门是被撞开的。
不是踹，是撞。傅砚礼用没受伤的那侧肩膀，狠狠撞在厚重的木门上。老旧的合页发出刺耳的呻吟，整扇门向内倒下，扬起积年的灰尘。
灰尘落定。
傅砚礼看见了客厅。
看见了满墙渗血的画像。
看见了被绑在红木椅子上的沈知意。
也看见了，坐在阴影里的影先生。
时间仿佛在这一刻凝固。
沈知意的嘴被胶带封着，双手反绑在椅背后，但她的眼睛是睁着的，很亮，很清醒。看见傅砚礼冲进来的瞬间，她瞳孔缩了一下，不是恐惧，是某种更复杂的情绪——担忧，急切，还有一丝……决绝。
她的目光死死盯着傅砚礼，然后，很慢地，动了动嘴唇。
没有声音。
但傅砚礼看懂了。
她说：“信，口袋，看。”
傅砚礼的手指几不可察地蜷缩了一下。他西装内侧的口袋里，揣着那个素白的信封。从医院出来前，沈知意悄悄塞给他的。
“放了她。”傅砚礼开口，声音嘶哑得像砂纸磨过喉咙。
影先生笑了。
他从阴影里站起身，走到一盏壁灯下。昏黄的光照亮他的脸，那张看似温文尔雅的脸，此刻因为兴奋而微微扭曲。
“傅砚礼。”他念出这个名字，像在品尝一道佳肴，“我等你很久了。从你出生，从你第一次握住画笔，从你母亲死在你面前那一刻——我就在等今天。”
傅砚礼没说话，只是看着他，肩上的血一滴一滴砸在地板上，在寂静中发出沉闷的声响。
“你知道吗？”影先生走到一幅画像前，那是沈清荷二十岁时的样子，眉眼温柔，嘴角含笑，“你母亲死前，也是这样看着我。她求我放过你，求我不要把你卷进来。她说，你还小，什么都不懂。”
他的手指抚过画像上沈清荷的脸，动作轻柔得像在抚摸情人。
“我答应她了。”影先生转身，看向傅砚礼，“所以这二十年，我只是看着你。看着你长大，看着你接管傅家，看着你娶了清荷的女儿……看着你，一步步走进我为你设计的局。”
傅砚礼的呼吸变重了。
“地宫是真的。”影先生继续说，语气近乎愉悦，“周晚棠的秘藏也是真的。但那些玉玺、遗诏、大典……都是幌子。真正的‘守墨人’秘藏，从来就不是那些死物。”
他走到沈知意身后，手搭在她肩上。沈知意身体僵硬，但没有挣扎。
“真正的秘藏，是人。”影先生低下头，在沈知意耳边轻声说，声音却足以让整个客厅听见，“是周晚棠的血脉，经过三百年的稀释、筛选、净化，最终诞生出的，最完美的‘容器’。”
傅砚礼的心脏，狠狠一沉。
“你母亲是，你妻子也是。”影先生直起身，目光在傅砚礼和沈知意之间来回移动，“但清荷的血脉不够纯粹，她只是个过渡品。而你——”
他看向沈知意，眼神狂热：
“你是终极作品。周晚棠的直系血脉，沈清荷的女儿，傅砚礼的妻子……三重身份，三重羁绊，你的血，你的骨，你的魂，就是打开最后一道锁的钥匙。”
沈知意闭上了眼睛。
她终于明白了。
为什么母亲会被监视二十年。
为什么母亲的手会被废。
为什么她会被选中，成为傅砚礼的“契约妻子”。
这一切，从三百年前周晚棠留下血脉开始，就已经注定。一代又一代，筛选，淘汰，直到她出生。
她是被制造出来的“钥匙”。
是活了二十二年，却不知道自己为何而活的，工具。
“你想要什么。”傅砚礼的声音响起，很冷，冷得像西伯利亚的冻土。
影先生笑了。
他走到客厅中央，那里不知何时摆上了一张矮几，矮几上放着两样东西。
一把刀。
一封信。
刀很旧，刀鞘上刻着繁复的纹路，像某种古老的图腾。信就是沈知意母亲留下的那封，素白的信封，此刻在昏黄的光线下，像一纸讣告。
“选一个。”影先生说，声音温柔得像在哄孩子，“刀，或者信。”
傅砚礼没动。
“选刀，我现在就放了她。”影先生指了指沈知意，“但你得留下。你的血虽然不如她纯粹，但也能用。加上你母亲当年留下的……足够了。”
他顿了顿，笑容加深：
“选信，你可以带她走。但信里的内容，会让你们接下来的人生，比死更痛苦。”
客厅里安静得能听见灰尘飘落的声音。
沈知意拼命摇头，眼睛通红，胶带下发出呜呜的声音。
傅砚礼看着她，看了很久。
然后，他迈开脚步，走向矮几。
一步，两步。
脚步很稳，肩上的血滴了一路，但他走得笔直，像走向刑场的君王。
他在矮几前停下，低头看着那把刀，和那封信。
“我父亲，”他突然开口，声音平静得可怕，“他知道多少？”
