她望向院子。那点绿意似乎更明显了些，连成了一小片。墙角的积雪早已不见踪影，露出潮湿的、颜色深暗的泥土。天空是那种初春特有的、淡淡的、水洗过一般的蓝，很高，很远。
她就这么站着，看了很久。直到感觉腿脚实在撑不住，才慢慢地、扶着墙壁和桌椅，挪回椅子上坐下。就这么一个小小的动作，已经让她有些气喘，额头上也冒出了一层虚汗。
她靠在椅背上，闭着眼睛休息。脑海里却不再是空茫一片。刚才看到的那些景象——那点新绿，那湿润的泥土，那高远的蓝天——像一幅极淡的水墨画，印在了心上。很久很久以前，在她还是个不谙世事的小宫女时，她也曾这样，在春天的午后，偷偷推开窗户，贪婪地呼吸外面自由的空气，想象着宫墙外的世界。那时候，未来似乎有无限可能，心里装满了对未知的憧憬和一点点隐秘的畏惧。
后来，那些憧憬和畏惧，都被漫长的宫墙岁月磨平了，碾碎了。她成了这深宫机器里一颗沉默的、逐渐锈蚀的零件，按照既定的轨迹，日复一日地运转，直到再也转不动为止。
而现在，生命的发条似乎快要走到尽头了。那些被磨平碾碎的东西，好像又以另一种极其微弱的方式，浮现出来。不是憧憬，也不是畏惧，只是一种……纯粹的、对生命本身的感知。感知到阳光的暖意（尽管微弱），感知到空气的清冽，感知到泥土下生命破土而出的力量。这些感知，与她这具日渐衰朽的躯壳，形成一种鲜明而又沉默的对比。
翠儿回来时，天已经擦黑了。她手里拿着一个小布包，脸上带着些微的兴奋，但更多的是疲惫。
“嬷嬷，我回来了。”她点亮油灯，把布包放在桌上，“针工局的姑姑赏了我几块新样子，说是绣得好的话，下次还有活儿叫我。”她打开布包，里面是几块颜色鲜亮的丝绸边角料和几张绣样。
林嬷嬷看了一眼，点了点头。翠儿能得到一点额外的活计，多挣几个铜板，或者换点实用的东西，总是好的。
“嬷嬷，您饿了吧？我这就去提膳。”翠儿说着，就要转身出去。
“不急。”林嬷嬷忽然开口，声音比平时稍微清晰一点。
翠儿停下脚步，有些诧异地回头看她。
林嬷嬷指了指桌上那个她陪嫁带来的、已经很久没打开过的旧木匣子。“去，把它打开。”
翠儿更加疑惑了，但还是依言走过去，小心翼翼地捧起那个积了薄灰的木匣，放到林嬷嬷面前的桌上。木匣很旧，红漆剥落了大半，露出里面深色的木头纹理，但锁扣依旧完好。
林嬷嬷从贴身的口袋里，摸出一把小小的、黄铜色的钥匙。她的手有些抖，试了两次，才把钥匙插进锁孔，轻轻一拧。
“咔哒”一声轻响，锁开了。
翠儿屏住呼吸，看着林嬷嬷用那双枯瘦的手，慢慢掀开匣盖。
里面并没有什么金银珠宝，只有几样旧物。一支早已褪色干枯的绒花，颜色是陈旧的粉红。一块叠得整整齐齐、但已经发黄发脆的素白手帕，边角绣着一朵极小的、同样褪了色的梅花。几封用细绳捆好的信札，纸张泛黄，墨迹黯淡。最底下，压着一本薄薄的、蓝布封面的小册子，封面上没有字。
林嬷嬷伸出手，指尖轻轻拂过那支绒花，又碰了碰那方手帕。她的眼神很平静，像是在看别人的东西。然后，她的目光落在了那本蓝布小册子上。
她示意翠儿把它拿出来。
翠儿小心翼翼地取出册子，双手捧着，递给林嬷嬷。
林嬷嬷接过，没有立刻翻开。她用掌心感受着那粗糙的蓝布封面，仿佛在回忆什么。过了好一会儿，她才用拇指和食指，极其缓慢地、一页一页地，掀开了册子。
里面是娟秀的小楷，密密麻麻，写满了字。墨色有深有浅，字迹也有变化，显然不是一天写成的。有些页面，字迹工整清晰；有些页面，则显得潦草急促，甚至有些字被墨水洇开，或者有涂抹的痕迹。
林嬷嬷就着油灯昏黄的光，静静地看着。她没有念出声，只是目光一行行地扫过那些早已熟悉的字句。那是她年轻时候的日记，断断续续，记下了入宫初期的惶恐，学规矩的艰辛，对家人的思念，与小姐妹们偷偷分享的、微不足道的快乐，还有一些……连她自己现在都已记不分明的心事和幻想。
翠儿站在一旁，不敢出声，也不敢凑近看。她只是看着林嬷嬷的侧脸。昏黄的灯光下，老人那布满皱纹的脸庞，此刻有一种奇异的神情。不是悲伤，不是怀念，更像是一种……遥远的凝视，隔着几十年的时光，凝视着另一个自己，那个提笔写下这些文字的、年轻的、对未来还怀有模糊期待的女子。
林嬷嬷看得很慢，一页，又一页。有时会在一页上停留很久，目光定格在某一行字上，久久不动。屋里静极了，只有灯花偶尔爆开的轻微噼啪声，和炭火燃烧的细微声响。
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