烟尘还在往下落，碎石堆里时不时传来一两声瓦砾滑动的轻响。齐昭坐在半塌的石基旁，手搭在膝盖上，指尖无意识地摩挲着铜签尾端。那支刚用过的签子已经凉了，可他掌心还留着滚烫的触感，像烙铁印进皮肉里。
他闭着眼，脑子里空了一阵，又满了一阵。亡语没停，可不再杂乱。那些声音像是退潮后的海浪，一波接一波，节奏清晰。他听见了“门”字，听见了“血路”，也听见了无数个模糊的“守”字。但最清楚的，还是那一句——
“孩子，门没开，魂不散。”
那是母亲的声音。不是幻觉，不是错觉。她没说“别走”，也没说“逃”，只是轻轻地说了一句，像小时候哄他睡觉那样。
他忽然懂了。
他一直以为自己是被丢下的孤儿，是误食怪果才得了这麻烦能力的倒霉蛋。可从头到尾，他不是被抛弃的人，是被等的人。父母离开山中，不是为了躲他，是为了守住那道没人能碰的门。他们死了，是因为守到了最后一刻。
家族七代单传，不是巧合，是选择。断脉而生，孤身一人，不是诅咒，是代价。
他缓缓睁开眼，眼神沉了下来，不再飘忽，也不再抗拒。风吹过耳际，把渔夫帽吹得晃了一下，露出眉骨那道旧伤。他抬手按了按，动作很轻，像是在确认自己还活着。
然后他慢慢站起身。
冲锋衣上全是灰，他没拍，只是低头看了眼自己的手。虎口的烫伤疤颜色很深，在夜色下显得格外清晰。他记得十二岁那年，老道让他跪在火盆前，说：“吃下它，你就不能再回头。”他不懂，只觉得果子苦得发涩，咽下去后整夜都在做梦，梦见坟地里有人拉他袖子。
从那天起，他就听得见死人说话。
他一直恨这能力。听多了头痛，听真了心痛。可现在他知道，这不是惩罚，是传承。亡者不骗人，他们只讲临死前最放不下的事。而他能听见，说明他还连着那个世界，连着那些没能说完的话。
他转头看向谢临。
她背对着他，正低头整理牛皮笔记本。风衣下摆被夜风吹得微微扬起，左手小指上的翡翠扳指泛着微光。她没说话，也没看他，可站姿很稳，像是早就知道他会醒，会站起来，会走到这一步。
齐昭朝她走去。
脚步落在碎石上，很轻，但他每一步都踩得实。走到她身侧时，他停下，没急着开口，只是望着远处尚未散尽的烟尘。祭坛顶部的裂缝透出一点星芒，不多，但够亮。
“我不能再逃了。”他说，声音沙哑，但平稳。
谢临抬眼看他，没问为什么，也没催促，就那么静静等着。
他知道她懂。
“我爸妈不是死于意外。”他继续说，“他们是守陵人，我是最后一个。那个宝物……是我家七代人用命守住的东西。”
他顿了顿，右手摸了摸虎口的疤：“我不想要这能力，可它在我身上。我不想当钥匙，可门还没开。”
夜风吹动他的帽檐，露出眉骨那道旧伤。他没去遮，也没低头。
“但我决定了。”他转头直视她的眼睛，“我要接下这份责任。不管前面有多少人想抢、想毁、想用它改命，我都得守到底。”
他说完，呼吸比刚才稳了些。胸口那股闷劲儿还在，可不再压得他喘不过气。他知道这条路不会好走，也知道迟早还会有人冲他来，拿刀的、使毒的、布阵的，什么人都有。但他不能再躲了。
他是齐昭，是守陵齐氏最后的血脉。
谢临沉默了几秒，忽然伸手，轻轻按在他左肩上。力道不大，却稳如磐石。
“那你不是一个人。”她说，“我陪你。”
没有豪言壮语，没有誓言盟约，只有这一句。
齐昭看着她，嘴角微微动了一下，终究没笑出来，眼底却泛起一丝温光。他没说谢谢，也没点头，只是把右手插回冲锋衣口袋，指尖碰到了那三支铜签。
它们都在，一支不少。
他知道，从今往后，这些签子不再是避险的工具，是他身份的证明，是他职责的延伸。每一次插入土中，每一次感应震动，都是在回应祖先的召唤。
他抬头看了看天。云层薄了些，星星多了一点。远处还有零星的脚步声，但没人追来，敌人已经撤干净了。
这片祭祀场，只剩下他们两个，和一堆残骸。
他忽然想起密室里那本线装书，封面写着“齐昭名”三个字。当时他还犹豫要不要碰，现在想来，那书不是等他，是认他。它知道他会来，知道他会接下这担子。
谢临没再说话，只是站在他身边，和他一起望着那片废墟。她的影子落在他脚边，稳得像块石头。
他低头看了眼背包侧袋，三支铜签整整齐齐地插在那里，签身微凉，像是在等待下一次震动。
他知道，这只是开始。
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