坠雾

船身撞进深海暗流的那一刻，骤起的失重感如一只无形的手，狠狠扯住了六十七岁的塞伦·唯尔纳，将他从发胀的船板上猛地拽离，直直坠向雾海翻涌的深处。

浓白的雾层被奔涌的海水狠狠撞裂，碎作漫天轻盈的飞絮，悠悠飘在眼前，像被海风揉散的云屑，沾在他的睫毛上、发梢间，凉丝丝地贴住皮肤。咸腥的海水毫无预兆地灌进鼻腔，呛得胸腔骤然发紧，却没有半分尖锐的疼，只有浸骨的极致冷意，裹着他衰老松弛的身体，破开层层叠叠的雾霭，直直向雾海的更深处坠去——

坠向那片更浓的白，坠向那片更沉的黑，坠向那片连天光都透不进的混沌，那是他跨越四十年山海，毕生奔赴的归处、他的“家”。

意识的边缘开始发沉，现实的轮廓在雾与水中慢慢溶解：「白溟」船板朽坏的吱呀轻响、掌心铜钉硌着老茧的冷硬凉意、航海日志被海水泡得发软的塌感，都化作模糊的虚影，在眼前晃了晃，便散作一缕缕水汽。唯有下坠的速度，慢得反常，慢得像一场漫长又温柔的旅程，让他有足够的时间，触碰这片雾海的每一寸肌理。

老船长的话忽然在耳边浮起来，那粗粝的嗓音裹着咸涩的海风，却如四十年前那般清晰：「溺水四分钟，脑细胞就死了，塞伦，别和海犟，海从不会留执着的人。」

可他偏要犟。四十年都犟过来了，还差这最后四分钟。这四分钟，够他把四十年的山海翻遍，够他把四十年的雾影数尽，够他将半生的执念、半生的期盼，都慢慢铺展在这片白色的黑暗里，再一字一句，好好告别。

下坠的途中，四散的雾絮忽然开始凝聚，一团团、一缕缕，带着海的浓醇腥咸，带着浪涛拍岸的遥远轰鸣，还带着四十年里每一次遇雾的细碎天光，从雾海的四面八方向他涌来，将他层层包裹。海水依旧裹着他的身体向下沉，凝实的雾却轻轻托着他的肩、他的背，像一双温柔的手，护着他走过这最后一程。

他像一片被风吹落的旧帆，脱了桅杆，失了方向，却在这片白色的黑暗里寻到了归宿，就那么悠悠地下沉，缓缓地回忆。

忆二十岁那年敲下铜钉的滚烫初心，忆无数个日夜立在船头望雾的执着，忆「白溟」伴他驶过的每一片海域，忆四十年里，刻在骨血里的，对这片雾海的无尽期盼。那些细碎的、滚烫的、执着的过往，都在雾与水的温柔包裹里，慢慢变得柔软，最终化作一缕轻烟，融进了这片他毕生奔赴的白色黑暗里，融进了他生命的，最后四分钟。

那些苦痛、那些快乐，那些退缩、那些勇气，那些最平凡最普通那些普通、那些最浪漫最深刻；那些怅然若失、那些念念不忘，都将化为宇宙的尘埃，坠于海底，迷于白雾，跌入昼夜，获得永恒的回响。