揽月而来

“值得吗？为了一个只见过几次的人……”

“不是因为他。”沈炽抬起头，看向夜空。北京的天空看不见星星，但他仿佛能看见——在光污染之上，在云层之上，那些沉默燃烧的星体。“是因为……我想试试，能不能用舞蹈，托住一颗正在坠落的声音。”

韩秀泽沉默了。很久，他拍拍沈炽的肩膀：“那……加油。需要帮忙的话，随时找我。”

“谢谢。”

陈泽走了。沈炽一个人坐在街边，看着车来车往。城市永远喧嚣，永远明亮，永远不给黑夜真正的统治权。

他拿出手机，点开相册。最新的一张照片是上周拍的，温知屿在某个小舞台上演出的侧影。照片很模糊，但能看清他闭着眼唱歌的样子，睫毛很长，在脸颊上投下细碎的阴影。

沈炽放大照片，指尖轻轻划过屏幕上的那张脸。

然后他低声说，声音轻得只有自己能听见：

“这次，我会准时。”

他站起来，背起运动背包。左肩还在痛，但已经可以忍受。他走进夜色里，脚步很稳，像舞者走向舞台。

而在他身后，城市的灯光连成一片浩瀚的星海，人工的，喧嚣的，但依然在发光。

沈炽知道，真正的星星在更远的地方。它们可能孤独，可能寒冷，可能被遗忘。

但只要有光，就值得去追寻。

哪怕要穿过整片黑暗。

哪怕会再次受伤。

他抬起头，深吸一口夜晚冰凉的空气，然后迈开脚步。

第一步，然后是第二步。

没有回头。

————

北京秋天的早晨，天空是一种掺了灰的淡蓝色，像洗过很多次的牛仔布。陆星燃站在星轨传媒大楼前的广场上，仰头看着二十三层的玻璃幕墙。阳光在玻璃上切割出锐利的光斑，晃得他眯起眼睛。

他怀里抱着一个深紫色的琴囊，长度几乎到他下巴。琴囊是锦缎做的，面上绣着暗纹的云鹤，边角已经磨得起毛，露出底下浅色的衬布。这是他爷爷的爷爷传下来的东西，装着一把清晚期的琵琶，名字叫“揽月”。

“小燃啊，”昨晚爷爷在电话里说，“这把琴跟了我六十年，现在该跟你去见见世面了。星衍那孩子的曲子……有‘星穹之韵’。你去，把这韵接上。”

陆星燃当时正用指甲刀修琵琶指甲，闻言停下手：“爷爷，您说得太玄了，什么韵不韵的。”

“你不懂。”爷爷的声音透过听筒传来，带着老年人特有的沙沙质感，“好的音乐，是有形状的。宋星衍早期的曲子，形状像冬天的星空——清，冷，但每颗星的位置都准得吓人。这几年不知道怎么了，形状乱了……你去看看，能不能帮他把星星摆回原位。”

陆星燃哭笑不得。爷爷是老派的音乐教授，一辈子跟古乐打交道，说话总带着这种半文半白的比喻。但他知道爷爷是认真的——老人家书房里有个专门的档案盒，里面收着宋星衍出道以来的所有作品剪报、乐评，甚至还有几张签过名的专辑。最旧的那张《星穹》封面上，爷爷用红笔批注：“此处转调如北斗移位，妙极。”