周三下午，天色阴沉，像是要下雨。
白疏早上没课，在画室赶一幅商业插画。江烬说中午会过来，带他去试一家新开的粤菜馆。白疏画到一半，突然接到陈浩的电话，说他落在宿舍的一份作业急用，让他赶紧送过去。
“我二十分钟后回来。”白疏给江烬发了条信息，匆匆锁了画室的门离开。
他走得太急，没注意到角落小抽屉的钥匙还插在锁孔里——那是他放私密速写本的地方，平时画完都会立刻锁好，今天因为赶时间忘了。
二十分钟后，江烬的车停在画室楼下。
他看了眼手机，没有新消息，便直接上楼。敲了敲门，没人应。试着拧了下门把手，门开了——白疏走得急，门只是带上了，没锁死。
“白疏？”江烬推门进去。
画室里没人。画架上摊着未完成的插画，调色盘上的颜料还没干，空气里有熟悉的松节油味道。窗外的天色更暗了，风刮得窗户玻璃轻轻作响。
江烬看了眼时间，打算坐下等。他走到角落的小沙发——那是他常坐的位置，白疏特意收拾出来给他放了个靠垫。
刚坐下，他的目光就落在了旁边的小抽屉上。
抽屉没关严，露出一条缝。透过缝隙，能看到里面放着一本黑色的速写本，和平时白疏用的那本很像，但更厚，封面也没有磨损的痕迹。
最引人注目的是，钥匙还插在锁孔里。
江烬皱了下眉。白疏不是粗心的人，怎么会忘了锁抽屉？而且这位置……他记得白疏说过，这里放的是些不常用的画具和旧稿。
或许是出于某种直觉，或许是那本本子看起来太新、保存得太好，江烬的手伸向了抽屉。
指尖碰到冰凉的金属锁孔时，他停顿了一下。
这是白疏的隐私，他不该看。
但脑子里闪过白疏说“我不知道该怎么画他”时的表情，闪过少年偶尔落在他身上、专注得近乎探究的目光……
江烬的手指微微用力，拉开了抽屉。
黑色的速写本安静地躺在里面，旁边还放着几支专门画素描的炭笔。本子很厚，边角平整，显然是被小心保管的。
江烬拿起本子，很轻。
他翻开封面。
第一页是空白的。
第二页，第三页，也是空白的。
江烬的眉头越皱越紧。一本完全空白的本子，为什么要锁在抽屉里？
他继续往后翻。
翻到大约三分之一处时，他的动作猛地停住了。
画纸上，是他的侧影。
夕阳的光线下，他站在画架旁，微微低头看着画布。眉骨上的浅疤被光线柔化，整张脸的线条在那一刻显得不那么冷硬。画得很传神，甚至连他当时那种专注中带着审视的神态都捕捉到了。
江烬的手指收紧，纸张边缘微微变形。
他继续翻。
下一张，是他在咖啡馆里。穿黑色西装，手指搭在玻璃杯上，目光落在窗外。下午的阳光在他身上镀了一层金边。
再下一张，是他开车时的侧脸。线条硬朗，下颌线紧绷，右手搭在方向盘上，虎口处的疤痕清晰可见。
一张，两张，三张……
速写本的后半部分，几乎全是他的身影。
不同角度，不同场景，不同时间。
靠在门边的他，喝咖啡的他，睡着的他——那是他唯一一次不小心在画室睡着，白疏居然画了下来。画里的他闭着眼睛，眉头微蹙，像是在做噩梦，但整张脸的线条比醒着时柔和许多。
足足有二十几张。
每一张都画得认真，光影处理得细腻，笔触干净利落。有些画旁边还标注了日期，最早的一张，是雨夜码头相遇后的第三天。
江烬站在原地，手里握着那本速写本，很久没有动。窗外的天色更暗了，风刮得窗户玻璃“哐哐”作响，但他像是完全没听见。
他能听到的，只有自己逐渐沉重的呼吸，和心脏在胸腔里一下又一下、沉重而缓慢的跳动。
为什么？
这个问题在他脑子里盘旋。
白疏为什么要画他？画这么多？这么仔细？还专门锁起来，不让他看见？
他想起这些天来，少年偶尔落在他身上的目光。起初是警惕和好奇，后来渐渐放松，变成一种安静的注视。他以为那只是白疏性格使然——学画的人，观察世界是本能。
但现在看来，不只是观察。
是在记录。
用那么干净的手，那么干净的眼睛，记录他这样一个人。
还藏起来，像是藏一个见不得光的秘密。
江烬闭上眼睛，深吸一口气。再睁开时，眼底翻涌着某种近乎痛苦的情绪。
