雪后初晴的清晨，后山坡的冰面泛着淡蓝的光。魏安扛着凿子在前头走，林晚提着装红豆的布包跟在后头，脚印在雪地里踩出两行深浅不一的窝，像串歪歪扭扭的省略号。
“慢点凿，别伤着手。”林晚把布包往他手里塞了塞，“红豆泡过温水，嵌进去不容易掉。”
魏安笑着应了，抡起凿子在冰面上画了个圈。冰屑飞溅起来，落在他睫毛上，像沾了层碎钻。林晚蹲在旁边看，他的侧脸在阳光下格外清晰，下颌线绷得紧实，和1969年麦场里挥镰刀的模样渐渐重叠——原来认真做事的人，无论在哪个年代，都带着让人安心的力量。
张叔带着几个孩子赶来时，魏安已经凿出了兔子的轮廓。孩子们围着冰雕雀跃，小手指着兔子的耳朵喊：“像林奶奶绣的枕套！”
林晚被逗笑了，从布包里抓出把瓜子分给孩子们。魏安趁机把红豆嵌进兔子眼里，红豆的红在冰的白里格外鲜亮，像两颗跳动的星。
“还要雕杏花吗？”他直起身问，额角的汗顺着脖颈滑进棉袄里。
“雕！”林晚指着冰面的空隙，“就雕在兔子脚边，像从土里刚冒出来的。”
杏花的纹路比兔子难刻，魏安的凿子在冰面上游走，偶尔停下来吹吹冰屑，指尖冻得发红也不在意。林晚想替他焐焐手，却被他按住：“别碰，冰碴子凉。”
太阳爬到头顶时，冰雕终于成了。兔子蹲在冰面上，耳朵翘得老高，脚边围着三朵半开的杏花，红豆眼睛在光里闪，像随时会蹦起来跑向春天。孩子们拍着手喊“好看”，张叔掏出旱烟袋，笑着说：“这手艺，赶得上城里的巧匠了。”
往回走时，魏安的手冻得有些僵，林晚就把他的手揣进自己兜里，用掌心焐着。路过山坳时，她忽然指着石缝里的一抹绿：“你看，草芽冒出来了。”
魏安凑过去看，果然有株细弱的草顶着雪，绿得发颤。“春天要来了。”他轻声说，眼里的光比冰雕还亮。
回到家时，灶上的粥正咕嘟作响。林晚把魏安的手按在炉边烤，又端来碗姜茶：“快喝，驱驱寒。”他的指尖在火边慢慢舒展，她忽然发现他虎口处多了道细小的伤口，是凿冰时被冰碴划的。
“怎么不早说？”她嗔怪着去找布条，却被他拉住。
“小伤。”魏安把她的手按在自己掌心，“你焐焐就好了，比什么药都灵。”
午后的阳光透过窗棂，在冰雕兔子的影子上晃。林晚坐在炉边纳鞋底，魏安则在旁边编新的竹篮，准备开春装菜苗。竹条的“沙沙”声混着怀表的“咔嗒”声，像首温柔的二重唱。
“你说，冰雕会化吗？”林晚忽然问，针尖在布面上顿了顿。
“会啊。”魏安手里的竹条转了个弯，“等雪化了，就变成水，流进土里，说不定能浇那株草芽。”他抬头看她，眼里的笑意像化了的雪水，“就像我们走过的那些时光，看着像没了，其实都融进日子里了。”
林晚没说话，只是把鞋底上的针脚绣得更密了些。窗外的冰雕在阳光下泛着光，像颗正在融化的糖，把甜丝丝的春意，悄悄渗进了渐暖的风里。
她知道，这场跨越时空的旅程，早已不需要怀表来指引。因为最好的风景，就在身边——是他冻红的指尖，是冰雕里的红豆，是石缝里的草芽，是把每个冬天的等待，都过成春天的序章。
而那枚怀表，在炉边的竹匣里轻轻跳动着，像在说：
“看，春天真的来了。”
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