找个地方睡觉？

从铺面出来，已经是凌晨三点。

两个人站在街边，冷风灌进领口，陈阳打了个哆嗦。

张伟没问去哪儿，只是从口袋里掏出一把钥匙递给他。

陈阳接过钥匙，钥匙冰凉，握在手心里硌得慌。

张伟摆了摆手，转身走进黑暗里。走了几步，又停下来，头也不回地说了一句：

他的背影消失在巷子口，皮鞋声越来越远，最后被夜风吞没。

陈阳站在原地，手里攥着那把钥匙，站了很久。

他不知道张伟说的“这点东西”到底是什么。是义气？是交情？还是两个被生活揍得鼻青脸肿的中年男人，在凌晨三点的街头，彼此给彼此的一点点暖意？

他说不清楚。

但他知道，从今晚开始，有些东西不一样了。

他不再是那个在写字楼里对着电脑屏幕发呆的白领，不再是那个被前妻嫌弃“没出息”的男人，不再是那个躲了三个月的丧家犬。

他是陈阳。

十年前，城南最能打的陈阳。

凌晨四点十二分，陈阳站在一栋老式居民楼下面。

六楼，左手边第二个窗户，灯还亮着。

那是他前妻的家——准确地说，是他前妻和她父母的家。房子不大，六十多平，两室一厅，墙皮脱落，水管老化，冬天冷得像冰窖。

他把房子卖了之后，前妻带着女儿搬回了娘家。

陈阳站在楼下，仰头看着那扇窗户。窗帘拉着，看不到里面，但他知道，女儿就睡在那扇窗户后面。

六岁，上小学一年级，扎两个小辫子，笑起来露出一颗虎牙。

上次见她，是三个月前。他在学校门口等她放学，远远地看了一眼，没敢靠近。女儿背着一个粉红色的小书包，蹦蹦跳跳地出来，被外婆牵着手带走。

她好像长高了一点。

陈阳蹲下来，靠着墙根，点了一根烟。

烟头的火光在黑暗里明明灭灭，像一只快要死去的萤火虫。

他想起女儿上次给他打电话，奶声奶气地问：

然后他会说：

陈阳把烟头摁灭在地上，用力摁了很久，直到烟头变成一撮灰烬。

他从口袋里掏出手机，翻到前妻的短信。

那条短信是一个月前发的，只有一句话：

他没回。

他又翻到上面一条，是两个月前发的：

他没回。

再上面一条，是三个月前发的：

他还是没回。

陈阳把手机屏幕按灭，塞回口袋里。他站起来，最后看了一眼六楼那扇亮着灯的窗户。

他转身走进夜色里，步子很稳，背挺得很直。

那把钥匙在他口袋里叮叮当当地响着，像某种承诺，也像某种诅咒。

凌晨四点半，城市最黑的时候。

远处天边，有一线极淡的光正在挣扎着亮起来。

那是黎明。

但黎明之前，还有最后一场硬仗要打。