第49章 她缝的是命，不是梦

第49章 她缝的是命，不是梦

那一阵风没能吹进全封闭的防弹玻璃，却吹动了庭院里那排刚洗好的床单。

苏念站在落地窗前，瞳孔微微收缩。并不是在看风景，而是在算数。

亚麻混纺，经纬密度四十支。

风吹起时，布料下坠的弧度沉重且滞涩，不像丝绸那样顺滑，却带着一股子死不回头的倔强。

像极了五年前她在巴黎那间地下室里摸过的法国雪纺。

足够了。

当晚，熄灯号响过三遍。

监控探头红色的工作指示灯像一只充血的鬼眼，死死盯着病床。

被窝里，苏念背对着光源，手里捏着那枚磨得只剩一寸长的发卡。

她屏住呼吸，指尖挑开枕头内衬的锁边，那是棉质最长、韧性最好的部分。

一下，两下。

棉线被一寸寸抽出，勒进指尖的肉里，泛起细密的白痕。

她感觉不到疼，只觉得兴奋。

这是她的线，是她反击的绞索。

次日午后，程姨送来了加了蜂蜜的温牛奶。

“苏小姐，趁热。”老人的手在抖，眼神却不住地往门外的守卫身上瞟。

苏念伸手去接，指尖刚触碰到杯壁，手腕却诡异地一翻。

“哐当！”

玻璃杯砸在大理石地面上，乳白色的液体混合着碎玻璃炸开，溅湿了程姨的裤脚。

“哎呀！我该死，我没拿稳……”程姨慌忙蹲下身去擦拭。

就在两只手交错在地面的一瞬间，苏念极快地从袖口抖出一张折成蝴蝶形状的锡纸——那是昨天药片包装纸的反面，上面用指甲刻画着锅炉房的泄压阀位置。

纸蝶滑入程姨宽大的袖口，与此同时，苏念冰凉的指尖在老人满是老茧的掌心里重重划过。

三短，一长停。

程姨浑身猛地一僵，抬头看向苏念。

苏念面无表情，眼神空洞地盯着地上的那一滩奶渍，仿佛刚才传递摩斯密码的人不是她。

“布料，血，绣。”

那是她们之间心照不宣的死咒。

入夜，程姨借着收脏衣篓的机会，带回了一小包深褐色的粉末。

那是后院花坛里晒干碾碎的止血草灰。

苏念将粉末倒进牙刷柄被挖空的空腔里。

深夜两点，病房死一般的寂静。

苏念躲在被子里，咬破了食指。

鲜红的血珠冒出来，滴入草木灰中，再用发卡搅拌。

铁锈味混合着草药的苦涩，调和出一种接近干涸血迹的暗红，浓稠得像夜色本身。

她扯过那块早已藏好的亚麻布片，开始刺绣。

没有设计图，所有的线条都在她脑子里烧得滚烫。

第一针，落下。

这一针不在布料中心，而在边缘，代表X9项目第一个死于心脏衰竭的试药者。

针脚细密而疯狂。

暗红色的线条在灰白的布面上蜿蜒，乍一看像是梵高笔下扭曲的星轨，充满了某种不可名状的艺术美感。

但这根本不是什么星星，这是加密的时间轴，是每一个受害者死亡的精确坐标。

最后一针，狠狠扎在“心脏”的位置。

苏念收线，指腹轻轻摩挲着那粗糙的纹理，嘴角勾起一抹令人毛骨悚然的冷笑。

“这一针，缝的是你们欠我的命。”

傅家大宅，书房。

秦秘书将平板电脑轻放在红木桌案上，屏幕的光映亮了傅承枭眼底的红血丝。

“‘涅槃基金会’确认参展，作品匿名，编号A07。”秦秘书的声音压得很低，“据前线消息，这件作品将在压轴环节展出。”

傅承枭没说话，目光锁死在那张模糊的预展海报上。

灰烬之中，一道金线撕裂黑暗，如利刃出鞘。

题名：《破晓》。

心脏猛地抽痛了一下，像是被那根金线生生勒住。

记忆如潮水般倒灌——五年前的颁奖礼，苏念站在T台尽头，那条同名的裙子让整个时尚界为之失声。

那时她回头看他，眼里的光比镁光灯还要耀眼。

他下意识地抬手，隔着衬衫抚摸胸口的一处旧疤。

那是那一晚拥抱时，她裙子上的别针划破的。

当时只道是寻常，如今再摸，竟全是遗憾的棱角。

他点开监控分屏。

画面里，那个女人正坐在昏暗的床头灯下，低头缝制着什么。

动作熟练，专注，透着一股近乎神圣的仪式感，与这座精神病院格格不入。

“傅少，要不要……”秦秘书试探着问，“那可能是违禁品。”

傅承枭看着屏幕里苏念侧脸落下的一缕碎发，那是他许久未见的生动。

如果是疯，那就让她疯到底。

“关闭B区所有监听设备。”傅承枭闭上眼，身体重重靠向椅背，声音沙哑得像含了一把沙砾，“让她……做完它。”

暴雨如注。

阿九像一只黑色的壁虎，悄无声息地潜入西厢洗衣房。

在这一批即将报废销毁的病号服夹层里，手指触碰到了一块硬物。

防水油纸包裹着那块绣片，带着苏念的体温和血腥气。

阿九将东西贴身收好，消失在雨幕中。

城东废弃钟楼顶层，沈知节指尖夹着烟，看着远处傅家大宅的方向，接过了那个湿漉漉的包裹。

打开油纸的那一刻，这个见惯了风浪的男人，指尖竟微微颤抖。

这不是设计，这是来自地狱的宣战书。

与此同时，城市另一端的豪华酒店套房内。

白薇正对着镜子调整着那一身价值不菲的高定礼服，助理在一旁递上行程表：“白小姐，明天的记者会已经安排好了。按照您的吩咐，我们会正式宣布推出‘纪念林婉清’系列，作为您冲击国际金顶奖的核心作品。”