十月的风已带凉意，竞赛班的训练进入最紧张的阶段。林叙白每天在题海与实验报告中穿梭，睡眠被压缩到五小时，连笑都成了奢侈。他像一台被设定好程序的机器，在跑道上机械地奔跑，却渐渐忘了自己为何出发。
这天深夜，他独自留在空荡的实验室里核对数据，窗外月光如银，洒在寂静的校园。他揉着发酸的眼睛，忽然听见门被轻轻推开。
沈清让站在门口，手里拎着两罐热饮，月光勾勒出他清瘦的轮廓，像一幅被风轻轻吹来的画。
“还不回去？”他走近，将一罐热可可放在林叙白手边，“你已经连续三天熬夜了。”
“没办法，”林叙白苦笑，“下周就要初赛了，我连电磁场的边界条件都还没理清。”
沈清让没说话，只是拉开椅子坐下，静静看着他。良久，才轻声问：“你还记得上一次纯粹因为‘喜欢’而解一道题，是什么时候吗？”
林叙白一怔，竟答不上来。
“你现在的样子，像极了去年的我。”沈清让站起身，伸出手，“走吧，我带你逃一次课。”
“现在？”
“对，现在。”他眸光微闪，“月色正好，校园空旷，而你，需要看看那些被你忽略的光。”
林叙白迟疑片刻，最终还是站起身，跟着他溜出教学楼。
夜色如墨，却温柔。他们穿过静谧的林荫道，路过图书馆的落地窗，玻璃映出两人并肩的身影，像两颗在黑暗中缓缓移动的星。沈清让带他绕到实验楼后的小山坡，那里有一片被遗忘的野花地，秋菊在月光下悄然绽放，细碎的花瓣沾着露水，像撒了一地的碎银。
“你看，”沈清让轻声说，“这些花没人浇水，没人修剪，可它们照样开得认真。生活不该只有目标与终点，还有这些‘无用’的美。”
林叙白蹲下身，指尖轻触一朵小黄花，忽然觉得眼眶发热。他想起自己小时候，也曾蹲在老家的田埂上，为一只萤火虫驻足良久。那时的快乐，简单而纯粹。
他们坐在山坡上，肩并着肩，喝着温热的饮料，聊起小时候的趣事，聊起喜欢的诗，聊起那些被考试压在箱底的梦想。沈清让说起他最近在写的组诗，名字叫《晚风收集者》，记录校园里被忽略的瞬间：清晨扫地老人的背影、雨后蚂蚁搬家的路线、自习室窗台上的落羽。
“你以前总说我活得像台机器，”林叙白望着夜空，声音轻缓，“可现在，我才发现，是你教会我怎么重新呼吸。”
沈清让侧头看他，月光落在他眼底，像一汪温柔的湖：“不是我教会你，是你本就拥有这一切，只是太久了，忘了抬头。”
夜风拂过，带着草木清香。远处操场的跑道上，仍有学生在夜跑，脚步声在寂静中清晰可闻。而他们，却坐在野径旁，看星子低垂，听虫鸣轻吟。
林叙白忽然笑了：“你说，我们这样逃课，是不是有点太叛逆了？”
“不是叛逆，”沈清让也笑了，“是自救。”
那一夜，他们没有解一道题，没有背一个公式，却仿佛找回了比分数更重要的东西——对生活的感知力，对自我的诚实。
回宿舍的路上，林叙白忽然说：“我不会退出竞赛班，但我想学着，不只为结果而活。”
沈清让点头：“那就跑你的跑道，但别忘了，野径上的花，也值得一看。”
月光下，两条身影缓缓前行，一前一后，却方向一致。
——有些人，不是带你逃离，而是帮你找回自己。
在追逐光的路上，别忘了，你本身，也是一束光。
而真正的陪伴，是有人愿意在深夜牵你走出教室，告诉你：
“看，世界不只是试卷上的黑白，还有月色与野花的温柔。”
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