南诏的雨季，来得毫无征兆。
前一刻还是烈日灼灼，转眼间乌云便从十万大山的脊背后翻涌而来，豆大的雨点噼里啪啦砸在女娲庙年久失修的青瓦上，汇成浑浊的水流，顺着翘起的檐角倾泻而下，在殿前石阶上溅起一片迷蒙的水雾。
龙葵站在偏殿的廊下，赤着脚，望着院中那棵被雨水打得枝叶乱颤的古茶树。雨水打湿了她红色的裙摆，贴在纤细的脚踝上，冰凉。她却像感觉不到，只是安静地看着，眼神空茫，仿佛透过这倾盆的雨幕，望向了某个极其遥远、被时光尘封的所在。
百年前离开蜀山，她走了很多地方。东海之滨，蓬莱仙踪渺茫；西域大漠，黄沙埋没古城；苗疆秘寨，蛊虫与巫歌交织。最后，她回到了南诏，回到了这座供奉着女娲、也镇压着姜国最后一丝龙气的破败庙宇。
这里，是哥哥龙阳，以身殉剑前，最后回望的地方。
雨越下越大，天地间白茫茫一片。檐下的风铃被狂风扯得叮当乱响，声音破碎而急促。龙葵闭上眼，雨水混着不知名的水汽，沿着她苍白的脸颊滑落。
恍惚间，她好像又听见了那个声音。
不是轮回剑灵的空灵淡漠，不是景天嘶哑的执拗，也不是徐长卿沉静的叮嘱。是更久远、更温暖、带着金戈铁马的肃杀与无奈疲惫的，属于兄长的声音。
“小葵，怕吗？”
记忆里的画面清晰得刺眼。不是富丽堂皇的姜国宫殿，而是残破的城墙，燃烧的旌旗，空气里弥漫着硝烟和血腥。年轻的太子龙阳一身染血的残甲，半跪在她面前，用沾满血污和灰尘的手，极轻地、笨拙地，擦去她脸上的泪。
她当时多大？十二？十三？不记得了。只记得自己死死咬着嘴唇，摇头，拼命摇头，眼泪却掉得更凶。
“不怕。”她听见自己稚嫩的声音，带着哭腔，却异常倔强，“有哥哥在，小葵不怕。”
龙阳笑了。那笑容很疲惫，眼底是深不见底的悲凉与决绝，可看着她时，却依旧竭力弯起嘴角，像小时候无数次哄她时那样。
“对，不怕。”他摸了摸她的头，掌心粗粝，带着薄茧，却异常温暖，“哥哥在。哥哥会保护小葵，保护姜国。”
然后，他站起身，走向了城外黑压压的敌军，走向了那场注定无法胜利的战争，走向了……那柄以血为引、以魂为祭的魔剑。
再然后，就是千年孤寂。是剑中无日无夜的黑暗，是魂魄与剑灵缓慢而痛苦的融合，是隔着剑身感知外界沧桑变化、却无能为力的漫长煎熬。她守着哥哥最后一缕不肯散去的执念，守着姜国早已湮灭在历史尘埃里的国祚，守着那个“保护小葵”的承诺，在冰冷坚硬的剑身里，一守，就是千年。
直到锁妖塔崩，轮回剑出，因果重续。直到哥哥的残魂在轮回熔炉中彻底消散，化作轮回剑的一部分，也化作了她彻底的自由，与……更深的茫然。
“哥哥……”龙葵喃喃，声音被雨声吞没。
保护小葵的哥哥，已经不在了。
姜国，也早就不在了。
就连那柄承载了千年执念的镇妖剑，也化作了轮回剑的养分，彻底消散于天地。
那她呢？
她龙葵，活着的意义，是什么？
“姑娘，雨大，进殿里避避吧。”
一个苍老温和的声音在身后响起。是看守女娲庙的瞎眼婆婆，撑着把破旧的油纸伞，颤巍巍地走过来，摸索着将伞倾向她这边。
龙葵回过神，看向婆婆。婆婆的眼睛是灰白色的，没有焦距，脸上却带着南诏老人特有的、历经风霜后的平和笑容。
“婆婆，我不冷。”龙葵轻声说。
“不冷也淋湿了。”婆婆固执地将伞又往她这边挪了挪，“这雨来得急，怕是要下到夜里。偏殿漏雨，正殿还好些。老婆子熬了姜茶，姑娘进来喝一碗，驱驱寒。”
龙葵看着婆婆那双看不见、却盛满善意与关切的眼睛，沉默片刻，点了点头：“好。”
正殿比偏殿更破败。女娲神像的金漆早已斑驳脱落，露出底下深色的木胎，神情悲悯，却又因残破而显得格外孤寂苍凉。殿中燃着一盏小小的油灯，火光在穿堂风中摇曳不定，映着墙上剥落的壁画，影影幢幢。
婆婆端来一碗滚烫的姜茶，黑乎乎的陶碗，边缘有缺口，茶汤却澄澈，散发着辛辣的姜味和红糖的甜香。
“喝吧，趁热。”婆婆在她对面坐下，摸索着拿起针线，开始补一件破旧的衣裳，“姑娘不是南诏人吧？听口音，像是中原来的。”
“嗯。”龙葵捧着温热的陶碗，指尖传来暖意，“我从蜀山来。”
“蜀山啊……”婆婆手上的针线顿了顿，布满皱纹的脸上露出回忆的神色，“那可是仙家福地。很多年前，好像也有蜀山的仙长来过这里，打听什么事……记不清喽，太久了。”
