顾白晏也在看他。那双总是盛满挑衅或醉意的眼睛，此刻有些复杂。
“走吧，”沈年说，“画室该下课了。”
顾白晏点点头，转身去收拾自己的画具。
沈年帮他把没完全毁掉的画从画板上取下来，小心地卷好。又把画笔一支支洗干净，收进笔袋。动作很熟练，像做过很多次。
“你会画画？”顾白晏突然问。
“不会，”沈年说，“但我妹妹会。以前常帮她收拾。”
顾白晏没再问。
两人收拾好东西，走出画室。林澈还在那儿收拾残局，头埋得很低，不敢看他们。
走出教学楼，傍晚的风吹过来，带着夏日的燥热。
顾白晏突然说：“谢谢。”
沈年脚步顿了顿，然后继续往前走：“不用谢。这是我的工作。”
“不只是工作吧，”顾白晏说，跟在他身边，“你刚才……很生气。”
沈年没说话。
“我看出来了，”顾白晏继续说，声音里带着一丝不易察觉的笑意，“你握他手腕的时候，很用力。而且，你说‘否则’的时候——虽然没说完，但林澈吓坏了。”
沈年还是没说话，只是脚步加快了些。
顾白晏跟上他，侧头看着他紧绷的侧脸：“沈年，你是在为我生气吗？”
沈年突然停下脚步。
他转过身，看着顾白晏。
夕阳的光从他身后照过来，给他整个人镀上一层金边。他的脸在逆光中有些模糊，但那双眼睛亮得惊人。
“顾少，”他开口，声音有点哑，“请不要问这种问题。”
“为什么？”顾白晏往前走了一步，离他很近，“因为答案会让你为难？”
沈年看着他，看了很久。
然后他说：“因为答案，会让你误会。”
“误会什么？”
“误会我……”沈年停顿了一下，像是在斟酌用词，“不只是为了工作。”
顾白晏笑了，那笑容在夕阳下显得有些破碎：“那如果我说，我希望你误会呢？”
沈年的呼吸滞了一瞬。
“顾白晏，”他叫了他的全名，声音沉得厉害，“别这样。”
“别哪样？”顾白晏又往前凑了凑，两人的距离近到能感受到彼此的呼吸，“别靠近你？别试探你？别让你为难？”
他看着沈年的眼睛，看着那里面翻涌的暗流。
“可是沈年，”他的声音很轻，像羽毛一样，轻轻搔刮着沈年的耳膜，“我已经在为难了。”
沈年的手指握紧了。
他能感觉到顾白晏的呼吸，能闻到他身上那股淡淡的松节油和颜料的味道，混合着他自己常用的那款香水的尾调。能看清他眼睛里的自己——一个表情紧绷、眼神复杂的倒影。
“你知道吗，”顾白晏继续说，声音更轻了，“这几天，是我这几年……最平静的几天。我按时起床，按时吃饭，按时上课。我甚至……开始画画了。真正的画画，不是应付作业的那种。”
他看着沈年，眼神里有种顾白晏自己都没察觉到的脆弱。
“因为你在这里，”他说，“因为我知道，不管我怎么闹，怎么折腾，你都会在。不会走，不会烦，不会像其他人那样，要么巴结我，要么躲着我。”
他伸出手，轻轻碰了碰沈年的手背。
只是很轻的触碰，但沈年像被烫到一样，手抖了一下。
“所以沈年，”顾白晏说，声音里带着一丝恳求，虽然他自己可能都没意识到，“别让我误会。告诉我，你真的……只是为了工作吗？”
沈年看着他，看着那双浅褐色的、盛满了复杂情绪的眼睛。
他张了张嘴，想说“是”。
但他说不出来。
因为那是个谎言。
而他对顾白晏，不想说谎。
最终，他只是说：“很晚了，该回去了。”
然后他转身，朝停车场走去。
脚步有些快，有些乱。
顾白晏看着他的背影，看了很久，然后笑了。
那笑容里，有苦涩，有释然，还有一种……近乎疯狂的希望。
他知道，他快赢了。
这场战争，他快要攻破那座沉默的城池了。
回去的路上，两人都没说话。
沈年开得比平时快，握着方向盘的手很紧，指节微微泛白。顾白晏侧头看着窗外，手指在膝盖上无意识地敲着，嘴角带着一丝若有若无的笑意。
他在想刚才沈年的眼神。
那种挣扎的，克制的，却又压抑不住的情绪。
像冰层下的暗流，终于要破冰而出。
顾白晏很期待那一刻。
他期待看到沈年失控的样子。期待看到那张总是平静的脸上，出现不一样的表情。期待看到那双深褐色的眼睛里，燃烧起他从未见过的火焰。
