镜中人·第六章

一、半男半女

仓库在灰街东边，过了那条全是镜子的街。

齐淮洲说的“全是镜子”不是夸张。那条街的两侧墙壁上长满了镜面嵌片，大的有人高，小的只有巴掌大，密密麻麻地挤在一起，像一片被压扁了的、银白色的珊瑚礁。走在街上的时候，四面八方都是自己的倒影——前面、后面、左边、右边、头顶——每一个角度、每一个碎片里都有一张自己的脸，有的在笑，有的在哭，有的面无表情，有的表情扭曲得认不出是自己。

齐淮洲走这条街的时候从来不低头，不抬头，不左右看。他只看正前方，看路，看尽头。余光扫到镜面的时候，他会在心里默念一句话：“那不是小爷我，那是别的什么东西。”念完了就不怕了——不是不怕，是不去想。

新春走这条街的时候，一直在看。

“你看，那个镜子里的人在对我挥手。”新春说。

“那不是挥手，那是您的倒影在做跟您一样的动作。”叶黄在后面说。

“不对，我手没动。”

叶黄停下来，看了一眼新春的手。新春的手垂在身体两侧，确实没动。她又看了一眼镜子——镜子里的人，手举在耳边，五指张开，正在缓慢地、一摇一摇地挥着。

叶黄把目光移开了。

“别看。”她说。

“为什么？”

“因为那不是你。”

新春想了想，又问：“那不是我，那是谁？”

叶黄没有回答。她加快了脚步，走到齐淮洲身后，紧紧跟着。齐淮洲感觉到身后的脚步声变近了，但没有回头。他知道叶黄怕镜子——不是怕镜子本身，是怕镜子里那个不听话的倒影。她不说，但他知道。

过了那条街，仓库出现了。

说是仓库，其实更像一个被掏空了的建筑。没有门——不是被人拆了，是从来没有长出来过。墙面光滑平整，灰白色的，没有镜面嵌片，没有窗户，只有一个方形的、像嘴一样的开口，黑漆漆的，看不清里面。

齐淮洲站在开口前面，往里看了一眼。

“闻安那贱逼没说谎，里头确实有东西。”他说。

“什么东西？”新春从他胳膊底下钻过去，探着头往里看。

“不知道。小爷我先看看。”

齐淮洲从口袋里掏出一个东西——不是打火机，这个世界没有打火机。是一块会发光的碎片，大概指甲盖大小，灰白色的，表面有一层淡淡的荧光。这是他之前在一个修正体身上捡到的，不知道是什么材质，但能发光，光线虽然暗，但在这种完全没有光的地方，聊胜于无。

他把碎片举在前面，走进了仓库。

里面的空间比他预想的要大。不是那种“看起来小走进去大”的诡异大，是实实在在地大——像一个被压扁了的足球场，地面平坦，天花板很高，灰白色的墙壁向四面八方延伸，消失在黑暗中。

仓库里堆着东西。

不是食物。不是任何他认识的东西。

是一堆一堆的、灰白色的、形状不规则的块状物，大的像西瓜，小的像鸡蛋，表面光滑，摸上去温温的，像刚出锅的馒头。

齐淮洲蹲下来，拿起一个小的，放在鼻子底下闻了闻。没味儿。他又舔了一下——不是因为他想舔，是因为他生前听过一个老混混说，不知道是什么的东西，舔一下就知道能不能吃。老混混说的是蘑菇，但齐淮洲觉得这个道理可以推广。

没味儿。不甜，不咸，不酸，不苦。什么味儿都没有。但口感不是石头，是软的，像放凉了的年糕。

“能吃。”他说。

新春蹲在他旁边，也拿起一个，舔了一下。“没味儿。”她说。

“对，没味儿。但能吃。在这个世界里，‘能吃’的意思就是吃了不会死——不对，吃了不会再死。反正就是吃了没事儿。”

