晨霜里的“空烤箱”

英走后的第七天，巷口的霜厚得能没过脚面。瓷刚打开茶馆门，就看见法蹲在门口，怀里抱着英的古籍，身上穿着英的西装——西装太大，晃荡在身上，像件空荡荡的壳。

“瓷，”法的声音哑得像被砂纸磨过，手里攥着个揉皱的食谱，“我昨晚试了一夜，还是烤不出英爱吃的咸口可露丽，总烤糊。”

瓷接过食谱，纸页上沾着泪痕，还有几滴烤焦的黄油印——法熬了半宿，烤箱的温度调错了八次，手指被烫出了好几个水泡，却没舍得扔一块烤糊的点心。

“别急，”瓷帮他把西装领口理好，像英以前常做的那样，“英不挑，你烤的，他都爱吃。”

法低头，看着怀里的古籍，指尖抚过英写在最后一页的字，眼泪掉在书页上：“可他不在了，没人吃了……”

瓷没说话，只是转身去泡茶——泡的是英爱喝的红茶，加了点枫糖，甜得能盖过心里的苦。法抱着古籍坐在英常坐的位置上，一页一页地翻，翻到英帮他标注的“少放糖”“别烤焦”，突然笑了，笑得眼泪直流：“你看，你比我还懂怎么烤点心……”