车很快开回别墅。
沈年停好车，解开安全带，没有看顾白晏：“您先上去，我买点东西。”
“买什么？”
“……生活用品。”
顾白晏挑了挑眉，但没多问，推开车门下车了。
沈年看着他走进别墅，才长长地吐出一口气，把额头抵在方向盘上。
他在发抖。
刚才在画室，看到林澈撞翻顾白晏的画架时，他几乎控制不住自己想动手的冲动。那种冲动很熟悉，是他在部队时面对敌人时的本能反应——保护，反击，摧毁威胁。
但顾白晏不是他的战友，不是他的亲人。
他只是雇主。
一个麻烦的，任性的，总是试探他底线的雇主。
可是为什么，当看到顾白晏的画被毁时，他会那么愤怒？当看到顾白晏挥拳打向林澈时，他会那么紧张？当顾白晏问他“你是在为我生气吗”时，他会那么……慌乱？
沈年抬起头，看着后视镜里的自己。
镜子里的人有一张紧绷的脸，眼睛里是藏不住的挣扎。
他想起妹妹沈宁。想起她躺在病床上，虚弱地对他笑的样子。想起她抓着他的手说“哥，你一定要好好的”。
他需要这份工作。需要这笔钱。他不能失控，不能越界，不能因为一时冲动，毁掉妹妹活下去的希望。
可是顾白晏……
那个总是带着刺，却又在无人时露出脆弱的孩子。
那个在洗手间里哭着说“别走”的人。
那个在夕阳下，用那种近乎恳求的眼神看着他，问他“你真的只是为了工作吗”的人。
沈年闭上眼睛，深吸一口气。
再睁开时，眼神恢复了平静。
他下车，锁好车，走进别墅旁边的便利店。
买了些牛奶、面包、水果，还有一些日用品。结账时，他看到收银台旁边的货架上有创可贴，犹豫了一下，拿了一盒。
回到别墅，客厅里很安静。顾白晏不在楼下。
沈年把东西放进厨房，然后上楼。
顾白晏房间的门关着，但门缝底下透出光。
沈年在门口站了一会儿，然后敲了敲门。
“……进来。”
沈年推门进去。
顾白晏坐在床上，背靠着床头，手里拿着手机，但没在看。他换了身衣服，简单的白T恤和灰色运动裤，头发还湿着，像是刚洗过澡。
“有事？”他问，没抬头。
沈年走到床边，把手里那盒创可贴放在床头柜上。
“手。”他说。
顾白晏愣了一下，抬起头，这才想起自己的手——刚才打林澈那一拳，用力过猛，指关节擦破了皮，渗了点血。不严重，但看起来有点狼狈。
“小伤，”顾白晏说，想把受伤的手藏到身后。
但沈年已经抓住了他的手腕。
动作很快，很稳。顾白晏甚至没反应过来，手就已经在沈年手里了。
沈年低着头，看着他的手。指关节处破了皮，周围有些红肿。不严重，但在他白皙的皮肤上格外显眼。
“别动。”沈年说，然后打开创可贴的包装，取出一片。
他做这些事时很专注，睫毛低垂着，在眼下投出一小片阴影。顾白晏能看到他高挺的鼻梁，紧抿的嘴唇，和下巴上那层淡淡的胡茬。
沈年用酒精棉片小心地擦拭伤口，动作很轻，但酒精刺激伤口，顾白晏还是忍不住瑟缩了一下。
沈年立刻停下：“疼？”
“……有点。”
“忍一下。”沈年的声音比平时柔和些，“不消毒会感染。”
他又继续，这次动作更轻了。擦干净伤口，贴上创可贴，然后轻轻按压，让创可贴贴得更服帖。
全程，他的手指都握着顾白晏的手腕。
顾白晏能感觉到他掌心的温度，粗糙的薄茧，和沉稳的心跳。
“好了。”沈年松开手，收拾用过的棉片和包装。
顾白晏看着自己手上的创可贴，突然笑了。
“笑什么？”沈年问。
“笑你，”顾白晏说，“明明生着气，还要帮我处理伤口。”
沈年没说话，只是把垃圾扔进垃圾桶。
“沈年，”顾白晏叫住他，“你还在生气吗？”
沈年背对着他，停顿了几秒，然后说：“没有。”
“你有，”顾白晏从床上下来，赤脚走到他身后，“我看得出来。你在气我动手，还是在气林澈毁了我的画？或者……你在气别的什么？”
沈年转过身，看着他。
两人的距离很近。顾白晏刚洗完澡，身上带着沐浴露的清香，混合着他自己特有的那种冷冽的香水味。头发湿漉漉的，水珠顺着发梢滴下来，落在锁骨上，然后滑进衣领。