不该这样的。
白疏应该是白色的，干净的，纯粹的。应该生活在阳光里，画着阳光下的风景，拥有简单明亮的人生。
而不是像现在这样，偷偷画一个站在黑暗里的人。
用那么干净的笔触，去勾勒那些不该被记住的瞬间。
还把这些画锁起来，像是知道自己做错了什么。
江烬合上速写本，把它放回抽屉，锁好，钥匙拔出来放在桌上。然后他走到窗边，点燃了一支烟。
烟雾在昏暗的光线下升腾，模糊了他的脸。
雨开始下了。起初是细细的雨丝，很快就变成豆大的雨点，噼里啪啦地打在玻璃上。
江烬就那样站着，一支烟抽完，又点燃一支。
直到楼下传来急促的脚步声，钥匙插进锁孔的声音。
门开了。
白疏跑进来，头发和肩膀都被雨打湿了。看到江烬站在窗边，他愣了一下：“你已经来了？对不起，陈浩急用作业，我跑了一趟宿舍……”
话没说完，他看到了江烬手里的烟，和窗台上烟灰缸里堆积的烟蒂。
以及，江烬脸上那种他从未见过的神情。
不是平时的平静，也不是偶尔流露的温和，而是一种……压抑的，翻滚的，像是有什么东西要从里面冲出来的神情。
“江烬？”白疏放下包，走近几步，“你怎么了？是不是……伤口又疼了？”
他记得江烬说过，下雨天右肩的旧伤会痛。
江烬转过头，看着他。
少年跑得急，脸颊泛着红，睫毛上还沾着细小的雨珠。那双鹿眼清澈见底，里面写满了纯粹的关心。
干净得刺眼。
“你画了我。”江烬开口，声音低哑得厉害。
白疏的脸色瞬间白了。
他猛地转头看向角落的抽屉——锁孔空了，钥匙放在桌上。然后他明白了。
血液仿佛一瞬间从脸上褪去，白疏的手指冰凉。他张了张嘴，想说什么，却发不出声音。
“为什么？”江烬问，掐灭了烟，朝他走过来。
每一步都像踩在心跳的节拍上，沉重而缓慢。
白疏下意识地后退，直到背抵在画架上，无路可退。画架摇晃了一下，上面的画布差点掉下来。
江烬停在他面前，两人之间的距离近到能感受到彼此的呼吸。烟草味混着雨水的潮湿气息，扑面而来。
“说话。”江烬的声音沉了一分，带着某种白疏从未感受过的压迫感，“为什么画我？还藏起来？”
“我……我只是……”白疏的声音在颤抖，“只是觉得……你很适合入画。轮廓分明，光影……”
“撒谎。”江烬打断他，伸手从桌上拿起那串钥匙，晃了晃，“如果只是练习，为什么要锁起来？为什么不敢让我看？”
白疏的嘴唇动了动，发不出声音。
江烬盯着他，那双深褐色的眼眸此刻暗沉得像窗外的雨夜，里面翻涌着白疏看不懂的情绪。
“你知道画我这样的人意味着什么吗？”江烬一字一顿地问，每个字都像滚烫的子弹，打在白疏心上，“我的世界不是画布，是战场。我手上沾的血，比你调色盘上的颜料还多。我见过的人性之恶，比地狱还可怕。而你——”
他停顿了一下，呼吸变得粗重。
“你偷偷画我。”他说，声音里带着一种近乎痛苦的压抑，“用这么干净的手，这么干净的眼睛，画这么脏的我。还把它当秘密藏起来，你是知道不该画，对吗？”
白疏的睫毛剧烈地颤抖着，眼底涌起水汽。但他没有移开视线，而是看着江烬，看着那双眼睛里翻涌的黑暗，和深处那一闪而过的、连本人可能都没察觉的脆弱。
然后，他做了自己都没想到的事。
他伸出手，指尖轻轻碰了碰江烬眉骨上的那道疤。
很轻，像羽毛拂过。
江烬整个人僵住了。
“你不脏。”白疏说，声音依然很轻，但很清晰，“这道疤不脏，你手上的痕迹不脏，你经历的一切都不脏。它们只是……存在。就像画布上的阴影，没有阴影，光就没有意义。”
“我锁起来，”他继续说，声音有些哽咽，“不是因为我怕你知道，也不是因为我觉得不该画。是因为……因为你说过，你的人生太黑。我怕我画你，会让你觉得……我在窥探你的黑暗。我怕你不喜欢。”
江烬的瞳孔剧烈收缩，像被什么击中。
“你不明白。”他的声音更哑了，带着某种挣扎，“你不明白我是什么样的人，不明白我做过什么。如果有一天你知道……”