龙葵小口喝着姜茶，辛辣的味道从喉咙一路暖到胃里。殿外雨声哗哗，殿内灯火昏黄，针线穿过布料的细微声响，和着婆婆偶尔的低语，构成一种奇异的、令人心安的静谧。
“婆婆，”龙葵忽然开口，声音很轻，“您一个人守着这庙，不寂寞吗？”
婆婆笑了，笑声干涩却豁达：“寂寞啥？女娲娘娘看着呢，山里的鸟儿虫子陪着呢，偶尔还有像姑娘这样的过路人来说说话。人老了，就图个清净。这庙啊，破是破了点，可遮风挡雨，心里踏实。”
踏实。
龙葵品味着这个词。千年剑灵，百年漂泊，她似乎从未体会过什么是“踏实”。心里总是空荡荡的，像缺了一大块，风吹过，呜呜作响。
“姑娘心里有事？”婆婆虽然看不见，感觉却敏锐，“这雨一时半会儿停不了，若是不嫌老婆子絮叨，不妨说说？说出来，心里或许能轻快些。”
龙葵沉默了很久。久到婆婆以为她不会说了，正要继续低头缝补，她却轻声开口，像在自言自语，又像在问这满殿的神佛与风雨：
“婆婆，如果……一个人，活着的意义，就是为了守着另一个人，守着一样东西。可那个人不在了，那样东西也没了。那这个人……还该为什么活着？”
婆婆手中的针线停了下来。她抬起那双灰白的眼睛，望向龙葵声音传来的方向，目光没有焦距，却仿佛能洞穿人心。
“姑娘啊，”婆婆缓缓说道，声音苍老而温和，“这世上，没有人活着，是为了‘守着’别人或什么东西才活的。那是‘执念’，不是‘活着’。”
“老婆子眼睛瞎了，心里却看得明白。你守着的那位，若真在意你，定是盼着你‘好好活’，而不是‘为我而活’。你守着的那样东西，若真有灵，也定是愿化作清风明月，护你平安喜乐，而不是成为困住你的牢笼。”
“人这一辈子，就像这殿外的雨。”婆婆指向门外哗哗的雨幕，“来时滂沱，去时无踪。抓不住，留不下。可雨过了，天会晴，草会更绿，花会再开。这才是‘活着’——经历风雨，然后，继续往前走。看看天晴后的云，闻闻雨后的泥土香，听听鸟叫，尝尝新摘的果子。”
“至于为什么活着……”婆婆笑了笑，那笑容里有种历经世事后、返璞归真的通透，“活着本身，不就是意义吗？能喘气，能看见光（虽然老婆子看不见了），能听见雨，能喝到这碗热姜茶，能坐在这里，和一个远道而来的姑娘说说话……这难道，不是很好吗？”
龙葵怔住了。
她捧着陶碗，看着婆婆慈祥平和的侧脸，看着殿外连绵不绝的雨幕，看着摇曳的灯火在女娲神像悲悯的眼眸中投下的、温暖的光影。
心里那块空了千年的地方，仿佛被这碗滚烫的姜茶，被婆婆这番朴素到极致的话语，慢慢地、一点点地，熨帖了，填满了。
不是为了守护谁。
不是为了纪念什么。
只是……活着。
经历风雨，看见天晴，闻见花香，尝到茶暖。
像这南诏十万大山里，一株最寻常的、雨后悄悄抽出新芽的野草。
自由地，安静地，向着阳光，生长。
殿外的雨，不知何时，渐渐小了。疾风骤雨化作了淅淅沥沥的缠绵，敲打着屋檐，滴滴答答，像一支催眠的曲子。
婆婆手里的针线活儿也做完了，她将补好的衣裳叠好，摸索着放回箩筐，起身道：“雨小了，姑娘若是要赶路，趁现在吧。夜里山路不好走。”
龙葵放下已经凉透的陶碗，起身，对着婆婆，深深地鞠了一躬。
“多谢婆婆。”
“客气啥。”婆婆摆摆手，摸索着走到门边，推开半扇门。清凉湿润的空气携着泥土和草木的清新气息涌进来，冲淡了殿内陈旧的香火味。
天光从云层缝隙里漏下来，在西边的天际染上一抹淡淡的、水洗过的橙红。
雨，真的要停了。
龙葵走出殿门，站在湿漉漉的石阶上，仰起头，深深吸了一口雨后的空气。清冽，甘甜，带着万物复苏的生机。
她回头，最后看了一眼殿中那盏昏黄的油灯，和灯下婆婆佝偻却安稳的身影。
然后，转身，赤足踩过积水微漾的青石板，向着云开雾散、霞光初现的山下，一步一步走去。
红色的身影，在苍翠的山林与澄澈的天光之间，渐渐变小，最终化作一个自由的、轻盈的、不再被任何执念捆绑的点。
消失在雨后初晴的、辽阔的人间。
（番外·千年一梦 完）
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