第44章 录音带里的哮喘声

第44章 录音带里的哮喘声

傅承枭没有说话，只是在那片死寂中抬了抬下巴。

白薇咬了咬唇，转身去储物间翻找。

那盘磁带是苏念刚进西厢时唯一的行李，复古的透明塑料壳，贴纸边缘已经泛黄，上面用娟秀的钢笔字写着《摇篮曲》。

白薇曾反复检查过，就是普通的模拟信号磁带，除了几个模糊不清的哼唱片段，没有任何夹带物。

十分钟后，老式录音机被送进了苏念的房间。

苏念抱着收音机，像抱着失而复得的孩子，蜷缩在墙角。

她按下了播放键，磁带转轴发出极其轻微的“沙沙”声，那是岁月磨损的痕迹。

温柔的女声哼唱在房间里流淌，苏念闭着眼，嘴角挂着恬淡又诡异的笑，手指却在膝盖上无意识地抠弄着裤缝。

深夜，主宅影音室。

傅承枭坐在真皮沙发深处，面前是一台价值千万的专业音频分析仪。

那盘《摇篮曲》此刻正在高保真转盘上缓缓转动。

耳机里只有单调的哼唱，一遍又一遍。

“把副声道分离出来。”傅承枭盯着频谱仪上那条并不平滑的波浪线，冷冷下令。

操作台前的技术员手指飞快，将音频切片、过滤底噪。

“傅总，副声道主要是磁粉脱落造成的白噪音，没有什么……”技术员的话突然卡在了喉咙里。

当那个经过八倍放大的音频片段通过扬声器传出来时，整个影音室的温度仿佛瞬间降至冰点。

那根本不是白噪音。

在温柔哼唱的间隙，在每一个换气的停顿里，夹杂着一段极轻、极轻的呢喃，像是指甲划过玻璃后的余韵，又像是来自地狱的梦呓。

“……你说爱我时，也在说恨我吗？”

傅承枭的手指猛地收紧，关节发出脆响。

这句话没有出现在任何显性的音轨里，它被藏在了音频的底层，只有通过特定的赫兹频率才能剥离。

“倒回去。第3分12秒。”他的声音紧绷得像拉满的弓弦。

音频再次回放。

这一次，他不需要技术员的提醒，在那句呢喃之后，他捕捉到了一丝更为隐秘的声音——那是一声拖得很长的、带着轻微哨音的吸气声。

那是哮喘发作前兆特有的支气管痉挛音。

傅承枭的瞳孔剧烈收缩。

记忆像把尖刀刺入脑海。

三个月前，苏念刚被关进来时，曾有几天夜里咳得死去活来，求他给药。

那时他站在门外，隔着铁窗冷笑，说她在演苦肉计，说她连装病都装得那么像那个死去的女人。

可现在，这盘录制于三个月前的磁带，忠实地记录下了她当时濒临窒息的生理反应。

那个哨音的频率骗不了人，那是气道极度狭窄时气流强制通过的物理铁证。

她当时是真的疼。

她所有的求救，都是真的。

一种从未有过的荒谬感和恐慌感扼住了傅承枭的喉咙。

他一直以为自己在审判一个满嘴谎言的罪人，可如果……连她的痛苦都是真的，那其他的呢？

“傅总。”周医生推门而入，打破了室内的死寂，“关于苏小姐的记忆重置……”

“滚出去。”傅承枭没有回头，声音低哑得可怕。

周医生僵在原地，还没来得及开口，秦秘书快步走了进来，脸色凝重地递上一份报告：“傅少，西厢那边的陈护工刚才来报，昨晚C区B通道发生了不明原因的短路，断电时长八分钟。那是苏念房间拾音器的供电盲区。”

“八分钟？”傅承枭眯起眼，眼底的震惊渐渐被一种近乎疯狂的敏锐取代。

“是。工程部查了，说是老鼠咬坏了线路。但在现场……发现了一枚被烧黑的发卡。”

傅承枭猛地站起身，大步走向书桌，一把拉开抽屉，取出一叠厚厚的文件——那是苏念入院以来所有的脑电图监测报告和突发性狂躁记录。

他不再看那些波动的曲线，而是死死盯着每一次“发病”的日期。

第一次发狂自残，九月十四号。

那天，是傅氏集团公开追授林婉清“终身成就奖”的日子。

第二次绝食撞墙，十月七号。那天，他在媒体面前给林婉清扫墓。

第三次……第四次……

每一次θ波的峰值爆发，每一次她被定义为“疯病发作”的时刻，竟然都精准地对应着他在外面为另一个女人造势的时间点。

傅承枭的手开始颤抖，指尖那一叠纸轻得像灰烬，却重得让他几乎拿不住。

这不是巧合。

这根本不是什么精神分裂。

这是一个清醒的人，在用最惨烈的方式，对他进行的无声控告。

她在用她的血，在他的荣光时刻上泼油漆。

监控屏幕上，苏念正坐在窗边。

她手里拿着一张白色的餐巾纸，手指翻飞。

不过几秒钟，一只折痕锋利的纸蝴蝶出现在她掌心。

她没有撕碎它，也没有像往常那样痴傻地塞进嘴里。

她轻轻对着蝴蝶吹了一口气。

纸蝴蝶顺着风，摇摇晃晃地落在了窗台上。

它的翅膀尖，不偏不倚，正对着东南方——那是庄园最边缘的废弃锅炉房，也是监控死角最多的地方。

傅承枭隔着屏幕，盯着那个单薄的身影，那是他第一次在这个疯女人身上，看到了某种让他心惊肉跳的秩序感。

“傅少，要不要派人进去搜查？”秦秘书低声问，额头上全是冷汗。

傅承枭的手指悬在对讲机的通话键上，指节用力到发白，几乎要将那个按钮捏碎。

良久，他松开了手，声音沙哑得像是被砂纸打磨过。

“不要打扰她。让她……安静一会儿。”

屏幕里，苏念似乎感应到了某种窥视的消失。

她慢慢从床垫的夹层里摸出一个巴掌大的黑色硬皮本。

那不是什么日记，而是她从废纸堆里捡来的记账本。

她翻开新的一页，借着窗外的月光，用藏在指甲缝里的极细铅芯，在纸上郑重地写下了一个日期。

那是五年前，父亲第一次向监管部门递交关于“X9项目”实名举报信的日子。