一连几天，林晚星几乎天天守在病房里。
白天上课，一下课就往医院赶，带热乎乎的粥，带新洗出来的照片，带一本本薄薄的随笔。晚上就趴在床边，安安静静陪着江予辰，直到护士来催，才肯依依不舍离开。
江予辰的状态比刚住院时好了些许，脸色不再那么苍白，偶尔也能扶着栏杆，在走廊里慢慢走一圈。只是医生依旧严肃，每次查房都反复叮嘱：不能激动，不能劳累，所有检查结果，都要等最终评估，才能确定手术方案。
空气里始终悬着一根看不见的弦，轻轻一碰，就会发颤。
这天傍晚，林晚星刚推开病房门，就看见江予辰坐在窗边，手里拿着一样东西，指尖轻轻摩挲，看得入神。
是那台老旧的胶片相机。
“你怎么把它翻出来了？”她走过去，把保温桶放在桌上。
江予辰抬头，眼底带着浅浅的笑：“想看看。以前总说给你拍晚霞，真正拍好的，没几张。”
林晚星在他身边坐下，接过相机，冰凉的外壳贴着掌心，带着岁月沉淀的旧意。镜头里仿佛还能看见当年那个少年，举着相机，笑得一脸耀眼。
“等你好了，我们天天拍。”她轻声说。
“好。”江予辰点头，目光却微微沉了沉，“晚星，我有件事，想跟你说。”
她的心轻轻一提：“你说。”
江予辰伸手，从枕头下摸出一个小小的本子，封面是她最喜欢的浅橘色，像极了天边的晚霞。他翻开，里面一页页，全是他的字迹，工整、安静，带着一丝不易察觉的郑重。
“这几天在医院没事，就写了点东西。”他声音很轻，“你听听。”
林晚星没有说话，只是安静地看着他。
“如果以后，我不能再陪你看晚霞了，你不要哭。”
“你要记得，每一场橘红色的天边，都是我在偷偷看你。”
“如果以后，你路过老巷口，路过江滩，路过天台，不要难过。”
“我就在那些风里，在那些光里，在你一抬头，就能看见的地方。”
“你要好好吃饭，好好睡觉，好好上课，好好生活。”
“要继续喜欢晚霞，喜欢拍照，喜欢所有温柔的事物。”
“不要因为我走了，就把浪漫也一起关掉。”
他一句一句，念得很慢，声音微微发哑，每一个字，都像提前写好的告别。
林晚星的眼泪，瞬间就掉了下来。
“不准念了。”她伸手捂住本子，捂住他的嘴，眼泪砸在封面上，晕开一小片湿痕，“我不要听这些，我不要你写这些。”
“你会好的，你会陪我看晚霞，你会和我一起变老，你不能就这样把我丢下。”
江予辰看着她哭，眼底一点点泛红，伸手轻轻擦去她的眼泪，指尖温柔得发颤。
“我只是怕，怕万一。”他低声说，“怕我没有机会，把这些话说完。”
“晚星，我不怕死，我只怕我走之后，你再也不相信浪漫了。”
“我只怕晚霞一落，你心里的光，也跟着灭了。”
这是他藏了最久、最深的心事。
比病情更让他恐惧的，从来不是死亡本身，而是他离开后，她一个人，要怎么面对没有晚霞的日子。
林晚星再也忍不住，扑进他怀里，紧紧抱着他，哭得浑身发抖。
“我不要你走，我不要什么万一，我只要你。”
“晚霞落了我可以等，浪漫歇了我可以重新找，可你走了，我就什么都没有了。”
她哭得委屈，哭得绝望，哭得把这些天所有的害怕、担心、强装的坚强，全都崩裂开来。
江予辰轻轻拍着她的背，一下一下，像哄一个小孩子。他自己的眼眶也早已通红，却还是忍着眼泪，一遍遍轻声安慰：
“不哭，不哭，我不说了，我不写了。”
“我努力，我拼命，我一定好好活下去，陪着你，好不好？”
“我们还有好多场晚霞没看，好多照片没拍，好多话没说。我不会走的，我舍不得。”
不知哭了多久，林晚星才渐渐平复下来，趴在他肩头，微微喘着气。
窗外的晚霞，又一次悄悄漫开，橘粉掺着浅紫，温柔得不像话。
江予辰拿起那台旧相机，轻轻调整角度，对着窗外，又对着怀里的她。
“咔嚓。”
一声轻响，胶片定格。
“这一张，是病房里的晚霞。”他低声说，“等洗出来，我要在后面写——有你在，晚霞永远不会落。”
林晚星抬头，泪眼朦胧地看着他：“真的？”
“真的。”江予辰点头，笑得温柔而坚定，“我向你保证。”
他把相机轻轻放在她手心，像交付一件无比重要的宝贝。
“这个相机，以后交给你。”
“你看到好看的晚霞，就拍下来，等我出去，一张一张讲给我听。”
林晚星紧紧攥着相机，攥着那一点点暖，用力点头。
“好。”
“我拍很多很多，等你出来，一起看。”
窗外，霞光渐渐淡去，夜幕慢慢降临。
可病房里，却因为那一台旧相机、一本笔记本、一个紧紧相拥的身影，暖得让人舍不得移开目光。
林晚星靠在江予辰肩头，看着满墙的晚霞照片，心里忽然无比清晰地懂得——
书名里最大的那个伏笔，从来不是悲伤，不是离别，不是晚霞终落。
而是——
哪怕晚霞落了，爱还在，约定还在，回忆还在，浪漫就永远不会停歇。
夜色渐深，月光轻轻洒进病房。
两只手，紧紧握在一起，再也没有松开。
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