派对的热浪裹着香槟和雪茄的气味，魏旗乐刚把手机揣回口袋，一条手臂就从后面搭上他的肩。

他侧头。

手腕上一串紫玉髓手链，梵克雅宝的四叶草在灯光下流转着温润的光。顺着那只手往上看，是一张亚洲女孩的脸——很漂亮的那种漂亮，眉眼弯弯，笑起来连眼睛都在发光。

魏旗乐愣了一下。

那笑容，像什么很旧的东西忽然翻上来。

“Chinese？”女孩问。

“嗯。”

“真的是同胞啊！”她的声音脆生生的，像银铃在风里晃，“哈哈，我也是！”

魏旗乐点了点头，没说话。他不太习惯这种热络。

“你觉得这里怎么样？”女孩歪着头，目光在他脸上扫了一圈，像在打量一个有趣的玩具。

“还行。”他顿了顿，“被朋友拉来的，就那个小胖子。”

“哦——”女孩拖长了尾音，忽然眼睛一亮，“我知道一个更好玩的地方，我带你去！”

没等他回答，她已经拉起他的手，直接往外跑。

她的手很凉，指甲染成淡淡的裸粉色。

他们跑过走廊，跑过楼梯，跑出酒店大门，跑进米兰十一月的夜风里。街道两侧的橱窗还亮着灯，她的头发被风吹起来，有几缕扫过他的手臂。

“我叫周沫！”她头也不回地喊，“你呢？”

“魏旗乐。”

她停下来，转过身，冲他笑了一下。

那笑容，还是像。

——

滑冰场空无一人。

四周的铁丝网上挂着褪色的标语，冰面在灯光下泛着冷冷的白。周沫张开双臂，像个孩子一样转了个圈。

“我的地盘！”她得意洋洋，“会吗？”

魏旗乐摇头。

“嗯？”她微微扬起下巴，眼尾挑起来，带着一点挑衅，“敢不敢试试？”

他忽然想起很多年前，也有人这样看着他。那时候她说“那你加油哦，别半路熄火”，语气平平的，但他听出里面有一点笑。

“……试就试。”

冰鞋比他想象的更难。

第一次站起来，腿就软了。他下意识想扶点什么，手在空中捞了个空，然后整个人“啪”地拍在冰面上，半边脸贴上去，冰得他龇牙咧嘴。

身后传来一阵爆笑。

周沫笑得直不起腰，捂着肚子，眼泪都快出来了。那笑声没有恶意，纯粹是被他狼狈的样子戳中了笑点。她笑够了，滑过来，动作流畅得像一只贴着冰面飞的鸟。

她伸出手。

“起来。”

魏旗乐握住那只手，被她拉起来，然后又一次——还没来得及站稳——又摔了。

这次他把她也拽倒了。

周沫趴在他身上，两个人四目相对。

冰场的灯光从头顶洒下来，在她眼睛里落了两小片光。她眨了眨眼，睫毛很长。他忽然发现她不笑的时候，其实和那个人一点都不像。

那一瞬间，什么声音都没有了。

没有风声，没有远处隐约的车声，没有冰面偶尔开裂的细响。

只剩下心跳。

咚。咚。咚。

分不清是他的，还是她的。

“……我们回去吧。”

两个人几乎同时开口。

周沫愣了一下，然后噗嗤笑了，从他身上爬起来，顺手也把他拽起来。她的手还是凉的，但掌心很软。

——

他们沿着街边慢慢走。

米兰的夜有种和白天完全不同的气质，安静，松弛，偶尔有电车从身边叮叮当当地驶过。周沫把外套裹紧了些，走着走着，忽然开口：

“我爸有个车队。”

“嗯？”

“就今晚那个庆功派对，他拿冠军了。”她偏过头看他，“你知道那个车队吗？”

魏旗乐脚步顿了一下。

他知道。

他怎么不知道。那是他高中时贴在床头的那张海报上的车队，是他对着杂志吹过的牛逼，是他来意大利这两年连想都不敢想的梦。

“我那时候……”他低下头，看着自己的鞋尖，“刚来意大利，什么都不会。洗盘子，卸货，被人骂。后来进了个改装厂，给人修车。有一次你们车队有人来做保养，我调的悬挂，他试完车出来，冲我竖了个大拇指。”

他笑了笑，有点自嘲。

“就那一下，我觉得这两年没白熬。”

周沫停下来。

她转过身，看着他，认真地看着他。

“魏旗乐，我知道你。”

他一愣。

“那天给我调悬挂的，是你。”她的眼睛在路灯下亮亮的，“你可能不记得我了，但我记得你。你趴在车底下，满手机油，我蹲在旁边看了一个多小时。你后来抬头问我，‘妹妹，你不上学吗？’”

魏旗乐想起来了。

那天确实有个小姑娘，扎着马尾，蹲在旁边一声不吭地看他修车。他以为是谁家走丢的小孩，还问了一句。

那个小姑娘，是周沫。

“我爸爸是中国人。”周沫继续往前走，声音轻轻的，“三十年前搬来意大利，我在这儿出生，在这儿长大。但我妈一直说，中国是个很美很美的地方。她想回去。”

她顿了顿。

“她现在病了。我们全家都想带她回去，回那个她说了三十年的地方。”

魏旗乐没有说话，只是听着。

“我爸要在国内建一支新车队。”周沫停下来，转过身，正对着他，“代表中国的那种。他正在找人。”

她伸出手。

“魏旗乐，我邀请你。”

他看着那只手。

手腕上那串紫玉髓在路灯下泛着淡淡的光。手指纤长，指甲干干净净，就那么伸在他面前，像一个选择题，也像一个答案。

第八章（4）：半个月亮（上）