“所以……”
乔臻转向他，目光如镜。
“你的那盆植物是什么，孟宴臣？是什么东西，会在你忘记自己活着的时候，提醒你还能给予？”
问题悬在潮湿的空气里。
就在这时，老屋的大门被轻轻叩响。
门外站着陈老太太的孙子，一个十几岁的少年，手里提着竹篮，有些腼腆。
“奶奶说雨大，让我送点吃的来，还有……”
他看向孟宴臣，小声问道。
“奶奶说，想问问后生，燕子窝的事，有下文了吗？”
竹篮里是热腾腾的菜粥和自家腌的咸菜，孟宴臣接过时，少年压低声音快速说。
“其实燕子今年没回来，但奶奶每天都看屋檐，说会回来的。”
少年跑进雨里，孟宴臣提着竹篮站在门槛内，看着他的背影消失在巷子拐角。
“你承诺了什么？”乔臻问。
“我让设计团队评估，能否在新安置房的公共空间，比如门厅或活动室，设计仿燕巢的结构，不是装饰，是真的能吸引燕子筑巢的。”
孟宴臣关上门，将风雨隔在外面。
“但需要生物专家参与，成本会增加，工期可能延长，董事会不一定通过。”
“但你还是在推进。”
“因为你说得对。”
孟宴臣转过身，昏黄的灯光在他眼底投下深沉的阴影。
“移植不能只带走茎叶，得把那一小撮土也带上，对陈老太太来说，燕子就是她的土。”
乔臻看着他，忽然笑了。
不是那种带着讽刺或挑战的笑，而是真正的、柔软的笑意。
“你知道吗，孟宴臣？你刚才说董事会不一定通过的时候，表情很像一个人。”
“谁？”孟宴臣挑眉。
“一个明知会输，但还是决定要打这场仗的人。”
乔臻走到桌边，打开竹篮，热气蒸腾起来。
“而通常，只有为了真正在乎的东西，人才会这样。”
他们坐在老旧的八仙桌两侧喝粥，咸菜很脆，粥很暖，雨声成了唯一的背景音。
“说说你吧。”
孟宴臣忽然开口。
“为什么选择摄影？为什么总是去最危险、最边缘的地方？”
乔臻用筷子轻轻拨动粥里的米粒。
“我爸是考古学家，我十岁那年，他带我去沙漠遗址，风暴来了，整个团队躲在帐篷里，风沙过去后，我在废墟里发现了一个陶罐的碎片，只有巴掌大，上面画着一只歪歪扭扭的鸟。”
她抬起眼，眼神飘向很远的地方。
“我爸说，那是两千多年前，一个孩子可能随手的涂鸦，那一刻我突然想，这个孩子，他见过什么样的天空？他开心吗？害怕过吗？他后来长大了吗？所有宏大的历史都沉默，但这个小小的、不完美的涂鸦，却在两千年后，告诉我一个孩子曾经存在过，曾经看过鸟。”
“所以你想成为那个……记录存在的人。”
“我想成为那只鸟。”
乔臻纠正道，“不是记录者，是被画下来的那个存在本身，脆弱，不完美，但真实地存在过。”
孟宴臣放下了碗，他的目光长久地停留在乔臻脸上，仿佛第一次真正地“看见”她。
不是看见她的才华、她的锋利，而是看见那个在沙漠风暴中，捧着一片碎陶的小女孩。
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