叶黄站在仓库的开口处，没有进来。她抱着纸，靠在墙边，看着齐淮洲和新春在黑暗中蹲着，手里拿着那些灰白色的块状物，像两个在捡蘑菇的小孩。

“黄桃，您不来点儿？”齐淮洲回头喊了一声。

“不饿。”

“您在这儿永远不会饿，但您不吃东西，您那个——您那个精神头儿就不对。小爷我发现好几天了，您不吃东西的时候更不爱说话，更不爱动，跟那——跟那盆栽似的，往那儿一搁就不动了。”

叶黄沉默了两秒，然后走了进来。她蹲下来，从地上捡起一个最小的，捧在手心里，看着它。灰白色的，温热的，像一颗没有心跳的心脏。

她咬了一口。

没味儿。

但她咽下去了。

他们装了一兜子灰白色块状物，准备往回走。齐淮洲把荧光碎片塞回口袋，站起来，拍了拍膝盖上的灰。

然后他听到了一个声音。

歌声。

很轻，很远，像从墙壁里面传出来的。没有歌词，只有一个音——一个很长的、持续的音，像是有人在用嗓子拖着一条看不见的丝线，从仓库的深处一直拖到他们脚下。

齐淮洲的手搭上了刀柄。

新春歪着头，棕色的眼睛转向声音传来的方向。“有人在唱歌。”她说。

“听见了。”齐淮洲说。

叶黄也听见了。她的身体微微绷紧了一点，手指攥紧了怀里的纸。

“走，”齐淮洲说，“看看去。”

他不是不怕。他是觉得，在这个世界里，能唱歌的东西，至少比能杀人的东西好一点。也许。不一定。但他想看看。

仓库的深处比入口处更暗。荧光碎片的光线只能照亮脚下三尺远的地方，再远就是一片漆黑。齐淮洲走得很慢，每一步都先用脚探一探前面的地面，确认是实的才迈第二步。

歌声越来越近。

那个音还在持续，但开始有了变化——从平直的一条线变成了起伏的波浪，像心跳的曲线，一下一下地、有规律地上下波动。然后出现了第二个音，第三个音，第四个音。不是和声，是旋律。一条简单的、像儿歌一样的旋律，重复了三遍，然后变了。

变复杂了。加了装饰音，加了转调，加了不在预期内的半音。旋律像一条蛇一样扭动着，往左拐一下，往右拐一下，突然往上窜了一个八度，又突然沉下去，沉到几乎听不见的地方，然后又浮上来。

齐淮洲不懂音乐，但他觉得好听。

不是因为旋律优美——说实话，这个旋律不太优美，甚至有点古怪，像是有人在钢琴上乱按了一气但按出了某种秩序。他觉得好听是因为唱歌的人很认真。那种认真不是“我要唱给你听”的认真，是“我要把这个音唱准”的认真，是一种跟自己较劲的、固执的、不达目的不罢休的认真。

荧光碎片的光照到了一个身影。

那个人坐在地上，背靠着仓库的墙壁，膝盖蜷起来，双手搭在膝盖上。淡绿色的头发，很长，遮住了右眼，只露出一只绿色的左眼。蓝灰色的喇叭领上衣，领口开得很大，露出一截苍白的锁骨。头上戴着几朵小花——真的假的看不出来，反正在灰白色的光线里，那些花显得格外鲜艳，像是不属于这个地方的东西。

一个编发的蝴蝶结扎在头发侧面，发色和头发本身的淡绿色不太一样，偏黄一些，像是褪了色的丝带。红色的外套披在肩上，没有穿进去，只是搭着，像一件斗篷。里面是白色的内衣，很简单的那种，没有任何装饰。