影先生挑眉：“傅长庚？他知道得不多，但足够贪婪。他以为秘藏里是金银财宝，是权力密码。所以他娶了苏晚棠，所以他追杀你母亲，所以他……死得那么难看。”
“火灾那天，”傅砚礼抬起头，看向影先生，“你在现场。”
不是疑问，是陈述。
影先生笑了，笑得前仰后合。
“当然在。”他擦掉笑出来的眼泪，“我不在现场，怎么录下那段精彩的音频？你母亲哭得真动听啊，你父亲笑得真开心啊……哦对了，你当时就躲在衣柜里，对不对？八岁的小男孩，透过缝隙，看着自己的母亲被活活烧死……”
傅砚礼的手，攥成了拳。
指甲深深陷进掌心，血渗出来，但他感觉不到疼。
他只感觉到冷。
冷得像二十年前那个夜晚，火焰灼热，他却浑身冰凉。
“选吧，傅砚礼。”影先生收住笑，声音陡然转冷，“刀，还是信？”
傅砚礼沉默。
他看向沈知意。
女人被绑在椅子上，脸上全是泪，但眼睛亮得惊人。她在摇头，拼命摇头，用眼神告诉他：别选，别管我，快走。
但他走不了。
从他在雪地里醒来，看见她冻得发紫却依然紧抱着他的那一刻起，他就走不了了。
从他在病房里，听见她哭着说“你还没告诉我为什么要娶我”的那一刻起，他就走不了了。
从他在会议室，看见陈砚手机里她站在翠湖路17号门前的那张照片时——
他就知道，他这辈子，都走不了了。
傅砚礼伸出手，拿起了那封信。
影先生的笑容，僵在了脸上。
“你确定？”他声音里有一丝不易察觉的颤抖，“信里的东西，你承受不起。”
傅砚礼没理他。他撕开信封，抽出里面的信纸。
只有一页。
是沈清荷的笔迹。
娟秀，清晰，一笔一划，写得极其认真。
“知意，我的女儿：
当你看到这封信时，妈妈应该已经不在了。
不要难过，这是妈妈自己的选择。
有些事，妈妈瞒了你一辈子。现在，是时候告诉你了。
你的父亲，不是沈国华。
你的亲生父亲，姓周。
他是‘守墨人’最后一任监正的孙子，也是……妈妈大学时的老师。
我们相爱，是错误，也是罪孽。因为他早有妻室，而我是他的学生。
但妈妈不后悔。
因为有了你。
你是妈妈生命里，唯一的光。
但周家不会允许你的存在。你是周晚棠的直系血脉，是‘守墨人’等待了三百年的‘钥匙’。他们会找到你，利用你，就像他们利用妈妈一样。
所以妈妈嫁给了沈国华，给了你一个名正言顺的身份。
所以妈妈封了笔，断了所有和周家的联系。
所以妈妈……在知道自己被盯上后，选择了离开。
妈妈没有生病，知意。
妈妈是自愿喝下那碗药的。
因为只有这样，他们才会相信，妈妈这个‘次品’已经没用了，才会把目光从你身上移开。
妈妈成功了。
他们放过了你二十年。
但现在，他们还是找到你了。
对不起，我的女儿。
妈妈尽力了，但还是没能保护好你。
如果……如果有一天，你真的被卷进来了，记住妈妈的话：
不要相信任何姓周的人。
不要碰那幅《秋山萧寺图》。
不要……去找你的亲生父亲。
他已经不是当年的他了。
他是‘影’。
是活在黑暗里，吞噬一切光的，影子。
最后，答应妈妈，好好活着。
哪怕很难，哪怕很痛，也要活着。
因为只有活着，才有希望。
爱你的妈妈
沈清荷
绝笔”
信纸从傅砚礼指尖滑落，飘飘荡荡，落在地上。
像一片苍白的羽毛。
像一声叹息。
沈知意死死盯着那张信纸，眼泪汹涌而出，浸湿了胶带，浸湿了衣襟。
她什么都明白了。
母亲为什么郁郁而终。
母亲为什么烧掉所有画稿。
母亲为什么临死前，紧紧抓着她的手，一遍遍说：“知意，离开这里，越远越好。”
原来不是病。
是谋杀。
是母亲用自己生命，为她换来的，二十年安宁。
而那个凶手——
沈知意猛地抬头，看向影先生。
那个温文尔雅的男人，那个教母亲画画的老师，那个她应该叫一声“父亲”的人——
正微笑着，看着她。
“现在你知道了。”影先生轻声说，声音里带着一种病态的温柔，“你是我的女儿，知意。我们血脉相连，是这个世界上，最亲密的人。”
沈知意想吐。
胃里翻江倒海，喉咙被酸涩堵住，眼前阵阵发黑。
她张着嘴，想尖叫，想质问，想嘶吼。
但胶带封住了她的声音，只能发出破碎的呜咽。
“很难接受，对不对？”影先生走到她面前，蹲下身，与她平视，“但这是事实。你的血，你的天赋，你修复古画的能力……都来自我。你是我的女儿，是我最完美的作品。”
