槐树叶又落了二十载，城门口的老槐树愈发粗壮，枝桠遮天蔽日，将报亭裹在一片温润的绿荫里。雷念安提着行李箱站在巷口时，夕阳正透过叶隙洒下来，在地面投下斑驳的光影，像极了小时候趴在柜台上，看父亲笔尖划过纸页的碎光。
他已是一名地质勘探工程师，常年奔波在荒山野岭，口袋里始终揣着那只褪了色的糖纸船。船身的“松燃”二字早已模糊，却被他用透明胶带仔细粘过，橘子味的余温仿佛还藏在褶皱里，陪着他熬过无数个野外的寒夜。
报亭的浅木色漆又补过几次，窗沿的茉莉布帘换成了素色棉麻款，却依旧飘着熟悉的橘子糖香。雷淞然坐在柜台后，头发已染上风霜，却还在握着那支旧铱金笔，在报纸副刊上写着“松燃”专栏。虞卿坐在旁边的藤椅上，戴着老花镜，手里捧着一本翻得卷边的笔记本，正是当年那本《矿工夜话》。
“爹，娘。”念安的声音带着旅途的沙哑，却难掩激动。
雷淞然手一顿，钢笔在纸页上落下一个小小的墨点。他抬起头，看清来人时，眼眶瞬间红了。虞卿也摘下眼镜，站起身时，旗袍的裙摆轻轻晃动，像极了念安记忆里的模样。
“回来了。”雷淞然放下笔，起身时动作有些迟缓，却还是快步走到儿子面前，握住他的手。父亲的掌心依旧带着薄茧，只是比从前更粗糙些，指腹蹭过念安的手背，像在确认什么。
虞卿端来一杯温热的红枣茶，指尖有些颤抖：“路上累了吧？快坐下歇歇。”
念安坐在小时候常坐的柜台边，目光扫过熟悉的一切：玻璃罐里依旧装着橘子糖，只是里面又多了几只新折的糖纸船；那盏刻着“燃”字的矿灯，被擦得锃亮，挂在报亭门口的槐树上；柜台上的铱金笔，笔帽上的煤灰印早已淡去，却依旧留着岁月的痕迹。
“娘，我带了样东西给你们。”念安从口袋里掏出那只糖纸船，小心翼翼地放在柜台上。
虞卿拿起纸船，指尖轻轻摩挲着船身的褶皱，眼眶红了：“这是当年我送给你爹的那只……你一直带着？”
“嗯。”念安点头，声音有些哽咽，“每次在野外勘探，遇到困难时，我就摸一摸它，想起你们讲的‘挖光的人’的故事，就觉得有了勇气。”他顿了顿，从行李箱里拿出一个精致的木盒，打开时，里面躺着一盏小巧的LED矿灯，灯座上刻着“传承”二字，“我现在也成了‘找光的人’，只是我找的是地下的资源，是能照亮更多人的光。”
雷淞然看着木盒里的矿灯，又看了看儿子，忽然笑了，眼角的皱纹里满是欣慰：“好，好啊。我们家的光，传下去了。”
那天晚上，报亭里的矿灯亮了一夜。念安坐在竹床上，像小时候一样，听父母讲起那些过往。雷淞然讲起当年在矿洞里的生死瞬间，讲起攒钱开报亭的不易；虞卿讲起当年写《矿工夜话》时的初心，讲起看着报亭一天天红火起来的欣慰。
“爹，娘，我这次回来，想在城里待一段时间。”念安忽然说，“我想把你们的故事写下来，写一本关于‘挖光的人’和‘糖纸船’的书，让更多人知道，平凡人的坚守里，也藏着最耀眼的光。”
虞卿拿起那支旧铱金笔，递给念安：“用它写吧。这支笔，见证了我们的故事，也该见证你的故事。”
雷淞然从玻璃罐里拿出一颗橘子糖，塞进儿子嘴里：“甜吗？这是你娘亲手挑的橘子，我熬的糖，还是小时候的味道。”
橘子糖的甜在舌尖化开，念安忽然想起小时候，趴在柜台上，听父母讲电影院里的银幕，讲路灯下的墨痕，讲报亭里的糖罐。那些记忆像电影一样在脑海里回放，温暖而清晰。
他握着那支旧铱金笔，在稿纸上写下第一行字：“我的祖父是一名矿工，他是‘挖光的人’；我的父亲是一名报亭老板，他是‘卖光的人’；而我，是一名地质勘探工程师，我是‘找光的人’。我们三代人，都在追寻着光，也都在成为别人的光……”
槐树叶落在报亭的屋顶上，沙沙作响，像在诉说着岁月的故事。报亭里的矿灯亮着，暖黄的光裹着橘子糖的甜香，裹着钢笔尖划过纸页的沙沙声，裹着一家三口的欢声笑语，在夜色里，晕开一片温暖的光。
这光，跨越了岁月，跨越了 generations，从矿洞到银幕，从报亭到野外，从一支钢笔到一盏矿灯，从一颗橘子糖到一只糖纸船，始终在传承，始终在温暖着每一个追寻它的人。
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