崇祯十七年三月二十三，寅正。

北京城东，旧琉璃厂上空，天色像被炉火烤得发红。

第一门铜炮脱模，炮身仍泛着暗赤，像一条刚被淬火的龙。

沈云阶伸手，指腹贴上炮管，"滋——"一声轻响，皮肤瞬间烫出一圈白痕，他却没缩手——疼痛让他确认：这不是梦，这是真实被改写的第一块拼图。

"炮重四百六十斤，口径三磅，药室壁厚一寸八，可装药二点五磅。"

铁匠老周嗓音沙哑，却掩不住亢奋，"旅座，只要火药跟上，这玩意儿能把实心弹打到两千步！"

沈云阶点头，目光越过炮身，落在更远的黑暗——

那里，多尔衮的两万铁骑，正像一把缓缓张开的弓，弦上箭镞闪着冷光。

"给它起个名字。"

"请旅座赐名！"

沈云阶略一沉吟，"永乐铜钟铸的，就叫它——'钟龙'。"

同日，辰初。

张家湾，清军中军帐。

多尔衮披甲未卸，立于高台，俯瞰脚下呈"山"字排开的炮阵：

红衣大将军炮十五门，炮口直径一尺，弹重三十斤，每发需药十斤，以牛血祭炮，以黑狗血镇邪。

"王爷，前锋已抵护城河外十里，是否立营？"

"立营？"多尔衮冷笑，"本王要的是速度，不是帐篷。"

他抬手，马鞭指向北京城廓在晨雾中的虚影，"午正之前，炮队抵广渠门外；未正，第一声炮响，我要让明朝的铜钟，在城头替我报丧。"

巳正，广渠门箭楼。

沈云阶举起望远镜——镜筒里，清军前锋像一条黑鳞巨蟒，沿着通惠河堤蜿蜒而来，蛇首每前进一步，大地便轻轻颤抖。

"距离？"

"三千二百步，仍在红衣炮射程外。"林淮放下测距仪，声音发紧，"可他们带的是大将军炮，射程比我们远一倍。"

沈云阶放下望远镜，侧头看向身后——

六门崭新的"钟龙"一字排开，炮口朝天，像六条被铁链锁住的幼龙；旁边，十二只木箱里，黑药混着硝土，散发出呛人甜味。

"把炮推上垛口，炮口下调三度。"

"旅座，再低，炮架会滑！"

"那就用人体当楔子。"沈云阶声音平静，却带着不容置疑的冷意，"告诉炮兵，打完第一轮，谁活着，谁就把炮推回掩体。"

午正一刻，第一声炮响来自清军——

"轰！"

三十斤铁弹划出高弧线，砸向广渠门左侧城墙，"嘭"一声闷响，砖石飞溅，出现半丈宽缺口，守兵三人当场血肉模糊。

几乎同一瞬，"钟龙"咆哮——

"砰！砰！砰！"

六门铜炮依次喷火，炮口白烟连成一片，六枚三磅实心弹划出低平弧线，像六条赤红火链，直扑清军炮阵。

两千步外，一门红衣炮炮架被击中，木屑四散，炮管后仰，砸翻两名炮手；另一发弹丸击中弹药箱，"轰——"一声巨响，黑药爆炸，火球腾空，周围十余名清兵被冲击波掀翻，残肢飞起丈高。

多尔衮站在高台，瞳孔猛地收缩——

那不是明军笨拙的"大将军"，也不是闯军粗糙的"吕公车"，那是他从未听过的尖锐呼啸，像无数铁蜂同时振翅。

"换霰弹！"沈云阶挥旗下令。

炮兵把预先锯好的薄壁铁壳塞进炮膛，内装百枚铅丸，药包增至三磅。

"放！"

六炮齐吼，霰弹在空中炸开，铅丸呈扇面横扫，清军火绳枪阵像被巨镰割麦，"哗啦啦"倒下一片，血雾在午阳下泛出粉红。

未正，炮战进入第三刻。

清军炮阵被压制得无法抬头，"钟龙"却因连续速射，炮身滚烫，第六门炮率先炸膛——

"轰！"

