第九章 西厢血画

王鹏的尖叫短促而尖锐，像被扼住喉咙后拼尽全力挤出的最后一声，然后骤然切断。

　　药房里的虞小葵和沈默同时顿住动作。

　　“西厢。”虞小葵脸色发白。

　　沈默已经转身朝门外走去，脚步比刚才快了许多，但依旧不乱。虞小葵赶紧跟上。

　　两人穿过晨雾弥漫的庭院，沿着昨晚老妇人带他们走过的回廊，反向朝西厢方向疾走。虞小葵注意到，沈默对路径的记忆精准得可怕——在岔路口没有丝毫犹豫，甚至知道哪段回廊的栏杆有缺损需要绕开。

　　仿佛他已经把这宅子的地图刻在了脑子里。

　　越靠近西厢，空气中的温度就越低。

　　不是清晨自然的凉意，而是一种阴冷的、钻进骨缝的寒气。雾气在这里变得更浓，颜色也从灰白转为一种淡淡的、不祥的暗黄色，像是陈年纸张被水浸渍后晕开的污渍。

　　西厢院门虚掩着。

　　门上没有匾额，只有两个空荡荡的挂环，铁锈斑驳。门缝里透出更深的黑暗，仿佛里面的光线都被什么东西吞噬了。

　　沈默在门前停下，没有立刻推门。

　　“跟紧我。”他说，声音压得很低，“进去后，不要碰任何红色的东西。”

　　虞小葵用力点头，心脏在胸腔里擂鼓。

　　沈默伸手，指尖抵在门板上，轻轻一推。

　　门轴发出干涩刺耳的“吱呀——”声，在过于寂静的晨雾中传得很远。

　　门开了。

　　里面的景象，让虞小葵倒抽一口凉气。

　　这不是一个规整的庭院，而是一片……废墟。

　　房屋坍塌了大半，焦黑的梁木横七竖八地插在瓦砾堆里。地面铺的青砖碎裂、翘起，缝隙里长满枯黄的杂草。唯一还立着的，是院子最深处的一间偏房，门窗紧闭，但窗户纸上布满了密密麻麻的、暗红色的手印。

　　那些手印层层叠叠，有大有小，有的完整五指，有的只剩半个掌印。在雾气中，它们像是刚刚印上去的，还在缓缓“流淌”。

　　而在废墟中央，王鹏瘫坐在地上。

　　他还活着，但整个人像是被抽走了魂。眼睛瞪得极大，瞳孔涣散，嘴巴张着，发出“嗬……嗬……”的微弱气音。他的右手死死抓着自己的左手手腕，指甲已经掐进肉里，渗出血丝。

　　小翠跪在他旁边，脸色惨白如纸，浑身抖得像个筛子。

　　“怎么了？”沈默快步走过去，声音依旧平稳，但语速快了几分。

　　小翠抬头看见他们，眼泪“唰”地流下来：“他、他碰了……碰了那幅画……”

　　“画？”

　　虞小葵顺着小翠颤抖的手指方向看去。

　　在废墟的一角，半堵还没完全倒塌的墙壁上，挂着一幅画。

　　画被装裱在褪色的木框里，斜斜地挂着，一角已经脱落。画的内容是——

　　虞小葵的呼吸停住了。

　　那是一幅肖像画。

　　画中的少女大约十四五岁，穿着浅粉色的旧式袄裙，坐在窗边的绣凳上，侧着脸看向窗外。她的眉眼柔和，嘴角带着一点羞涩的笑意，手里还拿着一支未完成的绣绷。

　　画工并不精湛，甚至有些稚嫩，但人物的神态捕捉得极好，那种安静的、带着些许忧郁的气质跃然纸上。

　　是柳小蝶。

　　虞小葵几乎可以肯定。虽然她从未见过小蝶，但画中少女的眉眼轮廓，与那幅全家福上柳青青有五六分相似。而且这幅画的风格，和胭脂盒里那幅小画一脉相承——都是那种带着点生涩但无比用心的笔触。

　　问题在于，这幅肖像画的颜色。

　　整幅画，除了人物的脸和手，其他部分——衣服、背景、甚至绣绷上的图案——都被涂成了暗红色。

　　不是画上去的红，更像是……后来泼洒上去的。

　　红色厚重、黏腻，在画布上凝结成诡异的团块和流淌的痕迹。有些地方的红已经干裂、剥落，露出下面原本的色彩。但那些红色覆盖的区域，恰好是画中少女身体的轮廓之外的全部空间。

　　像是有人用血，将少女“困”在了画里。

　　“王鹏……他说这画可能是什么线索，”小翠抽噎着说，“就去摸画框……然后、然后他就这样了……”

　　沈默蹲下身，伸手去探王鹏的脉搏。

　　就在他的手指即将碰到王鹏手腕的瞬间，王鹏猛地抬头！

　　他的眼睛里，眼白部分布满了蛛网般的血丝，瞳孔缩得极小，死死盯着沈默。然后，他的嘴唇动了动，发出一串极其急促、含混不清的音节：

　　“红……困……她……不能碰……血……血……”

　　“他说什么？”虞小葵紧张地问。

　　沈默没有回答。他盯着王鹏的眼睛，忽然伸出另一只手，按在王鹏的额头上。

　　他的掌心泛起一层极淡的、几乎看不见的灰色微光。

　　王鹏身体剧烈一震，眼中的血丝以肉眼可见的速度褪去了一些。他急促的喘息渐渐平复，涣散的瞳孔重新聚焦。

　　“我……我看见了……”他声音沙哑，充满恐惧，“画里的……她在哭……她在说‘姐姐，我疼’……然后那些红色……那些红色朝我涌过来……”

　　“你碰到哪里了？”沈默问。

　　“画框……右下角……”王鹏颤抖着抬起右手食指。

　　虞小葵凑近去看。

　　画框的右下角，有一个不起眼的暗红色斑点，像是颜料滴落后干涸的痕迹。但在那个斑点边缘，她看到了一点极细微的……纹路。

　　不是木纹。

　　是极细的、刻出来的纹路，被红色覆盖了。

　　“等等。”她从怀里掏出那张描摹窗上字迹的油纸，又找了块碎瓦片，小心地刮掉斑点表层的红色。

　　下面露出刻痕。

　　是一个字。

　　锁。