张远82

王栎鑫第一个拍手。然后是苏醒，然后是陆虎，然后是亮嫂，然后是王铮亮，然后是在场的所有人——双方父母、亲戚朋友、工作人员。掌声从稀稀落落到整齐划一，从几个人到所有人。那不是演播厅里录制好的掌声，也不是为了补镜头而反复录制的掌声。那是真切的、温热的、带着每个人手掌温度的掌声。

张远低头看沈鹿宁。沈鹿宁抬头看他。两个人的眼睛里都有对方的倒影，和那架钢琴前站着的人，和草坪上每一个鼓掌的人。

陈楚生重新坐回钢琴前，手指落回琴键，开始弹一首所有人都没听过的旋律。沈鹿宁被张远牵着走下花道的时候，忽然停住了脚步。“远哥，你听——这是什么曲子？”张远侧耳听了几秒，脸上露出意外的表情：“这首是——”他转头看向钢琴前的陈楚生，对方正专注地弹着琴，好像完全没有注意到他们的目光。但张远知道，陈楚生从来不是“没有注意到”。

“是我写的第一首钢琴曲。”张远说，“十七岁那年写的。从来没给别人听过。生哥怎么找到的……”

沈鹿宁握住他的手，两个人站在花道中途，听陈楚生弹完了整首曲子。一首很短的曲子，不到两分钟，旋律简单得近乎朴素。那是张远十七岁那年坐在钢琴前，第一次尝试不用歌词、只用音符来表达自己。那时候没有听众，没有舞台，只有一个用了好几年的旧MP3，录完之后塞在抽屉最深处。十八年后，被陈楚生找了出来，编了新的和声，用三角钢琴在婚礼上弹了出来。

曲终，陈楚生抬起头看向张远，轻轻点了点头。那个点头里包含了所有的意思——你的歌，被对的人听到了。你的曲子，也是。

掌声再次响起来。和刚才那次不同，这次的掌声有些零落，因为很多人还没从音乐里回过神来。但掌声持续了很久。四十七秒——陈楚生后来在群里发了一条消息：“掌声四十七秒。比我录的那次多了五秒。”

草坪上的仪式正式结束了。宾客们慢慢散去，有人在收拾椅子，有人在打包剩下的食物。张远和沈鹿宁还站在花道尽头，旁边是那架三角钢琴。陈楚生已经离开了琴凳，把空间留给了他们两个人。

“我还有一个礼物要给你。”张远忽然说。

“还有礼物？你已经给了我一首歌、一枚戒指、一个婚礼——”

“这个是最后一个。至少是今天的最后一个。”他从口袋里拿出手机，翻到一个录音文件，把一只耳机递给沈鹿宁，另一只塞进自己耳朵里，点开播放。

十七岁张远的声音从耳机里传出来，还没变完声，带着青春期特有的沙哑和怯意。吉他在背景里轻轻弹着，中间有一处按错了和弦，他停下来“啊”了一声，然后重新弹了一遍。

“江水一直往北流，流到我看不见的尽头。他们说那里有大海，大海里有蓝色的自由。可我只想留在这里，留在橘子洲的春天里。等一个不知道名字的人，等一场不一定会来的相遇。”

沈鹿宁听完，把耳机摘下来，看着他。

“这是你十七岁在橘子洲录的那首。”

“对。”

“你婚礼上放给我听。”

“对。”

“为什么？”

张远把手机收起来，认真地看着她：“因为我想让你知道——十八年前那个在樟树下写歌的男孩，他等到了。等到了一个比大海还广阔的人，等到了一场比春天还温暖的相遇。那个人是你。”

沈鹿宁伸出手，把张远皱了的衬衫领口抚平。她的手指碰到他颈间的皮肤，温热的，和第一天在什刹海她碰到他手腕时的温度一模一样。那时候她指尖冰凉，他手腕发烫。现在两个人的温度已经分不清彼此。

“张远。”

“嗯？”

“那首《真香》，最后一句歌词是什么来着？”

张远想了想，然后低头在她耳边轻声唱了出来：“从‘不感兴趣’到‘真香’，中间只差一个你。”

洱海的风吹过来，带着湖水的清冽和苍山雪的气息。草坪上散落着白色花瓣，被风吹得轻轻滚动。远处有人在喊他们去拍集体照，声音被风吹得断断续续。张远牵起沈鹿宁的手朝人群走去，阳光把两个人的影子拉得长长的，从草坪一直延伸到湖边。