药效在喉咙里化开黏腻的甜。缇亚娜含着那颗糖浆走回档案室，甜味混着灰尘的气息，在舌根留下一种说不清的滞涩感。她没开灯，就着窗外港口余烬的暗红光线，坐回分类桌前。
手伸向抽屉，指尖触到那本笔记的硬壳封面。
停住。
她收回手，转而拿起桌上一支铅笔，在废纸边缘无意识地画着圈——一圈，两圈，线条重叠成混沌的墨团。医务室老军医的话在耳朵里嗡嗡作响：“……穿着兜帽，站在拐角阴影里。”
汉斯·波尔不是革命军间谍。
太明显了。一个潜伏人员不会选“哮喘发作”这种容易引人注意的理由请假，更不会在暴露风险极高时还让人在医务室外接应。这更像是……诱饵。粗糙、刻意、几乎是摆在明面上的诱饵。
黄猿的饵。
缇亚娜放下铅笔，铅笔滚到桌边，掉在地上，发出轻微的“嗒”声。她没去捡，只是盯着地板上那截深色的铅芯。
他在逼她动。
用混乱，用嫌疑，用这种低劣却有效的压力。如果她真是革命军相关人员，或者有任何“不该有”的好奇心，现在就该去追查汉斯·波尔的下落了。而一旦她动，监控着香波地每一个角落的眼睛就会立刻捕捉到她的轨迹。
她靠进椅背，闭上眼睛。
呼吸在黑暗里变得很轻。
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深夜十一点，基地彻底安静下来。
搜查结束了，没抓到人。米勒少校来锁档案室门时脸色灰败，看到缇亚娜还在里面，愣了一下。
“曹长，你……还不回去休息？”
缇亚娜抬起头，脸上带着工作过度的疲惫：“还剩一点就整理完这箱了。少校，搜查……有结果吗？”
米勒摇了摇头，声音干涩：“没有。可能已经逃出基地了。”他顿了顿，“你一个人留在这里不安全，还是回去吧。”
“我做完这点就走。”她轻声说。
米勒看了她一眼，没再劝，只是把钥匙留在了桌上：“走的时候记得锁门。”
他离开了。
缇亚娜听着他的脚步声消失在楼梯口，然后继续手头的工作——把最后几十份文件按年份和类别归位。动作很慢，很细致，仿佛这是世界上最重要的事。
凌晨零点二十七分，她锁上档案室的门。
走廊的灯坏了，只有尽头的安全出口指示灯泛着幽绿的光。她的影子在地上拉得很长，随着步伐微微晃动。
走到一楼大厅时，她停住了。
正门外，夜风中飘来很淡的烟味。
不是士兵抽的那种廉价烟草，是更醇厚、带着某种木料香气的雪茄味。这味道她昨天刚闻过——在拍卖场外的泡泡车里，在黄猿点燃那支雪茄时。
缇亚娜站在原地，手指无意识地蜷缩了一下。
然后她推开大门。
门外，路灯下，波鲁萨利诺靠在他的军用泡泡车旁，手里夹着半支雪茄。他已经换下了那身可笑的衬衫，穿着常穿的黄条纹西装，但没打领带，领口松着。墨镜架在鼻梁上，镜片反射着路灯苍白的光。
看见她出来，他抬起夹着雪茄的手，懒洋洋地挥了挥。
“耶~加班到这么晚，好敬业呢。”他的声音在寂静的夜里格外清晰。
缇亚娜走下台阶，在他面前三步远站定：“大将。您不是回马林梵多了吗？”
“临时又有点事。”黄猿吐出一口烟雾，目光透过镜片落在她脸上，“听说基地今天闹得挺热闹？”
“……是的。在搜捕革命军间谍。”
“抓到了吗？”
“没有。”
黄猿点点头，把雪茄按灭在车顶的烟灰缸里：“真可惜。”他拉开车门，“上车吧，送你回去。”
不是询问，是陈述。
缇亚娜沉默地坐进副驾驶。车里还残留着雪茄和一种很淡的、属于黄猿的须后水气味——柑橘调，混着某种冷冽的草木香。