“那我就等那一天。”白疏打断他，指尖还停留在那道疤上，“等那天到来，我自己判断。但在这之前，江烬，你不能替我做决定。不能替我觉得你脏，不能替我觉得你不值得画。”
画室里安静得可怕。
只有雨声，噼里啪啦地打在玻璃上，像是整个世界都在哭泣。
江烬盯着白疏，那双鹿眼清澈见底，里面没有任何恐惧，只有一种近乎天真的固执。他指尖的温度透过皮肤传来，像一小簇火苗，灼烧着那道早已愈合的旧伤。
不，灼烧着他整个人。
理智在崩塌。
江烬能感觉到身体里有什么东西在咆哮，在冲撞，想要挣脱牢笼。他想低头，想吻住那双说“你不脏”的嘴唇，想把这个干净得不像话的少年揉进怀里，揉进骨血里，让他染上自己的颜色，让他再也逃不掉。
但不行。
不能。
他闭上眼睛，深吸一口气，再睁开时，眼底翻涌的情绪已经被强行压下，只剩下一片深不见底的平静。
然后，他做了一件让白疏意想不到的事。
他低下头，很轻很轻地，碰了碰白疏的额头。
不是吻，只是一个触碰，像羽毛落下，像露珠滴在花瓣上。
那么轻，那么克制。
白疏整个人都僵住了，连呼吸都忘了。
“别画我。”江烬退开一步，声音恢复了之前的平静，但更低沉，“我脏。”
说完，他松开手，钥匙掉在地上，发出清脆的响声。然后他转身，头也不回地走出了画室。
门被重重关上，震得墙上的画框都晃了晃。
白疏还靠在画架上，保持着刚才的姿势，一动不动。额头上那个触碰留下的温度，像烙印一样清晰。
他缓缓抬起手，摸了摸自己的额头。
那里还残留着江烬的体温，和他身上淡淡的雪松香气。
然后他蹲下身，捡起那串钥匙。钥匙很冰，握在手里，凉意一直传到心里。
窗外，雨越下越大。天色完全黑了，远处的灯火在雨幕中晕开成模糊的光斑。
白疏走到窗边，看着楼下。
江烬的车还停在原地，但车里没人。雨幕中，他看到一个高大的身影站在车旁，没有打伞，就那么站在雨里，一动不动。
像是在惩罚自己。
又像是在挣扎。
白疏看了很久，然后转身，拿起伞，冲下了楼。
雨很大。
白疏撑开伞，跑到江烬面前。男人浑身已经湿透，黑色的西装紧紧贴在身上，头发湿漉漉地贴在额前，水珠顺着下颌线不断滴落。
但他像是没感觉到，就那么站着，看着远处的雨幕，眼神空洞。
“江烬！”白疏把伞举过他头顶。
江烬转过头，看着他。雨水顺着他的睫毛滴下，让那双深褐色的眼睛看起来像是也在流泪。
“上车。”白疏拉住他的手腕，冰凉的温度让他心里一颤。
江烬没动。
“上车！”白疏提高了声音，几乎是命令的语气。
这次江烬动了。他任由白疏把他拉进车里，坐在副驾驶座上。白疏收起伞，坐进驾驶座——他还没考驾照，但看江烬开过几次，基本的操作知道。
车子发动，在雨夜里缓缓驶离。
白疏不知道要去哪，只是漫无目的地开着。雨刷器左右摆动，刮开一片又一片雨幕。车厢里很安静，只有雨声和引擎的轰鸣。
“去我家。”江烬突然开口，声音沙哑。
白疏愣了一下，然后点头：“地址。”
江烬报了个地址，是市中心的高档公寓。白疏按照导航开过去，一路上两人都没再说话。
车子停在地下车库，白疏跟着江烬上了电梯。电梯镜面墙壁映出两人的身影——一个浑身湿透，狼狈不堪；一个举着伞，但肩膀也湿了大半。
电梯直达顶层。门打开，是一个宽敞的入户玄关。
江烬指纹解锁，推开门。
白疏跟着走进去，然后愣住了。
公寓很大，装修是极简的黑白灰风格，冷得像样板间。没有多余的装饰，没有生活的痕迹，干净得没有人气。落地窗外是城市的夜景，雨中的灯火模糊成一片。
“浴室在那边。”江烬指了指方向，声音依然很哑，“去洗个热水澡，别感冒。”
“你呢？”白疏问。
“我没事。”江烬走到酒柜前，开了一瓶威士忌，倒了一杯，一饮而尽。
白疏看着他的背影，湿透的西装贴在身上，勾勒出紧绷的肌肉线条。右肩的位置，衣服的颜色似乎深了一些——是旧伤在疼吗？
“你去洗。”白疏走过去，夺过他手里的酒杯，“我帮你放热水。”
