第七章 雪弦囚心

我凝望着解剖台上那具半张脸被蜡浆封裹的尸体，甜腻的石蜡气息混着冷冽的血腥气，丝丝缕缕钻进鼻腔，搅得胃腑阵阵痉挛。徐瑾立在身侧，指间的烟卷燃至半截，烟灰无声坠落，簌簌沾在他锃亮的皮鞋上，他却恍若未觉。

“死者沈砚，三十八岁，市交响乐团首席小提琴手。”徐瑾的声音沉得像浸了寒潭的墨，压着几分不易察觉的窒闷，“今早被发现于城西的私人琴房，脖颈处的琴弦勒痕是致命伤。但你看这个——”他抬手指向尸体脸上那层凝固的蜡壳，蜡质在冷光下泛着瓷白的光泽，边缘还凝着几滴未及流淌便已干涸的蜡泪，“这层蜡是死后浇上去的，厚薄均匀，像是……在精心封存一件稀世藏品。”

证物袋里，一枚蜡封静静躺着，上面的曼陀罗花纹被压得扭曲狰狞，像是在暗夜里绽裂的伤口。旁边是一小束枯槁的薰衣草，花瓣早已失却了紫色的鲜活，蜷成一团脆弱的灰烬，还有一截小巧的指甲，甲缝里嵌着松香碎屑，与沈砚琴弓上那些残留的痕迹，出自同一配方。

“琴房里的指纹，除了沈砚自己的，就只有一个人的。”徐瑾将鉴定报告推到我面前，纸张边缘被他捏得发皱，“温琳，二十八岁，花艺师。三个月来，她对沈砚的追求疯狂到近乎偏执，被拒的次数，不下十次。”

我忽然想起沈砚经纪人昨日的哭诉。那个干练的女人，瘫坐在警局走廊的长椅上，背脊佝偻得像一截被狂风折断的枯枝，反复呢喃着：“他说那个女人是疯子，说再也不会见她了……他明明答应过我，要去维也纳演出的……”

我们找到温琳时，她正坐在花房深处，膝头摆着一支正在融化的蜂蜡蜡烛。橘红色的烛火舔舐着蜡身，滚烫的蜡油滴落在她手背上，烫出一片红肿的燎泡，她却浑然不觉，嘴角挂着一抹近乎痴迷的笑。花房的四壁，贴满了沈砚的照片——他手持琴弓俯身演奏的侧影，他对着乐谱凝神思索的眉眼，他指尖沾着松香的手掌……每一张照片的边角，都被蜡液细细封过，像是在隔绝尘世的风霜，妄图将时光永远定格在最美的瞬间。

“他说我的花太艳，太俗，配不上他的琴声。”温琳缓缓抬头，眼底爬满了红血丝，像蛛网般缠裹着破碎的光，她摊开双手，掌心布满了细密的伤口，有的是被花刺划破的，有的是被蜡油烫伤的，纵横交错，像一幅绝望的图腾，“可他不知道，我为了他，把花房里最宝贝的薰衣草全剪了。我把自己的指甲磨成粉，混进蜡里，想给他雕一尊像，一尊只属于我，永远不会离开我的像。”

她的指尖光秃秃的，没有一丝指甲的痕迹，指腹覆着一层厚厚的茧，那是常年侍弄花草，又日日打磨蜡块留下的印记。

在温琳的卧室，我们翻出了一本日记。扉页贴着一张泛黄的旧照片，照片里，十二岁的小女孩蹲在山村小学的操场角落，手里攥着一支小提琴备用琴弦，身旁立着个眉目温和的年轻男人，正是二十年前下乡演出的沈砚。

日记里的字迹，从最初的娟秀清丽，渐渐变得潦草狂乱，到最后几页，竟像是用刀尖硬生生刻在纸上的，墨痕里渗着淡淡的血渍。

十二岁那年的雪，漫过了山村的矮墙。我被几个孩子围着嘲笑是哑巴，全世界的冷都往骨头里钻。是他蹲下来，把一支琴弦塞进我手里。琴弦的纹路温温的，带着他掌心的暖意。他说，这个能织好看的东西，等雪停了，就能听见春天。

我等了他十六年。我走遍了这座城市的每一条街道，寻遍了每一家音乐厅，终于看见他的那一刻，我以为春天真的来了。

可他不记得我了。他看我的眼神，陌生得像看一朵路边的野花。

我给他送亲手种的薰衣草，送刻着他名字的蜡封，送我的头发，送我的指甲。我把我能给的一切，都捧到他面前。

他为什么不要？他说我是疯子，说他爱的是他的舞台，是那些不会说话的音符。

音符不会背叛他，可我也不会啊。

那我就把他做成雕像吧。蜡能封存住最美的模样，就像他当年给我的那支琴弦，永远不会断裂，永远不会离开我。

日记的最后一页，画着一尊被蜡层层包裹的人像，人像的手里握着一把小提琴，琴身上印着一朵妖冶的曼陀罗。旁边的字迹被泪水晕得模糊，却依旧透着一股蚀骨的执念——阿砚，你看，这样我们就能永远在一起了，直到蜡炬成灰，直到乐章尽头。