三、

伊比利亚的冬天来得猝不及防，海浪卷着碎冰拍击礁石，发出沉闷的呜咽，像谁在水下哭。

利维坦的小屋漏了风，他裹着件磨得发亮的旧大衣，坐在壁炉前，手里摩挲着那根发白的船绳。火快灭了，他却懒得添柴，任由寒气从脚底往上爬——冷点好，冷了就不会总想起她体温的错觉。

桌上的铁盒敞着，里面的“藏品”被他倒了一地。贝壳手链的残骸、巨剑的碎片、泡胀的海星……他一片一片捡起来，对着火光看，试图从那些冰冷的物件上，找出哪怕一丝活过的温度。

直到指尖触到一块边缘锋利的贝壳，割破了皮肤。血珠渗出来，滴在那块斯卡蒂掉落的鳞片上，瞬间被吸收，没留下一点痕迹。

他忽然笑了，笑得肩膀发颤。

“殉情……”他低声念着这两个字，像在品尝什么苦涩的药。以前听老渔夫讲过这种故事，说深海里的恋人若是分离，活下来的那个会跟着潮汐走，直到被大海吞没，去和爱人相会。那时他只当是哄孩子的传说，觉得人哪有那么傻，傻到要跟着虚无缥缈的影子走。

可现在，他摸着胸口那处总在阴雨天发疼的旧伤——上次为了捡被浪卷走的贝壳手链，他被礁石撞破了肋骨。医生说再深一点就伤到心脏了，他却摸着伤口笑，觉得离她又近了些。

原来“傻”是会传染的，从他决定守在这片海开始，就已经染上了。

昨夜又梦到她了。梦里她站在退潮的沙滩上，赤着脚，银色的长发湿哒哒地贴在肩上，回头对他笑，眼睛里有深海的光。“利维坦，”她说，“浪要来了。”

他想跑过去抓住她，脚下却像灌了铅，只能眼睁睁看着潮水漫过她的脚踝、腰腹、胸口……直到那抹银色彻底消失在灰蓝色的浪里。他在梦里尖叫，醒来时发现自己趴在地上，额头磕在床沿，渗了血。

窗外的风更紧了，夹杂着海浪的咆哮。他忽然站起身，走到墙角，拿起那把磨得锋利的鱼叉——是他亲手打磨的，用来清理靠近小屋的海嗣，也用来……

他推开门，迎着刺骨的寒风，一步步走向海边。

潮水正涨得猛，浪头像愤怒的野兽，拍打着沙滩，溅起的水花打在他脸上，冷得像刀割。他没停，径直走进海水里，冰冷瞬间包裹了他，从脚尖到心脏，冻得他几乎失去知觉。

“斯卡蒂，”他对着翻涌的海面笑，血从额头滑落，滴进水里，晕开一小片红，“他们说这是传说……可我想试试。”

他想起她系船绳时的样子，指尖的动作很轻，像在摆弄什么易碎的珍宝；想起她喝他煮的海菜汤时，睫毛垂着，没说好不好喝，却把碗底都舔干净了；想起最后一次见她，她转身走向海平面的背影，坚定得像要去赴一个早就约定好的约。

原来她早就知道结局。只有他，像个执迷不悟的孩子，守着空盒，等着一场不会来的归航。

海水没过胸口时，他感觉到窒息的压力，肺部像要炸开。意识模糊间，他仿佛又看到了那个梦里的场景——斯卡蒂站在浪里，朝他伸出手，眼睛亮得像深海的星。

“利维坦。”她的声音很轻，带着海水的凉意，“别来了。”

“不……”他想抓住那只手，喉咙里却只能发出气泡破裂的声音，“我想……见你……”

鱼叉从他无力的手中滑落，沉入漆黑的海底。冰冷的海水涌入鼻腔，带着咸涩的绝望，也带着一丝奇异的安宁——原来被大海拥抱，是这样的感觉。像回到了最初的地方，像终于能追上那个被浪带走的影子。

第二天清晨，退潮的沙滩上多了一串浅浅的脚印，从海边一直延伸到小屋门口，最终消失在门槛边。像一个人走了很远的路，终于到家了。

只有那间空荡荡的小屋，壁炉里的火彻底灭了，桌上的铁盒敞着，风吹过，卷起几片贝壳的残骸，落在冰冷的地面上，发出细碎的声响，像谁在低声说再见。

殉情从来不是传说。

是追浪人用生命，给未完的故事，画上了一个冰冷的句点。