江烬看着他，眼神复杂。
“快去。”白疏推着他往浴室走，“不然我真的会生气。”
江烬终于动了。他走进浴室，关上门。很快，里面传来水声。
白疏松了口气，在客厅里转了一圈。公寓很大，但空荡得可怕。除了必要的家具，什么都没有。没有照片，没有装饰画，没有书，甚至连个盆栽都没有。
像是一个临时落脚点，而不是家。
白疏走到落地窗前，看着窗外的雨夜。城市的灯火在雨中明明灭灭，像一场盛大而孤独的梦。
他想起江烬说“我的人生太黑”时的表情，想起他说“向往”时的眼神，想起他站在雨里，任由雨水冲刷的样子。
心里某个地方，疼得厉害。
浴室的水声停了。过了一会儿，门开了。
江烬走出来，换了身干净的居家服——黑色的棉质长裤，灰色的T恤。头发还没完全擦干，水珠顺着发梢滴在锁骨上。右肩的位置，T恤下隐约能看到绷带的轮廓。
“我洗好了。”他说，声音比之前平静了些，“你去吧，柜子里有新的毛巾。”
白疏点点头，走进浴室。热水冲下来，带走了一身的寒意和疲惫。他洗得很快，擦干身体后，发现没有换洗的衣服。
犹豫了一下，他拉开浴室的门，探出头：“江烬……有衣服吗？”
江烬走过来，递给他一套干净的家居服——白色的T恤，灰色的长裤，都是新的，标签还没拆。
“谢谢。”白疏接过来，关上门换上。
衣服有点大，T恤松松垮垮地挂在身上，长裤的裤脚要卷起来。但很柔软，有干净阳光的味道。
白疏走出来时，江烬正坐在沙发上，手里又端着一杯酒。但这次他没喝，只是看着杯子里琥珀色的液体，眼神空洞。
“还喝？”白疏走过去，在他身边坐下。
“习惯了。”江烬说，放下杯子。
两人沉默了一会儿。窗外的雨小了些，变成淅淅沥沥的细雨。
“那些画……”白疏开口，声音很轻，“我不是故意藏起来的。我只是……不知道该怎么跟你解释。我怕你生气，怕你觉得我越界了。”
江烬没说话，只是看着窗外。
“但你生气是对的。”白疏继续说，“我不该偷偷画你，不该不告诉你。对不起。”
“不用道歉。”江烬终于开口，声音低沉，“该道歉的是我。我不该对你发火，不该说那些话。”
“你说的是实话。”白疏转过头，看着他，“你的世界确实很黑，你手上确实不干净。但江烬，这不妨碍我觉得你值得画。不妨碍我觉得……你是个好人。”
“好人？”江烬笑了，笑声里带着自嘲，“白疏，你太天真了。我做过的事，足够让我下地狱一百次。我不是好人，从来都不是。”
“那又怎样？”白疏看着他，眼神清澈而坚定，“你对我是好的。这就够了。”
江烬的喉结滚动了一下。
“白疏，”他开口，声音沙哑，“离我远点。离我越远越好。我不是你应该靠近的人，我的世界会毁了你。”
“可我不想离你远点。”白疏说，声音很轻，但每个字都清晰，“我想了解你，想走进你的世界。哪怕那里很黑，我也想为你点一盏灯。”
江烬闭上眼睛，深吸一口气。
“你会后悔的。”
“那也是我的事。”白疏说，“让我自己决定，好吗？”
江烬没说话。他睁开眼睛，看着白疏。少年坐在他身边，穿着他的衣服，大大的T恤松松垮垮，露出白皙的脖颈和锁骨。那双鹿眼清澈见底，里面写满了固执和认真。
像一道光，固执地要照进他黑暗的世界。
江烬伸出手，指尖悬在白疏脸侧，微微颤抖。
他想碰碰他，想确认这不是梦。
但最终，他收回了手。
“去睡吧。”他说，声音疲惫，“客房在那边，床单是新的。”
“你呢？”
“我就在这儿。”江烬说，重新拿起酒杯。
白疏看着他，想说什么，但最终只是点点头：“晚安。”
“晚安。”
白疏走进客房，关上门。房间很大，床很软，但他睡不着。他躺在黑暗中，听着窗外的雨声，脑子里反复回放着发生的一切。
江烬发现画时的愤怒，他说“我脏”时的痛苦，那个轻如羽毛的触碰，还有他站在雨里任由雨水冲刷的样子。
每一幕都像刀，刻在心里。
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