他伸出手，想抚摸她的脸。
沈知意猛地偏头躲开，眼睛里是全然的恨意。
影先生的手停在半空，笑容淡了些。
“没关系。”他站起身，看向傅砚礼，“现在，该你了。”
傅砚礼还站在原地，低着头，看着地上的信纸。肩上的血已经浸透了半边西装，但他像感觉不到疼，感觉不到冷，感觉不到任何东西。
他只是看着那封信。
看着那封，毁掉了他最后一丝侥幸的信。
“选好了吗？”影先生问，声音重新变得冰冷，“刀，还是信？”
傅砚礼缓缓抬起头。
他的眼睛是红的，但眼神很平静，平静得像暴风雨前的海面。
“我选，”他开口，声音嘶哑，却字字清晰，“第三条路。”
影先生挑眉：“哦？”
傅砚礼从西装内侧的口袋里，掏出了一样东西。
不是刀，不是信。
是一个很小的、银色的U盘。
“这里面，”傅砚礼看着影先生，一字一顿，“是过去二十年，你所有行动的记录。包括你监视我母亲，残害沈清荷，策划火灾，追杀慧明，以及……和陈砚勾结，掏空傅氏的证据。”
影先生脸上的笑容，终于彻底消失了。
“你不可能有——”
“我有。”傅砚礼打断他，“从我八岁那年，躲在衣柜里，看见你站在火场外微笑的那一刻起，我就开始收集了。二十年，影先生。我等你露出马脚，等了二十年。”
他举起U盘，在昏黄的光线下，那小小的金属物件闪着冷冽的光。
“现在，该我选了吗？”傅砚礼问，嘴角勾起一个冰冷的弧度，“把知意放了，U盘归你。或者——”
他顿了顿，声音陡然转厉：
“我现在就毁了它，然后和你，同归于尽。”
客厅里，死一般寂静。
只有沈知意压抑的抽泣声，和傅砚礼肩头滴血的声音。
滴答。
滴答。
像倒计时。
影先生看着他，看了很久很久。
然后，他笑了。
不是刚才那种温和的笑，也不是那种狂热扭曲的笑。
是一种，很疲惫，很苍凉，却又带着某种释然的笑。
“你比你父亲聪明。”他说，声音很轻，“也比他有种。”
他走到沈知意身后，解开了她手上的绳子，撕掉了她嘴上的胶带。
动作很轻，很慢，像在对待一件易碎的瓷器。
沈知意猛地站起来，但因为被绑太久，腿一软，差点摔倒。傅砚礼冲过去扶住她，将她紧紧搂进怀里。
“走。”他在她耳边说，声音低得只有她能听见，“别回头。”
沈知意抬起头，看着他的眼睛。
那双总是冷漠的、疏离的琥珀色眼睛，此刻通红，却亮得惊人。
她在里面看到了很多很多东西。
看到了痛，看到了恨，看到了决绝。
也看到了……温柔。
“一起走。”她抓住他的手，声音嘶哑，但坚定。
傅砚礼没说话，只是将她往门口推了推。
然后，他转身，面对影先生。
“U盘。”他举起手里的东西。
影先生看着他，看了很久。
然后，他挥了挥手。
“走吧。”他说，声音疲惫得像老了十岁，“趁我还没改变主意。”
傅砚礼最后看了他一眼，拉起沈知意，头也不回地冲出客厅，冲出大门，冲进外面刺眼的阳光里。
他们跑过爬满藤蔓的庭院，跑过斑驳的铁门，跑过寂静的街道，一直跑到再也跑不动，才在一棵梧桐树下停下，弯腰剧烈喘息。
沈知意回头，看向那栋洋房。
二楼的窗帘后，隐约站着一个人影。
影先生。
他站在那里，看着他们，一动不动。
像一尊雕塑。
像一场，持续了二十年，终于落幕的，悲剧。
沈知意转过身，抱住傅砚礼。
抱得很紧很紧。
傅砚礼也抱住她，手臂收得很紧，像要把她揉进骨血里。
两人谁都没说话。
只是抱着，在正午的阳光下，在熙攘的街道旁，在劫后余生的寂静里。
直到沈知意感觉到肩膀上的湿意。
不是血。
是傅砚礼的眼泪。
这个从来冷漠、从来强大的男人，把脸埋在她颈窝，肩膀微微颤抖，无声地哭了。
为了他死去的母亲。
为了他疯魔的父亲。
为了他这二十年，活在仇恨和谎言里的，人生。
沈知意抱紧他，轻轻拍着他的背，像哄孩子。
“都过去了。”她在他耳边说，声音很轻，但很坚定，“傅砚礼，都过去了。”
傅砚礼没说话，只是把她抱得更紧。
阳光从梧桐叶的缝隙洒下来，落在他们身上，暖洋洋的。
像新生。
也像——
开始。
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