孟凡回家时，玄关处散落着两双帆布鞋。
一双是林星愿常穿的米白色，另一双是女儿孟晓星的粉色小鞋子，鞋尖还沾着点泥土。
他刚换完鞋，就听见阳台传来细碎的笑声。
推开门时，夕阳正斜斜地落在晾衣绳上。
林星愿蹲在花架旁，手里捏着小喷壶，正给一排向日葵浇水。
五岁的晓星趴在旁边的小凳子上，手里拿着蜡笔，在画纸上涂涂画画。
画纸上歪歪扭扭的向日葵旁，还画了两个牵手的小人，头顶标着“爸爸”“妈妈”。
“回来啦？”
林星愿抬头看见他，眼睛弯成了月牙。
“晓星下午非要去楼下摘向日葵，说要给你画礼物。”
晓星听见声音，立刻举着画纸跑过来，小短腿噔噔地踩在地板上。
“爸爸你看！我画的向日葵，比妈妈种的还好看！”
孟凡蹲下来，接过画纸，指尖轻轻摸过画纸上稚嫩的线条。
孟晓星的眼睛像极了林星愿，亮闪闪的，笑起来时眼角也有个小小的梨涡。
“确实比妈妈种的好看，”
“我们晓星是小画家。”
晓星得意地扬起下巴，又跑回阳台，踮着脚够花架上的向日葵。
“那我要把最漂亮的一朵送给爸爸！”
林星愿无奈地摇摇头，却还是伸手扶了扶女儿，防止她摔倒。
“小心点，别碰着叶子上的露水。”
孟凡走过去，从背后轻轻揽住林星愿的腰，下巴抵在她的发顶。
阳台的风带着向日葵的清香，混着她发间的洗发水味道，让他想起高中时的那个小山坡——
那时候他们也是这样，靠在一起看夕阳，他说要陪她一辈子，如今一晃，已经多了个小小的身影。
“今天晓星在幼儿园还说，”
林星愿转过身，指尖划过他的掌心。
“说爸爸是世界上最厉害的人，因为爸爸会修自行车，还会给她讲数学题。”
孟凡失笑，想起上周晓星的幼儿园作业是数向日葵的花瓣。
他陪着女儿数了半晚上，最后晓星困得趴在他怀里睡着，手里还攥着一片向日葵花瓣。
“比不过你。”
他捏了捏她的脸颊。
“她昨天还跟我说，妈妈做的向日葵饼干最好吃，比幼儿园的点心还好吃。”
林星愿笑着捶了他一下，转身去厨房端刚做好的饼干。
晓星已经摘了一朵开得最盛的向日葵，踮着脚要给孟凡戴在胸口。
“爸爸戴这个，像王子！”
孟凡配合地弯腰，让女儿把花别在自己的衬衫口袋上。
夕阳透过窗户，把三人的影子拉得很长，落在地板上，像一幅温暖的画。
晚饭时，晓星坐在儿童椅上，叽叽喳喳地讲着幼儿园的趣事，一会儿说同桌抢了她的橡皮，一会儿说老师夸她画画好看。
林星愿偶尔帮她夹一块胡萝卜，孟凡则耐心地听着，时不时帮她擦去嘴角的饼干屑。
睡前，孟凡给晓星讲故事，讲的是他和林星愿高中时的事——
他在自行车棚帮她修自行车，讲他们在图书馆一起看书，讲小山坡上的表白。
晓星听得眼睛发亮，小手紧紧攥着他的手指。
“爸爸，你和妈妈以前好浪漫呀！”
“以后我们晓星也会遇到很浪漫的人。”
孟凡帮她掖好被角，在她额头亲了一下。
“但爸爸会一直保护你。”
等他走出卧室，林星愿正靠在客厅的沙发上，手里拿着一本旧相册。
相册里夹着他们高中时的照片——
有运动会上他打篮球的样子。
有她坐在图书馆看书的侧影。
还有一张在小山坡上的合影，两人并肩站在向日葵花田里，笑得灿烂。
“看什么呢？”
孟凡走过去，坐在她身边。
“看我们以前的照片。”
林星愿把相册递给他。
“那时候总觉得时间过得慢，现在才发现，一晃都这么多年了。”
孟凡翻着相册，指尖停在那张小山坡的合影上。
照片里的林星愿穿着白色连衣裙，手里拿着一朵向日葵，眼睛里满是笑意。
他站在她身边，手里攥着她的手腕，嘴角带着少年的青涩。
“但不管过多少年。”
他把相册合上，揽住她的肩膀，让她靠在自己怀里。
“我还是会像以前一样，陪你看每一季的向日葵。”
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