车子启动，缓缓驶出基地。深夜的香波地街道空无一人，只有巡逻舰偶尔从空中掠过，探照灯的光束扫过路面。
黄猿开得很慢，单手搭着方向盘，另一只手肘支在车窗沿上，食指轻轻敲着太阳穴。
“报告我收到了。”他忽然说。
缇亚娜侧目看他。
“那份补充报告。”黄猿的视线落在前方空荡的街道，“关于革命军情报文件的。”
“是。”
“写得挺详细。”黄猿说，语气听不出情绪，“连‘未发现干部级别人员直接介入证据’这种细节都抄上去了。”
缇亚娜的手指在膝盖上微微收紧：“我只是如实记录文件内容。”
“嗯，很好。”黄猿打了个呵欠，“就该这样。文职人员嘛，做好记录工作就行了，多余的判断和联想……都不需要。”
他顿了顿。
“不过，我有点好奇。”他侧过头，墨镜后的眼睛看向她，“你看到那份文件的时候，第一反应是什么？”
车子驶过一个坑洼，轻微地颠簸了一下。
缇亚娜沉默了两秒，然后轻声说：“……觉得基地的工作环境比我想象中复杂。”
“复杂？”
“嗯。”她垂下眼，“连这种级别的文件都会流到文职档案室，说明要么是管理有严重漏洞，要么……是有人故意让它流过来的。”
黄猿轻轻“啊”了一声。
“你觉得是哪种？”他问。
缇亚娜抬起眼，看向车窗外的夜色：“我不知道，大将。我只是个来帮忙整理档案的文员。”
黄猿笑了。
笑声很低，在狭小的车厢里回荡。
“说得对。”他转回头，继续看着前路，“你只是个文员。”
车子拐进50号区域，公寓楼出现在前方。黄猿把车停在楼下，却没急着让她下车。他熄了火，车厢里只剩下仪表盘微弱的荧光。
“对了。”他说，“今天基地搜查的时候，没吓到你吧？”
缇亚娜想起那支抵在后背的枪口，想起士兵粗暴的手。
“有一点。”她老实说。
“那正常。”黄猿的手指在方向盘上轻轻敲着，“不过，以后应该不会再有这种事了。”
她看向他。
黄猿也转过头，隔着昏暗的光线看她。
“我已经跟战国元帅汇报过了。”他说，声音很平静，“香波地基地的管理混乱问题，会由本部派人来彻底整顿。至于那个逃跑的间谍……”他顿了顿，“不重要了。”
不重要了。
缇亚娜咀嚼着这三个字。
是因为抓不到，所以不重要？还是因为……从一开始，那个“间谍”就不是真正的目标？
黄猿推开车门：“早点休息。明天开始，你专心整理档案就行，其他的事……不用管。”
她也下了车。
夜风吹过来，带着海水的咸腥。她站在路边，看着黄猿重新坐进车里，启动引擎。
车窗降下。
“缇亚娜。”他叫她的名字，不是“曹长”。
她回过头。
黄猿的手臂搭在车窗上，指尖还夹着一支没点燃的新雪茄。他看着她，看了很久，久到缇亚娜几乎以为他要说些什么。
但他最后只是笑了笑。
“晚安。”他说。
车窗升起，车子驶入夜色。
缇亚娜站在原地，直到车尾灯消失在街角。
然后她转身，走进公寓楼。
楼道里的声控灯应声亮起，昏黄的光线填满狭窄的空间。她一步一步往上走，脚步声在寂静中回响。
走到三楼，掏出钥匙。
插入锁孔。
转动——
门锁发出轻微的“咔哒”声，但门没开。
缇亚娜的手停在门把上。
锁眼里，有什么东西卡住了。
不是坏了，是被什么东西——某种纤细的、有韧性的东西——从内部堵住了锁芯。她松开手，后退半步，盯着那扇深色的门板。
公寓里有人。
在她离开的这段时间里，有人进来了，并且用某种方法从内部堵死了锁，防止她用钥匙开门。
她沉默地站了几秒。
然后抬手，敲了敲门。
