金焰暴涨的瞬间，林晚晴感到身体散了。

不是痛，也不是冷，而是一种被抽空的感觉——像有人把她从骨头里一点点拔出来，血肉、记忆、心跳，全被剥离，只剩下一缕意识悬在半空。她想叫，却发不出声；想抓谢临渊的手，却发现自己的指尖正在变透明。

她看见他。

就在她身边，轮廓模糊，像是隔着一层水雾。他的黑袍在无形的气流中轻轻摆动，手指仍保持着握住她的姿势，哪怕两人的掌心已经虚化，再也触不到彼此的温度。

婴儿的小手还攥着她的指尖。

那一点温热没断。像一根线，拴住了她快要飘走的魂。

她低头看。那只手还是那么小，肉嘟嘟的，指节短短的，掌心纹路清晰得不像幻觉。它动了一下，五根手指微微收拢，又松开，像是在试探她是否还在。

林晚晴的呼吸慢了下来。

她突然明白了一件事——

不是她在握着未来。

是未来在握着她。

光纹从四面八方涌来，像星河倒灌，缠绕着她的四肢，缓缓将她托起。她不再下坠，而是漂浮在这片无重力的虚空里。四周没有上下，没有方向，只有那座金色画框静静悬浮，边缘符文流转，映出无数残影：她穿着血色婚纱跪在火中，她抱着谢临渊的尸体仰头大笑，她站在镜前一剑刺穿自己的喉咙……

那些都是她死过的模样。

一次比一次绝望。

一次比一次安静。

她闭上眼，旧伤在掌心裂开，血渗出来，却没有滴落。血珠浮在空中，一粒一粒，像红宝石般缓缓旋转，然后被光纹吸走，融入画框边缘。

她听见声音。

不是耳朵听见的，是脑子里响起来的，拉得很长，像从深井底下传上来的回音。

“你赢了？”

她睁眼。

中央的白雾裂开一道缝。

另一个谢临渊走出来。

他穿着和她身旁那人一样的黑袍，可眼神不一样。冷，空，像一口枯井。嘴角挂着笑，不是嘲讽，也不是悲伤，而是一种彻底的、看透轮回的漠然。

“写下‘我在’，就以为自己活着了？”他站在三步之外，声音平得像念稿子，“第十一次了。每一次你都说‘这次不一样’，可结果呢？画还是画，你还是囚徒。”

林晚晴没动。

她盯着他，手指慢慢蜷起。

这不是谢临渊。

谢临渊不会这样说话。谢临渊就算恨她，也不会用这种语气——像在读一份早已写好的结局。

“你不是他。”她说。

“我比他更真。”那人轻笑，“我是你心里那个声音。是你每次想信又不敢信时，躲在角落里冷笑的那个自己。你说你活了，可你敢睁开眼看吗？看看这世界是不是又一场梦？”

林晚晴呼吸一滞。

她确实不敢。

她怕睁眼后，又回到教堂，又听见钟声，又看见谢临渊说：“你母亲的车祸，是我亲手设计。”

她怕这一切，只是系统给她的奖赏——一个温柔的假象，用来安抚她暴动的意识。

她后退半步，脚底踩不到任何东西，可身体本能地想要逃离。

就在这时——

一只手抓住了她的腕。

她猛地转头。

是谢临渊。

真正的那个。

他不知何时已站到她身侧，掌心滚烫，力道大得几乎要捏碎她的骨头。他没看她，只盯着那个幻影，眼神像刀。

“你没资格说话。”他说。

幻影笑了：“我就是她。我也曾以为能逃出去。可最后，我还是跪在火里，亲手烧了自己的名字。”

谢临渊不答。

他抬起左臂，撕开袖口。

刀痕暴露在光下。

深浅不一，新旧交叠。每一道，都刻着日期。

第一次，她跳楼，日期在小臂内侧；第三次，溺亡，刻在肘窝；第七次，玻璃割喉，最长的那道横过整条手臂，日期嵌在伤痕尽头。

他指尖抚过第七道疤，声音低得几乎听不见：“那天，你死了。我一个人在废墟里，用碎玻璃划下这个字。血流干了，我又划一道。直到系统把我拖回去。”

他抬头，看她：“你不信我能活。可我一直信你能回来。”

林晚晴喉咙发紧。

她看着那些疤，看着他眼底的血丝与疲惫，忽然觉得脸上湿了。

她没哭出声，可泪水一颗颗往下掉，还没落地，就化成金点，融入画框。

符文震了一下。

整座空间轻轻晃动。

幻影冷笑：“感动？这就是你的答案？靠眼泪和伤疤证明真实？可笑。系统能复制一切——包括他的痛，包括你的泪。”

谢临渊终于动了。

他一步上前，将林晚晴拉到身后，直面幻影。

两人对视。

一瞬。

幻影突然抬手，指向她：“你敢画你自己吗？不是画他，不是画未来，不是画什么狗屁救赎——你敢画此刻的你，站在这里，手抖得像个废物，却还要装勇敢？”