青铜碎片四散，炮位周围五名炮兵当场阵亡，残肢挂在垛口，血滴顺着城砖缓缓爬下。

沈云阶扑上去，把幸存炮手拖离炮架，自己却被一块碎片擦过左臂，袖管瞬间被血浸透。

卫生兵要给他包扎，他一把推开："先装炮！"

老周抱着备用炮管冲上来，嗓子哭腔："旅座，不能再打了！铜壁软，再射要炸群！"

沈云阶用牙咬断绷带，扎紧上臂，抬头望向城外——

清军虽退至两千五百步外，却重新列阵，显然在调整炮位；更远处，尘土大作，一面黄色龙纛迎风招展——正黄旗到了。

"把炮撤下垛口，换预备队上——"

他话未落，地面忽然传来"嗡——"一声低沉钟鸣。

众人愣住。

声音来自地底，像巨兽心跳，缓慢、沉重，却震得每个人胸腔发麻。

"怎么回事？"

林淮趴地，耳朵贴砖，脸色瞬间惨白："地下——地下有掘土声！"

沈云阶猛地醒悟："地穴爆破！清军要挖地道炸城墙！"

同时，护城河外五百步，一条被草席掩盖的暗沟内。

数十名包衣正轮班掘土，坑道尽头，已可隐约看见城墙根部的夯土。

领头汉人俘虏低声道："再挖三丈，就可安放火药坛。"

他们不知道，头顶之上，一门被匆匆推下城的"钟龙"正悄悄调转炮口——

炮架用沙包垫高，炮口直指护城河外那片可疑草席。

"距离？"

"四百步，霰弹死角，换实心弹！"

"放！"

"砰！"

炮口喷火，三磅实心弹划出低弧线，"噗"地穿透草席，砸入坑道——

"轰！"

坑道内堆放的火药坛被引爆，火球从暗沟两端喷出，像一条被点燃的赤龙，瞬间吞噬三十余名掘子军，残肢与土石一起被掀上半空。

护城河冰面被震裂，"咔嚓咔嚓"裂纹四散，清水汩汩涌出，转眼又被寒风冻成新的冰凌。

傍晚，残阳如血。

清军终于鸣金，退至通州一线。

广渠门外，留下十三门炸毁的红衣炮、数百具人马尸体，以及一条被大火烧焦的暗沟，像大地裂开的黑色伤口。

城头，六门"钟龙"炮口余温未散，炮身因高温变软，出现肉眼可见的弯曲。

沈云阶伸手，指腹贴上其中一门，"滋——"再次被烫，他却笑了：

"铜龙虽软，也咬下敌人一块肉。"

夜阑，武英殿。

铜灯高照，案上摊开一张新绘的《北京防御部署图》。

沈云阶用左手执笔——右臂已缠满绷带，在图上画出一条红线：

"明日，多尔衮必全力攻德胜门，我们已无炮可守，唯有一条路——"

他笔尖一转，红线折而向北，直指昌平。

"主动出击，夜袭清营，炸毁其火药库。"

林淮皱眉："兵力？我们只剩八百能战之士。"

"选一百人，带所有手榴弹、炸药包、燃烧瓶——"

沈云阶抬眼，眸色沉静，"再把国子监那三十名书生也带上，让他们看看，民族两个字，是怎么用血写的。"

子时，煤山寿皇亭旧址。

沈云阶独自立于孤木下，夜风掀动他破碎的袖管，露出刚结痂的伤口。

他拔出佩枪，卸下空弹匣，又"咔嗒"一声装回，枪机复位，声音清脆。

远处，钟楼旧址只剩黑洞洞的基座，像被挖去眼珠的眼眶。

可他知道，再过几个时辰，那里会重新响起钟声——

不是铜钟，而是炸药；

不是报丧，而是索命。

他抬手，枪口径直指向北方夜空，

"砰！"

枪声滚过山谷，惊起满山栖鸦，黑压压掠过月光，像一片逆风而起的火雨。

铜龙咆哮