三下，不轻不重。
门内没有任何回应。
她又敲了三下。
这次，门后传来窸窣的响动——像是有人从地上爬起来，脚步踉跄地靠近门板。接着是金属摩擦的声音，堵住锁芯的东西被抽走了。
门开了。
汉斯·波尔站在门内。
还是那身皱巴巴的便服，兜帽摘掉了，露出一头乱糟糟的棕发和满是雀斑的脸。他脸色苍白，呼吸急促，左手死死捂着右侧腹部——那里，深色的布料被浸湿了一大片，在手电筒的光线下泛着不祥的暗红。
血。
很多血。
他看着缇亚娜，嘴唇哆嗦着，像是想说什么，但只发出破碎的气音。
然后他腿一软，向前倒去。
缇亚娜伸手接住了他。
年轻士兵的身体很重，带着血腥味和冷汗的黏腻感，倒在她肩上。温热的液体迅速渗透她的制服，浸到皮肤上。
她撑着汉斯，用脚勾上门。
公寓里一片漆黑，只有窗外透进来的微弱月光。她半拖半抱地把汉斯挪到客厅地板上，让他平躺。然后她摸到墙上的开关，“啪”地打开了灯。
光线刺眼。
汉斯侧腹的伤口暴露在光下——不是刀伤，是弹孔。子弹应该还留在体内，出血量很大，但没伤到主要脏器，不然他撑不到现在。
“为……什么……”汉斯艰难地睁开眼睛，瞳孔因为失血有些涣散，“为什……么回来……”
缇亚娜没回答。她转身走进卧室，从衣柜底层拿出一个小急救包——那是她带来的，里面有些基础的止血药和绷带。
回到客厅，她跪在汉斯身边，撕开他伤口周围的布料。弹孔周围的组织已经有些发白，这是失血过多的征兆。
“别说话。”她低声说，声音在寂静的公寓里显得异常冷静。
她用消毒棉清理伤口边缘，动作快而精准。汉斯疼得抽搐，咬紧了牙关，喉咙里发出压抑的呜咽。
“你……”他死死盯着她的脸，“你不是……文员……”
缇亚娜没抬头，继续手上的动作。她打开一包止血粉，均匀地撒在伤口上，然后用绷带开始加压包扎。
“谁开的枪？”她问。
汉斯喘着气，眼神涣散：“不……知道……巷子里……突然……”
“接应你的人呢？”
汉斯猛地一震。
“你……怎么……”
“医务室的老军医看见了。”缇亚娜缠好最后一圈绷带，打了个结，“那个人，是谁？”
汉斯闭上眼睛，额头冒出冷汗。许久，他才哑声说：“……他说……他能帮我离开香波地……去革命军……”
他的声音越来越低。
“但他没来……我等了很久……然后……枪响了……”
缇亚娜沉默地收拾着染血的棉球和绷带碎片。她把它们装进一个塑料袋，扎紧，放到一边。
然后她站起身，走到窗边，掀起窗帘一角。
楼下街道空荡荡的。没有车，没有人，连巡逻舰都不见了。整个50号区域静得像座坟墓。
太安静了。
安静得不正常。
她放下窗帘，转过身。
汉斯还躺在地板上，呼吸稍微平稳了些，但脸色依旧惨白。他看着她，眼神里混杂着恐惧、困惑，还有一丝濒死之人特有的茫然。
“你……到底是谁？”他问。
缇亚娜没回答。
她走到沙发边坐下，从制服口袋里掏出那瓶咳嗽糖浆，拧开，又倒出一颗含进嘴里。
甜腻的味道再次在口腔里化开。
她含着那颗糖浆，看着天花板，轻声说：
“睡吧。”
“天亮之前，”她的声音很轻，几乎像自言自语，“会有人来接你的。”
汉斯还想说什么，但失血和疲惫最终压垮了他。他的眼皮沉重地合上，呼吸逐渐变得深长。
缇亚娜坐在黑暗里，听着他的呼吸声。
手指间，那颗糖浆慢慢融化。
甜得发苦。
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