斜挎包。米白色的帆布包，鼓鼓囊囊的，不知道装了些什么。

那个人在唱歌。闭着眼睛，嘴唇微微张合，声音不大，但很稳。每个音都像被尺子量过一样，不多不少，不偏不倚。

齐淮洲站在三步远的地方，没有出声。

新春站他旁边，也没有出声。她似乎知道现在不是说话的时候。

叶黄站得更远一些，但她也在听。

那个人唱完了最后一句。尾音拖得很长，慢慢变弱，像一条河流在入海口处渐渐消散在海水里。然后他睁开了眼睛。

绿色的。像春天的第一片叶子，像刚被雨水洗过的玻璃瓶，像某种应该被好好珍惜但总是被打碎的东西。

他看到面前站着三个人，没有害怕，没有惊讶，甚至没有动。他只是看着他们，绿色的眼睛在那片遮住右眼的淡绿色头发后面，一眨不眨。

“您好。”齐淮洲说。

那个人没有回应。他低下头，看着自己的手。手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐——太整齐了，整齐到每一个指甲的弧度和长度都一模一样，像是用游标卡尺量过的。

然后他开始整理自己的衣服。

他把披在肩上的红色外套取下来，叠好，放在左边。然后把蓝灰色的喇叭领上衣的领口调整了一下，左右对称，分毫不差。接着他摸了摸头上的花朵，确认每一朵都在正确的位置上。最后他把斜挎包的带子缩短了一节，让包正好卡在腰侧，不高不低。

做完这一切，他才重新抬起头，看着齐淮洲。

“你好。”他说。声音和他唱歌时不太一样——唱歌时的声音是流动的、柔软的、有温度的。说话时的声音是干的、平的、像一块被压扁了的铁皮。

“小爷齐淮洲。您呢？”

“李小璐。”

齐淮洲眨了眨眼。“李小璐？璐是那个——王字旁那个璐？”

“对。”

“好听。像姑娘的名儿。”

李小璐的表情没有任何变化。“我是男的。”

齐淮洲愣了一下。他重新打量了面前这个人——淡绿色的长发，编发蝴蝶结，头上的花朵，蓝灰色的喇叭领，披着的红外套，还有那张脸。五官柔和，皮肤白皙，睫毛很长，嘴唇的形状是那种被人形容为“樱桃小口”的类型。

确实像姑娘。太像了。像到齐淮洲觉得自己刚才那句“像姑娘的名儿”根本不是冒犯，而是陈述事实。

“得嘞，”齐淮洲说，“那小爷我以后叫您——半男半女。”

李小璐看着他的眼睛。绿色的，很亮，但没有情绪。

“可以。”他说。

然后他低下头，打开斜挎包，从里面掏出一个本子和一支笔。本子是皮面的，深蓝色，边角磨得发白，显然用了很久。笔是普通的圆珠笔，透明的笔杆，能看到里面还剩多少墨水——不多，大概三分之一。

他开始在本子上写字。不是字，是符号。齐淮洲凑过去看了一眼，一个都不认识。那些符号有的像蝌蚪，有的像豆芽，有的像被压扁了的蜘蛛，密密麻麻地排在一行一行的五条线上。

“五线谱？”新春从旁边探过头来，棕色的眼睛盯着那些符号。“你会写谱？”

“嗯。”李小璐头也没抬。

“你刚才唱的是你自己写的吗？”

“嗯。”

“好听。”新春说，语气很真诚。“我从来没听过那样的歌。不像人唱的。”

李小璐的笔停了。他抬起头，看着新春，绿色的眼睛里终于有了一丝变化——不是高兴，不是感动，是一种“你居然听出来了”的意外。

“确实不像人唱的，”他说，“因为我不是人。我死了。”

他说这句话的时候，语气和刚才说“我是男的”一模一样。平的，干的，没有任何情绪波动。

齐淮洲蹲下来，和他平视。

“您知道您死了？”

“知道。”

“知道规则？”

“知道。前三条。后两条读不了。”

“知道您是什么——就是，您知道您现在的状态吗？您知道自己是什么吗？”

李小璐把笔夹在本子里，合上本子，把本子放回斜挎包，拉好拉链。然后他抬起头，看着齐淮洲，绿色眼睛里的光闪了一下。

“我是徘徊者。”他说。“我试过自杀。失败了。但我还会再试。”