夜风卷着灰烬从断墙的缺口灌进来，齐昭站在原地没动，冲锋衣上的尘土被吹得簌簌往下落。他低头看了眼背包侧袋，三支铜签还插在那儿，签身微凉，像是刚从地下抽出来那样。
谢临没走远。她就站在他斜后方半步的位置，左手小指的翡翠扳指泛着一点暗光。她没说话，但也没再翻笔记本，只是把钢笔轻轻夹进册子里，抬眼看着他。
齐昭察觉到她的视线，转过头来。两人对视了一瞬，谁都没开口。刚才那句“我陪你”还在空气里飘着，没落地，也没散。
谢临往前走了半步，伸手拂了下他肩头的灰。动作很轻，像怕惊动什么。指尖碰到布料的刹那，齐昭肩膀绷了一下，但没躲。
“你不用一个人扛。”她说。
声音不高，也不低，刚好能盖过远处瓦砾滑动的细响。她说完，左手抬起，将扳指轻轻抵在他右手虎口的烫伤疤上。那一瞬间，齐昭觉得皮肤有点发麻，不是疼，也不是痒，就是一种实打实的触感——有人碰了他最旧的伤，不是为了问来历，也不是为了试探，就只是想让他知道，她在。
他垂眼看了看那只手。她的指甲修剪得很短，指节分明，手腕上缠着半截绷带，是之前战斗时划的。他想起小时候老道说过的话：“守陵人必孤，沾亲者死，连心都不能动。”
可现在这个人，不仅动了心，还站到了他身边。
他喉咙动了动，想说点什么，又觉得说什么都多余。最终只是缓缓抬起右手，掌心朝上，迎向她的手。
谢临没迟疑，五指收拢，和他紧紧握在一起。
他们的手都不算软。他的茧子在虎口和指根，常年握铜签磨出来的；她的力道藏在腕底，出招快得能劈断铁链。可这一刻握在一起，谁都没用力过头，就像知道对方能承受多少，也知道自己该给多少。
夜风吹得两人的衣角贴在一起，影子在地上连成一片，分不开。
不远处，几道身影陆续从残垣后走出来。没人打灯，也没人说话，但他们停下了手里的事——有人正往背包里塞工具，有人蹲在地上检查同伴的伤口，还有人靠着石柱喘气。现在，他们都朝着齐昭和谢临的方向看了过来。
一个穿战术背心的男人先开了口：“头儿，你说守，我们就守。”
他声音不大，但字字清楚。说完就低头继续绑鞋带，像是刚说了句“今天天气不错”。
另一个裹着头巾的女人接了一句：“命都交过一回了，还怕再拼一次？”
她边说边把一把折叠刀插回腰间，刀鞘卡进皮带时发出“咔”的一声。
接着是第三个声音：“你们往前走，我们跟在后面。”
第四个：“别整那些虚的，要干就干到底。”
第五个没说话，只是把手里拧紧的水壶递了过来，壶口朝上，表示自己还没喝过。
一句接一句，没有口号，没有宣誓，甚至连语气都平平的，像在讨论明天吃啥。可这些话加在一起，比任何呐喊都有分量。
齐昭听着，手指慢慢收紧了些。他没松开谢临的手，也没回头去看那些人，但他知道他们在。不是因为听见了脚步声，也不是看见了影子，而是因为他胸口那股闷劲儿，正在一点点往下沉，不再是压着，而是稳住了。
他忽然想起密室里那本线装书。当时它浮在石台上，封面写着“齐昭名”三个字。他以为那是等他认主，现在才明白，那不是认主，是认命。而命从来不是一个人的事。
谢临依旧握着他的手，没说话，也没松开。她只是微微偏头，看了眼四周的队员，然后冲他点了下头。
他也点头，这次没迟疑。
他知道，从今往后，他不再是那个独自听亡语的人了。那些声音还会来，头痛也不会少，但他不用再一个人判断真假、一个人做决定、一个人冲在最前面。
身后有人。
身侧也有人。
他们不提“使命”两个字，但每个人都站在这里，没走。
风又吹起来，带着灰味和一点潮湿的土腥。齐昭把手慢慢从谢临手里抽出来，动作很轻，像怕弄皱一张纸。然后他把手插进冲锋衣口袋，指尖碰到了那三支铜签。
它们都在。
一支不少。
他抬头望向远处。云层裂开一道缝，漏出几点星芒。不多，但够亮。
谢临站到他身侧稍后的位置，长发被风吹起一角，她随手挽到耳后，左手扳指的光渐渐隐进黑暗里。
队员们各自散开，有的继续收拾装备，有的低声交谈，没人高声喧哗，也没人急着离开。他们像是知道接下来不会太平，但也知道，只要这两人还在前面站着，他们就能跟着走。
齐昭没动。他望着废墟尽头那片黑下去的天际线，耳边隐约又有亡语浮动，但他没去听。现在他不想听。
他只想记住这一刻——风是冷的，手是热的，脚下的地虽然塌了，但还能站人。
谢临轻轻吸了口气，把笔记本合紧，夹进风衣内袋。她没看齐昭，但肩膀靠过去一点，刚好能蹭到他的袖子。
他没躲。
远处，一只野猫从碎石堆上跳下来，落地很轻，尾巴一甩，消失在断墙之后。
齐昭眨了下眼，目光依旧盯着前方。
他知道，这只是开始。
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