红孩儿坐在地板上，一动不动。他的肩膀微微发抖。
“那不是业障。”沈凌霜走回座位，声音平静，“是你的一部分，被强行按进了一个不合身的壳子里。”
红孩儿抬起头，眼睛里第一次有了真实的情绪——不是倨傲，不是不服，是某种近乎恐慌的迷茫。
“可菩萨说……那是恶，要斩断。”
“斩断自己的一部分？”沈凌霜反问，“那和自杀有什么区别？”
她伸手，从桌上的笔筒里取出一支普通的毛笔，拔掉笔头，露出光秃秃的笔杆。
“这是什么？”她问。
“笔杆。”
“对。”沈凌霜又拿起那个铜制的笔头，“这是什么？”
“笔头。”
“分开来，它们都没用。”她把笔头插回笔杆，蘸了点墨水，在纸上随手写了个“火”字，“合在一起，才能写字。”
她把笔放回桌上，看着红孩儿：“你的妖火，你的童子身，就像这笔头和笔杆。菩萨教你用笔杆，但没教你如何处理那支笔头——只是把它锁进抽屉，告诉你‘这是坏的，不能用’。可问题是，那本来就是一支笔的一半。少了它，你永远写不出完整的字。”
红孩儿怔怔地看着那个“火”字。墨迹未干，在灯光下微微反光。
“那我……该怎么办？”他问，声音里三百岁的妖王和三百年修行的童子同时开口，混成一种奇异的颤音，“继续头疼？还是把金箍摘了，回火焰山去？”
“你有第三条路。”沈凌霜说，“学会用这笔。”
她从柜子里取出一个陶盆，装上清水，又从绿萝植株上剪下一小段嫩枝，插进水里。
“这个，每天对着它吐一口气——不是三昧真火，就是你平时呼吸的那口气。”
红孩儿皱眉：“这有什么用？”
“试试看。”沈凌霜把陶盆推到他面前，“七天之后，如果它还活着，你再来找我。如果它死了……那你可能真的不适合当童子。”
红孩儿盯着那截绿萝嫩枝，又抬头看看沈凌霜，眼神里全是不解。但他最终没说什么，抱起陶盆，站起身。
走到门口时，他停下脚步，没回头：
“要是我控制不住，把它烧死了呢？”
“那就烧死。”沈凌霜说，“至少你知道，那是你自己的力量，不是‘业障’。”
红孩儿沉默了几秒，推门出去了。
墨渊等门关严实了，才开口：“你让他对着植物吐气？他呼出的气息，温度比常人高出三倍不止。”
“我知道。”沈凌霜看着桌上那个“火”字，墨迹已经干了，“所以他必须学会控制——不是压抑，是控制。就像他三百年前控制火焰山的大小妖怪一样，只是这次，他要控制的不是别人，是自己心里那团火。”
窗外暮色渐浓。远处隐约传来寺庙的晚钟声，悠长沉缓。
沈凌霜拿起那张写了“火”字的纸，对着灯光看。墨迹渗透纸背，形成一个模糊的、燃烧般的影子。
有些人心里有火，于是烧了别人。
有些人心里有火，于是烧了自己。
而真正的修行，或许不是把火扑灭，是学会让它在该温暖的时候温暖，该照亮的时候照亮，而不是失控地焚烧一切。
七天。看那截绿萝能不能活。
也看那个戴着金箍的三百岁童子，能不能找到第三条路——不当妖王，也不当傀儡，就当红孩儿自己。
哪怕那条路上，还会有头疼的时候。
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