林晚晴浑身一震。

她不敢。

她画过谢临渊，画过街道，画过阳光，画过女儿。

可她从来没画过自己。

不是因为忘了，是因为怕。

怕画出来，又是一具尸体。

怕画出来，连灵魂都是假的。

她低头，看着掌心血痕，看着那支不知何时回到她手中的骨笔。笔身温热，像有心跳。

她忽然笑了。

笑得眼泪直流。

“我不需要你告诉我怎么活。”她抬头，直视幻影，“我也不需要靠你来证明我存在。”

她转身，面向中央白雾。

不再等，不再问，不再犹豫。

她抬起骨笔，狠狠刺入那片旋转的虚空白雾。

血顺笔身流下，滴入雾中。

白雾翻涌，如被搅动的湖面，开始凝聚人形。

不是谢临渊。

不是婴儿。

是她。

轮廓一点点浮现：站姿挺直，肩线微沉，发丝飘在身后。她画的是自己——不是婚纱上的尸体，不是镜中的怨灵，不是轮回里的囚徒。

是此刻的她。

手在抖，眼含泪，可笔没停。

她画自己的脸：眉骨清晰，眼窝微陷，嘴唇紧抿。她画自己的伤：掌心裂口，颈侧旧疤，左腕那道未愈的割痕。她甚至画出了自己眼底的恐惧，像一团黑雾缠在瞳孔深处。

她不美化，不逃避。

她画真实的自己。

血越流越多，顺着笔尖滴落，在虚空中拉出细长的红线。她的脸色越来越白，可笔下的形象却越来越清晰。

谢临渊站在她身后，没动，也没说话。

他只是看着。

看着她一笔一笔，把自己从灰烬里挖出来，重新立在这片虚空之中。

当最后一笔落下，画中“她”忽然眨了眨眼。

不是幻觉。

是真的动了。

画中林晚晴抬起头，目光穿过虚空，与现实中的她对视。

一模一样。

却又不同。

画中她眼里没有恐惧，没有怀疑，只有一种沉静的、近乎神性的坚定。

林晚晴松开手。

骨笔悬在空中，不再坠落。

她退后一步，看着自己被画出来的模样，忽然觉得胸口有什么东西松了。

不是解脱。

是确认。

她不是投影。

她不是复制品。

她是林晚晴。

她存在。

就在这时，谢临渊动了。

他走到她身旁，掌心血涌，凝成一支新的骨笔。笔身更短，更粗，像是直接从血肉里长出来的。

他没看她，只低声说：“轮到我了。”

他抬笔，指向婴儿。

动作很轻，像是怕惊醒一个梦。

他开始画。

画婴儿的脸：圆润，脸颊微鼓，鼻梁小小的，像还没长开。画他的手：还是那只抓住她的，可现在，它不再只是虚影，而是有了重量，有了温度。

林晚晴站在一旁，看着他一笔一笔勾勒。

她突然发现，谢临渊画得不对。

不是技术问题。

是他画的婴儿，左眼闭着，右眼睁开。

她正要开口，却见谢临渊抬手，将自己的血抹在笔尖，然后——

用力点在婴儿左眼。

血渗入画中。

婴儿左眼缓缓睁开。

瞳色一金一黑。

左金，如晨曦初照；右黑，似夜幕未退。

双生血印。

就在这一刻，LWQ-D02的编号在婴儿心口亮起，符文如电路般蔓延全身，一直延伸到掌心——与灰烬中浮现的标签完全一致。

婴儿胸口开始起伏。

小小的，缓慢的，像第一次呼吸。

林晚晴屏住呼吸。

她看着那个被他们共同画出的生命，忽然觉得指尖又是一紧。

婴儿的小手，再次握住了她。

这次，握得更牢。

她低头，声音轻得几乎听不见：“你……能看见我吗？”

婴儿没说话。

可他的眼睛动了动，看向她。

那一瞬间，她觉得心被什么撞了一下。

不是痛，不是酸，而是一种从未有过的、沉甸甸的暖。

她突然明白了。

她不是为了复仇而活。

不是为了妹妹而战。

不是为了改命而挣扎。

她是被需要的。

被这个刚刚诞生的生命，需要着。

她想哭，可她笑了。

笑着流泪。

谢临渊站在她身旁，伸手握住她的另一只手。

两人十指紧扣，另一只手，同时触向画中婴儿的轮廓。

金焰暴涨。

光从画框背后穿透而来，洒在三人身上。

他们的身影在光芒中初成轮廓，像一幅刚刚落笔的画卷，墨迹未干，却已有了温度。

就在这时——

空间轻轻一震。

那道无形的倒计时归零。

“滴。”

极轻的一声。

像是某种开关被按下。

紧接着，一声机械提示音响起，冰冷，平稳，从虚空深处传来：

“主意识载入……6%。”

林晚晴与谢临渊同时抬头。

光芒尽头，一片虚无。

可他们知道——

那不是终点。

是开始。

世界还在加载。

现实尚未生成。

而他们，已是新纪元的第一批见证者。

林晚晴低头，看着婴儿那双异色的眼睛。

她轻声说：“我们走。”

谢临渊点头，握紧她的手。

两人迈步，走向光的源头。

身后，画框静静悬浮，符文流转，映出最后一行字：

**【LWQ-D02：母体与锚点同步率78%，生命征兆稳定】**

第 27 章：我在画中