泥土。”

“送泥土做什么？”

“种新的花。开了再送。送一辈子。”

他把她抱起来，抱在怀里，抱到床上。她的头发散在枕头上，像一匹黑色的缎子。她的脸很红，眼睛亮亮的，嘴唇微微张着，在月光下泛着淡淡的光泽。

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“今天说过了。”

“说什么？”

“喜欢你。”

她笑了。“嗯，说过了。”

“明天再说。”

“好。”

“后天再说。”

“好。”

“说一辈子。”

“好。”她伸出手，勾住他的脖子，把他的头拉下来。她的嘴唇贴在他的耳朵上，“随元青，我等你。等你说一辈子。”

他低下头，嘴唇落在她的额头上。“好，”他说，“说一辈子。”

那天晚上，姜蘅芜又做了一个梦。她梦见那棵海棠苗长成了一棵大树，满树都是花，粉的白的都有。随元青站在树下，向她伸出手。

“来，”他说，“看花。”

她走过去，把手放在他的掌心里。他握住她的手，牵着她站在树下。花瓣落在他们身上，落在他们头上，落在他们交握的手上。她抬起头，看着他的脸。阳光照在他脸上，照出那道疤，照出那颗酒窝，照出他眼底那层亮亮的东西。他的衣襟上别着一朵小花，粉色的，小小的，颤颤巍巍的。

“随元青。”她叫他。

“嗯。”

“你是让我想种一辈子花的人。”

他笑了。“以后也种。种很多很多花。种一片花海。种给你看。只给你看。”

她醒了。阳光从窗户照进来，照在她脸上，暖洋洋的。她伸手摸了摸枕头下面——有一封信。她拿出来，展开。信纸上只有一行字——

“花开了。你种的。很好看。像你。”

她看着那行字，看了很久。然后把信折好，收进匣子里。匣子快满了。她没有换新的。她把匣子抱在怀里，走到窗前。窗外的海棠花开得很好，粉的白的都有。那棵小小的苗，今天开了第二朵花。也是粉色的，小小的，颤颤巍巍的，像一只刚刚破茧的蝶。

她蹲在花圃前面，伸出手指，轻轻碰了碰那朵新开的花。

“你开了两朵了，”她说，声音很轻，“好厉害。”

花在风里摇了摇，像是在说——嗯，好厉害。

她笑了。站起来，走回屋里。随元青站在门口，衣襟上别着昨天那朵花。花有点蔫了，但他还别着。阳光从他背后照过来，给他的轮廓镀上了一层金边。

“姜蘅芜。”他叫她。

“嗯。”

“今天看花。”

她走过去，把手放在他的掌心里。他握住她的手，牵着她走出了院子。海棠花从树上落下来，落在他们身上，落在他们头上，落在他们交握的手上。她低下头，看着他衣襟上那朵蔫了的小花。

“随元青。”

“嗯。”

“花蔫了。”

“嗯。”

“换一朵吧。”

“不换。”

“为什么？”

“这是你送的第一朵。”他说，声音很轻，“不换。”

她的眼泪又掉下来了。她踮起脚尖，勾住他的脖子，把脸埋在他的颈窝里。

“随元青，你这个人好傻。”

“嗯，”他说，“傻。”

“蔫了还戴着。”

“嗯。”

“别人会笑你。”

“让他们笑。”

她从他颈窝里抬起头来，看着他的眼睛。阳光照在他脸上，照出那道疤，照出那颗酒窝，照出他眼底那层亮亮的东西。他的衣襟上别着一朵蔫了的小花，粉色的，皱巴巴的，但他戴着，像戴着一颗宝石。

她伸出手，把那朵花摘下来，放在掌心里。

“我帮你收着，”她说，“永远收着。”

他低下头，额头抵着她的额头。“姜蘅芜。”

“嗯。”

“你知道吗——你是第一个帮我收花的人。”

她的睫毛颤了一下。“以后也收。收一辈子。收一百朵，一千朵，一万朵。收到装不下。”

“装不下怎么办？”

“种新的花。开了再收。收到——”

她想了想。

“收到我们都老了。走不动了。坐在廊下看花。你一朵，我一朵。别在衣襟上。蔫了也不换。”

他把她抱起来，抱在怀里，抱在花海里。花瓣落在他们身上，落在他们头上，落在他们之间没有缝隙的距离里。她把脸埋在他的颈窝里，笑了。

“随元青。”

“嗯。”

“你知道吗——我今天好高兴。”

“嗯。”

“比收到你的信还高兴。”

“嗯。”

“比吃你做的莲子羹还高兴。”

“嗯。”

“比——”她想了想，“比你说‘只娶你’还高兴。”

他的手臂收紧了一点。“那以后每天都带你来看花。”

“好。”

“看一辈子。”

“好。”

她从他颈窝里抬起头来，看着他的眼睛。阳光照在他脸上，照出那道疤，照出那颗酒窝，照出他眼底那层亮亮的东西。她伸出手，手指轻轻地摸了摸他脸上那道疤。从眉梢到鬓角，慢慢地，轻轻地，像在描一幅画。

“随元青。”

“嗯。”

“我想活很久。”

他低下头，嘴唇贴在她的额头上。“为什么？”

“因为——”她踮起脚尖，嘴唇贴在他的耳朵上，“活很久，才能看很多次花。听很多次你说喜欢。等你很多次回来。收很多朵你戴过的花。收到——”

她的声音越来越轻。

“收到我们都老了。花还在开。你还在。我还在。”

他的手臂收紧了一点。“姜蘅芜。”

“嗯。”

“你会活很久的。”

“你怎么知道？”

“因为——”他低下头，嘴唇贴在她的头发上，“我还没说够。还没种够花。还没带你来看够。还没——”

他的声音越来越轻。

“还没收够你送的花。”

她笑了。笑着笑着，眼泪又掉下来了。她靠在他怀里，看着满天的花瓣，看着阳光从花瓣间漏下来，碎成一片一片的金色。她伸出手，接住一片花瓣。粉色的，小小的，软软的。

“随元青。”

“嗯。”

“送你。”

他接过花瓣，别在衣襟上。和那朵蔫了的花放在一起。一朵蔫了，一朵新的。粉色的，小小的，颤颤巍巍的。像两颗心。一颗等了很久，一颗刚开花。但都一样。都是他的。都是她的。

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“你知道吗——你是第一个让我想收花的人。”

她笑了。那个笑容很轻，很淡，像月光落在水面上。但她的眼睛里有光——不是泪光，是一种他从来没有在她眼睛里见过的光。亮亮的，暖暖的，像春天的第一朵海棠花。像他衣襟上那朵蔫了的，像她掌心里那片刚落的，像这满山遍野的、开不完的、永远不会谢的花。

“随元青。”

“嗯。”

“回家吧。”

“好。”

他牵着她的手，走在回家的路上。花瓣还在落，粉的白的都有，落在他们身后，落在那条走了无数遍的路上，落在两个人交握的手指间。她握着他的手，他握着她的手。她掌心里有一片花瓣，他衣襟上有两朵花。一朵蔫了，一朵新的。都很好看。

“随元青。”

“嗯。”

“明天还来看花吗？”

“来。”

“后天呢？”

“来。”

“大后天呢？”

“来。”他停下来，转过身看着她，阳光照在他脸上，照出那道疤，照出那颗酒窝，照出他眼底那层亮亮的东西，“每天都来。看一辈子。”

她笑了。踮起脚尖，嘴唇贴在他的嘴角上。

“好，”她说，“看一辈子。”

——番外·春信 完——