旧书安安稳稳躺在柜中，项明章却再未轻易翻开。
那一行“斯人风骨，藏于笔墨，未敢忘”的晨光，像一枚轻轻叩响的钟，在他心口震荡了许久。
他不敢翻。
怕一翻，前尘就真的砸下来，砸碎眼前这来之不易的安稳。
可梦，不请自来。
那一夜，月色薄得像一层纱，风从窗缝钻进来，带着几分凉意。
项明章躺在床上，却毫无睡意。
闭眼，是旧书；睁眼，是晨光。
不知不觉，他坠入了一场完整得近乎残忍的梦。
梦境落脚在民国二十六年的小城。
雨丝细密，落在青瓦上，汇成一道道水痕，顺着屋檐滑落，滴答，滴答。
一间小小的抄录室，挤在街巷一角。
窗户不大，却干净，窗纸上隐约可见竹影摇曳。
桌上，一叠叠待抄的文书、旧册，堆得整齐。
半方旧墨，一支毛笔，一方砚台，静静卧在那里。
梦里的他，穿着一身洗得发白的长衫，身形清瘦，眉眼沉静。
手部粗糙，是常年握笔磨出来的茧。
他没有名字，没有身份，只是个以抄录文书为生的普通抄手。
这一世，他无波澜。
无家世，无背景，无交际。
日子清贫，却安稳，至少，在乱世之中，有一方属于自己的小小天地。
他不爱热闹。
街巷里，戏班锣鼓，小贩叫卖，与他无关。
他只在灯下，一笔一笔，把别人写的字，抄成更工整的卷。
可总有一些名字，会穿过纸堆，穿过雨声，穿过时间，落在他心上。
其中一个，是沈若臻。
他从没有见过那人。
只在各处抄录的文录、报刊、友人闲谈里，一遍又一遍，看见这个名字。
“沈行长，风骨清峻，如月下松。”
“沈行长，文章惊世，少年得志。”
梦里的他，只是千千万万个仰望者之一。
他在尘埃里执笔，那人在云间发光。
他听过沈若臻的诗，抄过沈若臻的文，在心里无数次描摹那人的模样。
想象他是怎样一个人。
是否眉目温柔，是否笑声清朗，是否提笔时，眼里有光。
他不敢靠近。
连靠近的资格都没有。
身份悬殊。
时局动荡。
一个是抄手，一个是才俊。
一个在暗处，一个在明处。
窗外雨落，砚中墨起。
他在纸页上一笔一画抄着，心里却轻轻浮起一点不敢言说的敬慕。
那是八十年前的他。
是隔着山河，隔着时代，隔着一生的——遥遥仰望。
梦到这里，窗外天光微亮。
项明章猛地从梦中惊醒，一身薄汗，心口闷痛得几乎无法呼吸。
他坐起身，抚着胸口，大口喘气。
原来。
原来前世，是这样。
他不是凭空喜欢。
不是一见钟情。
是八十年前，我远远望着你，不敢靠近。
是八十年后，灵魂仍记得，那份藏在心底、未曾说出口的仰望。
那一夜之后，梦境不再是零碎的片段。
许多零碎的记忆，像被风吹散的书页，一页页翻进他脑海。
他能清晰地听见，街巷里路人的闲谈。
“听说了吗？那位沈先生，要出海了。”
“去南洋，谈生意。”
“那样的人才，本该大展宏图。”
“可惜，生在乱世。”
一字一句，落在梦里的他耳中，像石子投入深海，激起层层涟漪。
那时的他，依旧只是个无名抄手。
无权无势，无亲无故。
连一句送别，都没有资格说出口。
他只能在灯下，对着满纸抄文，静静坐着。
直到窗外天色泛白，墨香散尽。
一生仰望。
一生未遇。
项明章缓缓睁开眼，眼眶微热。
那行未说破的悬念，终于在梦里被揭开了一角。
他找对了。
前尘不是凭空而来。
那副挽联，那行小字，都不是偶然。
而是八十年前，他真的为那个人写过。
爱过。
痛过。
只是那时候，他不敢。
只能藏在笔墨里。
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