沈年的目光不自觉地跟着那滴水珠，然后猛地移开。
“我没有生气，”他重复，声音有点哑，“我只是……不希望您受伤。”
“所以你还是在意我的，”顾白晏说，往前走了一步，几乎要贴在沈年身上，“对不对？”
沈年往后退，但身后是墙，无路可退。
“顾少——”
“叫我名字。”顾白晏打断他，又往前走了一步，这次两人真的贴在一起了。顾白晏能感觉到沈年紧绷的身体，和他身上散发出的热量。
“沈年，”他抬起头，看着沈年紧绷的下颌线，“看着我。”
沈年低下头，看着他的眼睛。
那双浅褐色的眼睛里，此刻盛着一种他从未见过的情绪——不是挑衅，不是醉意，而是一种近乎直白的、不加掩饰的……渴望。
“告诉我，”顾白晏的声音很轻，但每个字都像锤子一样，敲在沈年的心上，“你真的，只是为了工作吗？”
沈年看着他，喉咙发紧。
他想说“是”，想说“对”，想说“我们之间只有雇佣关系”。
但他说不出来。
因为顾白晏的眼睛太亮了，亮得让他无法说谎。
“我……”他张了张嘴，声音哑得厉害。
顾白晏抬起手，轻轻碰了碰他的脸颊。
只是指尖的触碰，很轻，很短暂。但沈年像被电流击中一样，整个人僵住了。
“沈年，”顾白晏说，声音里带着一丝颤抖，“我想要你留下来。不是作为保镖，不是作为监管者。只是……作为沈年。可以吗？”
沈年闭上眼睛。
他在挣扎。他能感觉到理智在崩塌，防线在瓦解。他能听到内心深处的声音在喊“不行，不能，不该”。
但还有另一个声音，更小，更微弱，却更顽固的声音，在说“可是我想要”。
我想要什么？
沈年不知道。
他只知道，此刻，顾白晏在他怀里，用那种眼神看着他，用那种声音问他“可以吗”。
而他，无法拒绝。
“顾白晏，”他开口，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“你知不知道……你在玩火？”
“我知道，”顾白晏笑了，那笑容里有一种近乎疯狂的美，“但我不怕。沈年，我不怕被烧伤。我怕的是……从来没有被温暖过。”
他看着沈年，眼睛里有水光在闪动。
“所以，”他说，声音更轻了，像在祈求，“温暖我一下，好不好？就一下。”
沈年看着他，看了很久很久。
然后，他低下头，吻住了顾白晏的嘴唇。
那个吻很轻，很短暂。
像蝴蝶的翅膀轻轻掠过花瓣，像羽毛飘落在水面，像……一个幻觉。
沈年很快就退开了，速度快得顾白晏甚至没反应过来。
他退后两步，背靠着墙，胸膛起伏，呼吸粗重。他看着顾白晏，眼神里有震惊，有恐慌，有难以置信，还有……一丝深沉的、几乎要溢出来的欲望。
顾白晏也愣在那里。
他抬起手，指尖轻轻碰了碰自己的嘴唇。
那里，还残留着沈年嘴唇的温度和触感。干燥的，温热的，带着一点点烟草和薄荷的味道——沈年抽的烟是薄荷味的，顾白晏知道，因为他偷偷闻过。
“……沈年。”他开口，声音有点飘。
沈年猛地转过身，几乎是逃一样地冲出了房间。
门被重重关上，震得墙壁都在颤。
顾白晏站在原地，愣了很久。
然后他笑了。
先是低低的笑，然后声音越来越大，最后变成近乎疯狂的大笑。他笑着倒在床上，笑着滚了一圈，笑着把脸埋进枕头里。
但他没哭。
虽然他眼睛很热，鼻子很酸，喉咙很紧。
但他没哭。
因为他赢了。
他终于，终于攻破了那座沉默的城池。
虽然只是攻破了一角，虽然沈年逃走了，但那不重要。
重要的是，沈年吻了他。
那个总是克制，总是隐忍，总是面无表情的沈年，吻了他。
顾白晏从床上坐起来，走到镜子前，看着镜子里的人。
脸很红，眼睛很亮，嘴唇有点肿——虽然那个吻很短暂，但他感觉到了沈年的力道，带着一种压抑了很久的、近乎凶狠的欲望。
顾白晏摸了摸自己的嘴唇，又笑了。
然后他转身，走出房间。
沈年的房间门关着，门缝底下没有光。
顾白晏敲了敲门。
没有回应。
他又敲了敲。
“沈年，”他叫他的名字，声音里带着笑意，“开门。”
