工作室重归寂静。

沈默打开一个上了锁的抽屉，里面没有乐谱，只有几板吃了一半的抗抑郁药，和一个边缘已经磨损的薄荷糖铁盒。他拿起铁盒，打开，里面空空如也，只剩下一点残留的、若有若无的薄荷清香。

他闭上眼，指尖无意识地摩挲着铁盒边缘。

季临在机场抓住他衣领时通红的眼眶。

季临在医院花园里固执的琴声。

季临吻他手腕疤痕时滚烫的触感……那些被他亲手碾碎的画面，此刻如同鬼魅般浮现，清晰得令人窒息。

他猛地睁开眼，将铁盒狠狠攥在手心，冰冷的金属棱角硌得掌心生疼。

电脑屏幕上，又一条关于季临的推送弹出——“昔日天才小提琴家季临之父病重入院，其本人疑似精神崩溃，取消所有公开活动”。

沈默的呼吸骤然停滞。他看着屏幕上被记者围堵、面色惨白如纸的季临，那个曾经在舞台上光芒万丈的男人，此刻像一片随时会被风吹散的枯叶。

一丝极细微的裂纹，在他精心构筑的冰封面具上，悄然蔓延。

他拿起手机，手指在一个烂熟于心的号码上空悬停了许久，最终却猛地将手机反扣在桌上，发出“砰”的一声闷响。

他不能回头。他已经选择了这条荆棘之路，就必须走下去。哪怕每一步，都踩在自己和季临破碎的心上。

只是，为什么心脏的位置，会传来这样真实的、几乎要将他撕裂的剧痛？

这痛楚，是否也在他最初的“计算”之内？

季临坐在父亲病床前，窗外的天色从昏黄变为沉黑。心电监护仪规律的滴答声是房间里唯一的声响，像一首冗长而沉闷的安魂曲。

手机屏幕亮着，上面是沈默《浮影》的采访视频。视频里的沈默穿着剪裁合体的西装，坐在波士顿充满现代感的演播室里，谈论着他的创作理念。

“《浮影》探讨的是表象与真实之间的张力，”沈默的语调平稳，带着一种学术式的疏离，“以及人们如何被自己精心构建的幻觉所囚禁。”

主持人笑着接话：“很多人认为这是在回应你过去的那段关系？”

沈默微微颔首，镜头特写下的侧脸线条冷硬：“某种程度上是的。当你发现你所以为的救赎，只是一场精心编排的戏剧，那种幻灭感……恰恰是艺术最肥沃的土壤。”

季临关掉了视频。幻灭感。他咀嚼着这个词，舌尖只剩下灰烬的味道。沈默用他们破碎的关系作为养料，浇灌出了新的作品，赢得了满堂喝彩。而他，季临，则成了那部成功作品下面，最不起眼也最活该的注脚。

父亲在昏睡中蹙了蹙眉，似乎被梦魇缠住。季临伸手，轻轻抚平父亲眉间的褶皱。母亲红着眼眶告诉他，父亲是看到网上那些攻击儿子的言论，一气之下才病发的。

是他引狼入室，是他识人不清，是他不仅毁了自己，还差点毁了家庭。

一种深沉的、几乎要将他压垮的负罪感，混合着对沈默那无法熄灭的恨意，在他胸腔里疯狂搅动。他恨沈默的欺骗，更恨自己即便到了如此境地，脑海中依然会不受控制地闪过沈默曾经清澈的眼神，和他手腕上那道真实的疤痕。

为什么？如果一切都是假的，那道疤为何存在？如果一切都是算计，为何在那些无人注意的瞬间，他捕捉到的沈默的脆弱，感觉如此真实？

这些念头如同毒蛇，啃噬着他仅剩的理智。

就在这时，他的邮箱提示音响起，是一个陌生的海外地址。标题只有两个字：乐谱。

鬼使神差地，他点开了附件。

是《浮影》的完整乐谱。

他几乎是带着自虐的心情开始阅读。起初是愤怒，沈默甚至不屑于完全隐藏，那些熟悉的、属于他们共同创作的动机和语汇，被巧妙地拆解、重组，披上了冰冷华丽的外衣。这无异于公开的羞辱和掠夺。

但当他强迫自己冷静下来，抛开所有先入为主的情绪，纯粹从音乐本身去审视时，一种诡异的感觉慢慢浮上心头。

不对。

这乐谱……不对劲。

——