槐影摇落旧时月

蝉鸣被晚风揉碎了，散在巷口的路灯光晕里。

宋浮年和何今霄并肩走在青石板路上，冰棍的甜腻还黏在舌尖，融化的汁水顺着指缝往下淌，在暮色里洇出淡淡的凉意。两人依旧没说什么话，只有脚步声错落着，和巷尾传来的戏文声缠在一起，咿咿呀呀的，像是从旧时光里飘来的呢喃。

走到那堵爬满爬山虎的墙下，何今霄忽然停住了脚步。他抬手，指尖轻轻拂过一片被风吹得翻卷的叶子，声音被暮色浸得发柔：“我小时候，总爱在这堵墙上画小人儿。”

宋浮年顺着他的目光看去，斑驳的墙皮上，果然还留着几抹浅浅的、褪色的粉笔印，歪歪扭扭的，像是两个手拉手的小人。他的心跳漏了一拍，忽然想起很多年前的某个午后，也是这样的黄昏，他坐在台阶上看书，余光里，有个穿白T恤的小男孩，蹲在墙根下，拿着一根彩色粉笔，一笔一画地勾勒着什么。那时的风也是这样软，带着槐花香，吹得人心里痒痒的。

“我知道。”宋浮年的声音很轻，轻得像怕惊扰了墙上的旧痕，“那时候我总偷看你画，觉得你画得真好。”

何今霄猛地转头看他，眼底的惊讶还没散去，就被笑意漫了上来。他往前走了两步，站到那面墙前，伸手在其中一个小人儿的头顶轻轻点了点：“这个是我。”又指了指旁边那个，“这个，我当时想着，要是能有个伴儿，就好了。”

宋浮年的喉咙忽然有些发紧。他看着墙上那两个挨得极近的小人，忽然觉得，有些缘分，从一开始就被写进了时光里，只是他们兜兜转转了这么多年，才终于读懂了那潦草的伏笔。

“后来呢？”宋浮年轻声问。

“后来搬家，我想把粉笔带走，外婆说，旧的留在旧地方，才算是念想。”何今霄的指尖从墙皮上滑过，带起一层薄薄的灰尘，“我走的那天，特意来看了这堵墙，想着，下次再来，不知道要什么时候了。”他顿了顿，转头看向宋浮年，眼底的光，比巷口的路灯还要亮，“没想到，念想没丢，还把人给等来了。”

宋浮年的脸颊又开始发烫，他慌忙低下头，却看见自己的影子，和何今霄的影子，在青石板上叠得密不透风。风卷着槐花瓣落下来，落在影子上，像是撒了一把细碎的星子。

就在这时，不远处传来一阵清脆的铃铛声，是巷口那个修自行车的老师傅，推着一辆旧自行车，慢悠悠地往家走。车铃叮铃，惊得墙头上的麻雀扑棱棱地飞起来，槐树叶被震得簌簌作响，落下满地碎影。

何今霄忽然伸手，牵住了宋浮年的手腕。

宋浮年的身子一僵，血液像是瞬间凝固了，又在下一秒，轰然炸开，烫得他指尖都在发颤。何今霄的手掌很暖，带着淡淡的橘子香，包裹着他的手腕，力道不重，却像是一道温柔的枷锁，将他牢牢地锁在了这片暮色里。

“别躲。”何今霄的声音就在耳边，带着几分笑意，几分认真，“宋浮年，我等了好多年，才等到你。”

宋浮年抬起头，撞进他的眼眸里。暮色沉沉，他的眼底盛着漫天的星子，还有他的影子，小小的，却被盛得那样满。风又吹过来了，槐花瓣落在何今霄的发梢上，他微微偏头，唇瓣擦过宋浮年的耳廓，带来一阵细密的痒。

“我小时候，总盼着能和那个看书的小男孩说句话。”何今霄的气息拂在他的耳畔，带着温热的触感，“今天，我想把攒了这么多年的话，都告诉你。”

宋浮年的心跳快得像是要跃出胸膛，他能听见自己的呼吸声，粗重的，和着巷子里的戏文声，还有何今霄的心跳声，一下，又一下，敲打着耳膜。

就在这时，巷尾的戏文声忽然高了起来，是那段耳熟能详的《牡丹亭》，“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣”，唱腔婉转，带着几分缠绵的怅惘，却又在暮色里，漾出几分说不清道不明的温柔。

何今霄牵着他的手，往前走了两步，停在那扇红漆斑驳的门前——那是他外婆家的门，也是宋浮年记忆里，那个小男孩每天跑出来的地方。

“宋浮年。”何今霄转过身，目光灼灼地看着他，一字一句，清晰得像是刻在心上，“从童年的那支橘子冰棍开始，到今天的这片槐花香，我好像，一直都在等你。”

宋浮年看着他，眼底忽然漫上一层湿意。他想起那些被遗忘的夏日，想起槐树下的汽水味，想起墙头上的小人儿，想起很多年前那个蹲在小卖部门口，舔着冰棍的白T恤少年。原来所有的遇见，都不是偶然，而是时光，在温柔地铺排着一场盛大的重逢。

他抬起手，回握住何今霄的手腕，指尖相触的瞬间，两人都笑了。

巷口的路灯亮得更沉了，槐影摇落，月光从云层里钻出来，洒在青石板路上，也洒在两个相视而笑的少年身上。风里的戏文声还在继续，而少年的心事，藏在槐花香里，藏在月光里，也藏在彼此交握的手心里，缠缠绵绵，漫过了整个悠长的夏夜。