釜山的初雪来得毫无征兆。
当沈信雅裹着剧组的军大衣，看着细碎的雪花落在黑色礁石和深灰色海面上瞬间消融时，手机屏幕上跳出了来自首尔的消息。
权志龙发来一个音频文件，标题是「给冬天的海浪」。
她点开。
不是完整的歌，是一段非常简短的钢琴riff，旋律干净而孤独，循环往复，像雪落下的轨迹。
后面附着他的一句话：「写歌间隙写的。它需要一些文字，但我的笔冻住了。或许……你有话想对它说？」
雪花落在手机屏幕上，她用手指轻轻抹去。
一种奇异的冲动，混合着这几个月在海边积攒的、无法用表演完全消解的庞大情绪，忽然顶到了喉咙口。
不是想唱，而是想说，想用某种确切的、凝练的方式，把海风湿冷的咸涩、鱼市清晨刺鼻的腥气、还有李英珠那双沉默眼睛里映出的、整个世界倾斜的光影，都固定下来。
她第一次，无比清晰地意识到：她想写歌。
这个念头让她在初雪的海边站了很久，直到导演喊开工的声音传来。
当天最后一场戏，是李英珠在廉价的旅馆房间里，对着裂了一条缝的镜子，用捡来的口红涂抹自己干裂的嘴唇。
没有客人，这举动近乎一种无望的自我确认。
沈信雅在表演那个缓慢的、近乎仪式般的动作时，脑子里盘旋的却是权志龙那段钢琴旋律，以及她自己尚未成型的词句。
收工后，她没有立刻回复。
而是坐在旅馆吱呀作响的书桌前，打开一个全新的空白文档。
手指悬在键盘上，第一次不是为了记录日程或台词。
她试图抓住那种感觉——不是“大海很寂寞”，而是“寂寞有大海的颜色和重量”。
她删删改改，写下又删掉，直到深夜，才终于拼凑出几句笨拙的韩语：
盐粒在睫毛上结晶，
模仿星星，
一种廉价的闪耀。
呼吸是白色的雾，
散去后，
镜子里谁的脸在融化？
她盯着这几行字看了很久，不确定这是不是“歌词”。
最终，她还是点击了发送，附上一句：「不知道这算不算『话』。来自一个快被海风味腌透的人。」
首尔，清潭洞工作室。
权志龙看到回复时，正在修改一首新歌的编曲。
点开那几行文字，他滑动屏幕的手指停住了。
这不是成熟的词作，甚至有些青涩的直白，但里面有一种蛮横的、未经打磨的意象感。
把寂寞比喻成“廉价闪耀”的盐粒，把自我认知的模糊写成“融化的脸”……这不像他熟悉的、任何一位专业作词人的手笔。
它带着海风湿冷的触感，和一种属于年轻女孩的、尖锐的痛感。
他想起她不久前在录音间里，用沙哑嗓音念出“受潮的火柴”时的样子。
那时的她更像一个精准的乐器。
而此刻屏幕上的文字，则泄露了乐器内部正在生成的自有旋律。
他没有评价文字本身，而是回复了一条语音信息。
背景里有细微的设备电流声：“句子可以修剪，但感觉是对的。记住你写这几句时，脑子里出现的画面和声音。写歌不是造句，是把你看到的、闻到的、皮肤感觉到的东西，转换成频率和节奏。”
他停顿了一下，像是思考，然后补充道，声音里带着一点工作时特有的专注：“如果你愿意，可以把这场戏里，你听到的、心里的声音试着写下来。任何形式都可以。”
釜山。
沈信雅反复听着这条语音。
他的话像一把钥匙，松动了她体内某个紧锁的阀门。
她不再纠结于写出“像样的歌词”，而是翻出剧本，找到李英珠的片段，在空白处写下零散的词语和短句：“油膏的腻滑”、“裂缝的延伸线”、“试图红起来的苍白”、“触碰玻璃的冰凉指尖”……
她开始以一种全新的视角审视自己的表演和感受。
每一次在镜头前的沉浸，每一次对角色伤痛的共情，都不再仅仅是“成为她”，更是“解剖她”，并将解剖获得的战利品——那些细微的战栗、无声的呐喊——尝试转化为属于自己的语言密码。
几天后，她寄回一小段录音。
不是唱，而是用近乎耳语的音量，混杂着窗外真实的海浪背景音，念着她那些破碎的笔记。
最后，她轻声问：“这样……是在靠近你说的‘频率’吗？”
权志龙的回复很快，同样是一段工作环境的录音。
他把她念出的“裂缝的延伸线”和“冰凉指尖”几个词，用效果器处理成短促、带有金属质感的电子音效，嵌进了一段鼓点里。
“你看，”他的声音带着实验成功的淡淡愉悦，“它们自己找到了节奏。继续收集，信雅。你眼里的世界，正在变成只有你能调频的电台。”
雪花依然偶尔飘落，釜山的冬天深入骨髓。
沈信雅依然每天清晨去鱼市，拖拽“冻僵的流浪汉”，在镜头前燃烧又熄灭。
但有些东西不一样了。
她的背包里多了一个廉价的笔记本，里面塞满了各种颜色的笔迹：台词注解，情绪速写，以及越来越多、只为她自己而存的奇怪词句。
她不再只是汲取。
她开始尝试生成。
这个过程生涩、缓慢，时常伴随自我怀疑。
但每当她把那些不成型的“战利品”发送出去，并得到远在首尔的、冷静而专业的“回声”时，一种隐秘的联结便在冰冷的网络信号中生长起来。
他们之间，除了音乐与表演的教导，悄然多了一片共享的、正在开垦的创作荒野。
她知道，自己离一个真正的创作者还非常遥远。
但第一颗种子，已经在釜山的初雪里，借着一段钢琴旋律的询问，悄然落进了心土。
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