还是没回应。
顾白晏不敲了，他靠着门边的墙，坐了下来。
“我知道你在里面，”他说，声音不大，但足够清晰，“我也知道，你现在很乱，很慌，可能还有点……后悔。”
他顿了顿，继续说：“但沈年，我不后悔。一点都不。”
门里很安静。
“其实我也很慌，”顾白晏笑了笑，把脸靠在膝盖上，“我从来没这样过。我从来没……这么想要一个人。想要他看着我，想要他留在我身边，想要他……不只是因为工作，才留在我身边。”
他闭上眼睛，声音变得更轻了。
“我知道我很麻烦，很任性，很不可理喻。我知道我配不上你。你那么好，那么稳，那么……干净。而我，我浑身都是刺，满身都是伤，像个坏掉的娃娃，修不好了。”
“但沈年，”他睁开眼睛，看着那扇紧闭的门，“我就是想要你。像快要渴死的人想要水，像快要冻死的人想要火。像……像我想要活着那样，想要你。”
他说完，安静地等着。
等了几分钟，门里还是没有动静。
顾白晏不失望。他知道，沈年需要时间。
他站起来，拍了拍身上的灰，然后对着门说：“晚安，沈年。做个好梦。”
然后他转身，回到自己房间。
关上门，他靠在门板上，长长地吐出一口气。
手还在抖，心还在狂跳。
但他笑了。
笑得像个终于得到糖果的孩子。
隔壁房间，沈年坐在地板上，背靠着门，听着顾白晏离开的脚步声。
他抬起手，看着自己的手指。
那上面，还残留着顾白晏皮肤的触感——温热的，细腻的，带着沐浴露的清香。
而他嘴唇上，还残留着顾白晏嘴唇的触感——柔软的，温热的，带着一丝颤抖。
沈年闭上眼睛，把脸埋进掌心。
他干了什么？
他吻了顾白晏。
吻了他的雇主，吻了一个男人，吻了一个……他明明该远离，却情不自禁被吸引的人。
沈年，你完了。
他在心里对自己说。
你完蛋了。
但他控制不住地去想顾白晏刚才说的话。
“我想要你留下来。不是作为保镖，不是作为监管者。只是……作为沈年。”
“温暖我一下，好不好？就一下。”
沈年的心像被什么攥紧了，疼得厉害。
他想起了妹妹沈宁。想起她躺在病床上，苍白着脸对他笑的样子。想起她说“哥，你要幸福”。
幸福。
这个词离他太远了。
从他父母去世，从他不得不辍学参军，从他为了妹妹的医药费四处奔波开始，幸福就成了一个遥不可及的词。
他活着，只是为了责任。为了照顾妹妹，为了还清债务，为了……活下去。
他从没想过，自己还能有别的可能。
直到遇见顾白晏。
那个麻烦的，任性的，浑身是刺却又脆弱得让人心疼的顾白晏。
沈年睁开眼睛，看着天花板。
他知道，从今天起，一切都不同了。
他不能再假装这只是工作，不能再假装自己无动于衷，不能再假装……他对顾白晏没有任何感觉。
因为那个吻，已经说明了一切。
他想要顾白晏。
想保护他，想照顾他，想把他护在怀里，不让他受一点伤害。
也想……吻他，拥抱他，占有他。
这些念头像野草一样疯长，烧光了他所有的理智和克制。
沈年站起来，走到窗边，看着窗外漆黑的夜。
远处城市的灯火在闪烁，像无数个孤独的灵魂，在黑暗中寻找归宿。
他想起顾白晏的眼睛，在夕阳下充满了渴望和脆弱。
想起他的声音，轻轻地说“温暖我一下，好不好”。
沈年闭上眼睛，长长地吐出一口气。
然后他转身，走到书桌前，拿出手机。
屏幕亮起，壁纸是妹妹沈宁的笑脸。
沈年看着那张照片，看了很久。
然后他打开通讯录，找到顾振海的号码，手指悬在拨号键上，停顿了很久。
最终，他没有按下去。
他把手机放下，走到床边，躺下。
关灯，闭上眼睛。
黑暗中，他能听到隔壁房间的动静——顾白晏在走动，在翻书，在……哼歌？
哼的是那首《Moon River》，调子很准，声音很轻。
沈年听着，听着，突然觉得，那颗总是紧绷的心慢慢放松下来了。
他睡着了。
一夜无梦。
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